¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 29: La junta extraordinaria

A las once y cuarenta y cinco de la mañana del viernes quince, la sala grande del piso cuarenta y dos de Lewis & Asociados contenía a ciento veintiséis personas, un muñeco de vinilo, una campanilla de bronce, tres termos de caldo, una bandeja de bizcochos de limón y una tensión tan espesa que el purificador de aire, que alguien había colocado discretamente en una esquina, parecía trabajar al doble de su capacidad.

Habían dispuesto la sala como un teatro. En el fondo, sobre una tarima baja, una larga mesa cubierta con un mantel verde acogía a la presidencia: don Aurelio Santacruz, en el sillón central, con las gafas empañadas y un pañuelo de lunares asomándole del bolsillo; a su derecha, la doctora Urrutia, con su carpeta enorme y su gesto de maestra de escuela; a su izquierda, don Cipriano Vega, que había traído un cojín de casa porque, según dijo, los sillones de aquella empresa eran un atentado contra la espalda humana. Delante de la tarima, en filas de sillas numeradas, se sentaban los accionistas con sus tarjetas de votación: pequeñas cartulinas blancas con un número impreso en la esquina.

En la primera fila, Reid Lewis, con un traje azul marino, una camisa blanca perfecta, una corbata gris perla y la bufanda de cachemira, que había renunciado a quitarse, enrollada al cuello con un descuido estudiado, contemplaba la sala con las manos entrelazadas sobre las rodillas. A su derecha, Celia, con un vestido verde botella y un sombrero de ala ancha adornado con una pluma de faisán, abanicaba su tarjeta con una concentración sospechosa. A su izquierda, vacío, había un asiento con una nota pegada: Reservado para P. H.

Paloma Hamilton llegó a las doce menos veinte, jadeando, con la falda gris arrugada y un tupper de croquetas en el bolso, que Marisol le había obligado a llevar para el estómago. Se detuvo en el umbral. Recorrió la sala con la mirada. Había tantas cabezas, tantas caras conocidas, tanto murmullo, que sintió un mareo.

—Tranquila —susurró una voz a su lado.

Era Íñigo, con una carpeta gris en la mano, la coleta recién peinada y un traje que le quedaba tres tallas grande. Estaba pálido, pero sonreía.

—Estás guapa.

—Estoy hecha un desastre.

—Estás guapa y hecha un desastre.

—Gracias.

—Es un cumplido compuesto.

—Lo sé. Es el mejor que me han hecho hoy.

Caminó por el pasillo central, entre las filas de sillas. Al pasar, los empleados que estaban de pie se fueron apartando, y a su paso se alzaban pequeñas sonrisas y miradas de ánimo, un murmullo cálido que le fue aflojando poco a poco los hombros. Marisol, desde la tercera fila, le lanzó un beso con las dos manos. Ingrid levantó el pulgar. Gómez, con el pelo teñido y una corbata de lunares rojos, hizo una inclinación de cabeza de maestro de tango. Y en la fila de atrás, doña Remedios, con su chal de ganchillo y el muñeco de vinilo en brazos, le guiñó un ojo con una malicia deliciosa.

—Siéntate, hija —dijo Reid, poniéndose de pie.

—Gracias.

—He guardado el sitio.

—Lo he visto.

—Me han dicho que hay que ponerle una nota.

—Es una cuestión de organización.

—Es una cuestión de diplomacia.

Se sentó. Reid se sentó a su lado, tan cerca que sus hombros se rozaron. Nadie dijo nada. Pero en el aire de la sala, en el silencio de los cientos de ojos que los miraban con una mezcla de curiosidad y ternura, algo muy sutil y muy claro se instaló como una confirmación.

—Atención —dijo don Aurelio, y golpeó la mesa con los nudillos—. Atención, por favor.

—¡Silencio! —gritó Gómez, desde el fondo.

—Gómez.

—Perdón, señor.

—Va a hacerme perder la voz.

—Es la costumbre.

—Es una costumbre ruidosa.

Hubo risas suaves. Don Aurelio se ajustó las gafas, abrió una carpeta y carraspeó.

—Se abre la sesión de la junta extraordinaria de accionistas de Lewis y Asociados, convocada con carácter de urgencia para considerar la oferta pública de adquisición presentada por Montclair Capital. Doy las gracias a todos por su asistencia, y recuerdo que, conforme a los estatutos, la votación requerirá una mayoría cualificada.

—¿De cuánto? —preguntó alguien.

—Del sesenta y seis por ciento.

—Qué barbaridad.

—Es lo que dice la ley.

—Es una montaña.

—Es una montaña muy alta.

—Voy a pasar lista de los asistentes con derecho a voto —continuó don Aurelio—. Señor Reid Lewis, treinta y ocho por ciento.

—Presente.

—Señora Celia Lewis, once por ciento.

—¡Presente! —cantó Celia, agitando la tarjeta con tanto entusiasmo que se le cayó la pluma del sombrero.

—Señora Valeria Montclair, veinticuatro por ciento.

Nadie contestó.

Se hizo un silencio incómodo. Todas las cabezas se giraron hacia el fondo, hacia la última fila de sillas, donde, medio escondida detrás de una columna, con un abrigo oscuro, sin sombrero y sin carpeta, una mujer rubia levantaba muy despacio una mano.

—Presente —dijo Valeria, con una voz clara y baja.

—Muy bien. Y por último, el plan de acciones para empleados, representado por la señorita Ingrid Salgado, nueve por ciento.

—¡Presente! —gritó Ingrid, poniéndose en pie con el cuaderno apretado contra el pecho, tan roja que parecía a punto de estallar.

—Gracias. Hay además un cinco por ciento de capital disperso, representado por doce pequeños accionistas, todos ellos presentes. Lo que suma un total de ochenta y siete por ciento. Faltan, por tanto, un trece por ciento de acciones cuya titularidad está bajo discusión.

Un murmullo recorrió la sala. Don Aurelio se pasó una mano por la calva pecosa.

—Daré la palabra, en primer lugar, al representante de Montclair Capital, para que defienda su oferta. Tiene diez minutos.

La puerta del fondo se abrió con un golpe seco.

Entró Armand Montclair, con su abrigo gris, su bastón de ébano y una sonrisa lenta, tranquila y sin prisa. Detrás de él marchaban sus cuatro abogados de traje negro, con sus maletines idénticos. Caminaron por el pasillo central con paso solemne, entre filas de rostros hostiles, y llegaron hasta el estrado con la lentitud de quien sabe que nadie tiene ninguna prisa porque el resultado ya está decidido.