¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 25: Tres cartas y un abrigo gris

La mansión de los Montclair se alzaba al final de una avenida de tilos desnudos, en la zona alta de la ciudad, detrás de una verja de hierro forjado con dos leones de piedra a cada lado. Tenía cuatro plantas, una torre con tejado de pizarra, una escalinata de mármol que parecía diseñada para que bajaran por ella reinas y un jardín cubierto de nieve en el que nadie había pisado en todo el invierno.

Valeria llegó a las diez de la noche, en un taxi, sin chófer ni equipaje, con el abrigo blanco manchado de nieve en el bajo y el bolso agarrado con las dos manos. Se detuvo un instante frente a la puerta principal, una puerta de roble macizo con una aldaba de bronce en forma de águila. No tuvo que llamar. Se abrió sola, y en el umbral apareció una mujer mayor de uniforme gris, con el pelo recogido en un moño canoso y una expresión de severa ternura.

—Señorita Valeria —dijo.

—Hola, Hortensia.

—Su padre la espera en la biblioteca.

—Lo imaginaba.

—Está de mal humor.

—Siempre lo está.

—Hoy más.

—Gracias por avisar.

—Es mi obligación. —La mujer dudó un segundo, y luego, con un gesto brusco, le tomó una mano entre las suyas—. Y quiero decirle que me alegro de que haya venido. Hace mucho que no vienen a verlo.

Valeria asintió, incapaz de contestar. Cruzó el vestíbulo, un espacio inmenso de suelo ajedrezado, techos altos y lámparas de cristal, y subió por la escalera central hasta el primer piso, donde una doble puerta de caoba daba paso a la biblioteca.

La habitación olía a cuero, a tabaco y a polvo de libros. Las paredes estaban cubiertas hasta el techo de estantes llenos de volúmenes encuadernados en piel, con lomos dorados que nadie había abierto en años. En el centro, frente a una chimenea de mármol donde ardía un fuego bajo y rojizo, había dos sillones de orejas, una mesita con una botella de coñac y una lámpara de pie que proyectaba un círculo de luz amarilla sobre una alfombra persa.

En uno de los sillones, de espaldas a la puerta, se distinguía la silueta de un hombre mayor, con el pelo blanco muy corto y una mano enorme, de nudillos hinchados, sosteniendo una copa de coñac.

—Cierra la puerta —dijo, sin volverse.

Valeria obedeció.

—Siéntate.

Se sentó en el sillón vacío, frente a él, con la espalda recta y las manos sobre las rodillas. Armand Montclair giró la cabeza despacio. Tenía setenta y tres años, la mandíbula cuadrada de los hombres que han mandado toda la vida, los ojos verdes, idénticos a los de su hija, ligeramente hundidos bajo unas cejas espesas, y una cicatriz fina que le cruzaba la mejilla izquierda desde la sien hasta la barbilla. Llevaba un jersey de lana gris, pantalones de pana y unas zapatillas de cuero viejo. En aquella ropa doméstica parecía un león jubilado.

—Estás pálida —dijo.

—Es el frío.

—Es el miedo.

—No tengo miedo.

—Claro que sí. Siempre se te nota. Te sale una arruga aquí. —Se tocó el entrecejo con un dedo—. Igual que a tu madre.

—No hables de mamá.

—Pues no hablo.

—Papá.

—Dime.

Valeria respiró hondo. Se humedeció los labios. Durante unos segundos, el único sonido de la biblioteca fue el crepitar de la leña.

—He perdido el control de la situación —dijo, por fin.

—Eso ya lo sé.

—¿Cómo lo sabes?

—Me lo ha contado Rufino Barrera. Me ha llamado hace una hora.

—¿Que Rufino te ha llamado?

—Es un hombre honrado.

—Es un traidor.

—Es un tipo con principios. Hay pocos. —Armand bebió un sorbo de coñac—. Lo contraté yo, hija. No tú.

El silencio que siguió fue tan profundo que Valeria sintió que le zumbaban los oídos.

—¿Cómo?

—Fui yo quien lo puso en contacto contigo. Hace dos meses. Dije que era un amigo. Un hombre discreto.

—¿Y por qué?

—Porque quería asegurarme de que no te metías en problemas.

—¿Me has hecho vigilar?

—Te he hecho acompañar.

—Es lo mismo.

—No lo es.

—Papá, tengo treinta y seis años.

—Y yo setenta y tres. Y sigo siendo tu padre.

—Eso no te da derecho a...

—Me da todo el derecho. —Armand dejó la copa sobre la mesita con un golpe seco—. Sobre todo cuando mi hija decide embarcarse en una guerra personal contra un hombre que, durante dieciocho meses, le prometió el matrimonio y que la dejó plantada tres semanas antes de la boda.

—No es una guerra personal.

—Claro que lo es.

—Es estrategia empresarial.

—Es rencor.

—Es una inversión.

—Es una excusa.

—Papá.

—Valeria. —El anciano se inclinó hacia delante, con los codos sobre las rodillas y la mirada fija en los ojos de su hija—. Te voy a decir una verdad que nunca te he dicho. Y quiero que me escuches hasta el final.

—Te escucho.

—Compré el veinticuatro por ciento de Lewis & Asociados hace seis meses. Con mi dinero. A través de tu nombre.

—Lo sé. Me lo pediste tú.

—Y te dije que era para que tuvieras voz en el consejo.

—Sí.

—Mentí.

Valeria abrió la boca. No le salió ninguna palabra.

—Quería esa empresa —prosiguió Armand, con una voz baja, ronca y cansada—. La quería desde hace veinte años. Desde que Augusto Lewis, el padre de Reid, me ganó una licitación en el noventa y ocho por una cláusula ridícula. Desde que me humilló delante de mis socios. Desde que me llamó viejo y anticuado en un congreso.

—No sabía nada de eso.

—Nadie lo sabe.

—¿Y por qué me lo cuentas ahora?

—Porque te he usado.

—¿Qué?

—Te he usado, Valeria. Como una pieza. Quise aprovechar tu historia con Reid para entrar por la puerta de atrás. Compré un paquete en tu nombre. Te dejé creer que era una venganza tuya. Y mientras tanto, preparé el terreno para lanzar una oferta hostil cuando el consejo estuviera debilitado por un escándalo.

La biblioteca se quedó inmóvil. El fuego chisporroteó. Un reloj de pared dio las diez y media con un tañido sordo.