¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 6: Dos días de rumores y una sala de espera

Al día siguiente de la reunión, la empresa más importante del país se había convertido, sin que nadie lo hubiera planeado, en un programa de televisión.

Paloma lo comprobó a las ocho y cuarto de la mañana, al salir del ascensor, cuando se encontró con tres personas del departamento de marketing agrupadas junto a la máquina de café con las cabezas muy juntas y esa cara de conspiración que tienen los que no saben cuchichear en voz baja.

—Te lo juro, lo dijo así —susurraba una chica de coletas, que respondía al nombre de Lucía y que había entrado a trabajar hacía apenas cuatro meses—. Que odia a los niños. Con esas palabras. Delante de todo el mundo.

—Es que es un monstruo —dijo el segundo, un chico alto con barba de tres días.

—No es un monstruo. Es honesto —replicó la tercera, una mujer mayor con gafas de pasta—. Mejor que lo diga claro a que luego te enteres de que te despide cuando te quedas embarazada.

—A mí me parece un cretino.

—A mí también. Pero un cretino con la cuenta de resultados más bonita del sector.

Paloma pasó de largo, con el bolso colgado del hombro y los ojos clavados en la moqueta, notando cómo la palabra embarazada le arañaba la espalda como una uña. Nadie la miró. Nadie la señaló. Y sin embargo, durante los treinta metros que separaban el ascensor de su escritorio, tuvo la certeza de que cada persona del piso estaba pensando en el mismo secreto que ella guardaba bajo la blusa.

Se sentó. Encendió el ordenador. Respiró.

—Buenos días, señorita Hamilton —dijo una voz a su espalda.

Paloma se puso en pie tan rápido que casi volcó la silla.

Reid Lewis estaba allí, con su abrigo oscuro colgado del brazo y una taza de café en la mano, un café que no era el de ella. Tenía la barba sin afeitar, apenas una sombra, y los ojos algo hundidos, como si hubiera dormido poco.

—Buenos días, señor Lewis.

—¿Todo bien?

—Perfectamente.

—Se ha levantado muy deprisa.

—Es que me gusta recibirle de pie.

Él arqueó una ceja. Fue un gesto minúsculo, de los que casi no se ven, pero a Paloma no se le escapó.

—Nunca me ha recibido de pie.

—Hoy es un día de cambios.

Reid se quedó un segundo en silencio, con la taza a medio camino de la boca. Paloma se arrepintió al instante de lo que acababa de decir, porque hablar con él cuando estaba nerviosa era como caminar sobre una superficie helada con zapatos de tacón, pero ya no había forma de retroceder.

—Ya —dijo él al fin—. Necesito el informe de Rotterdam revisado para las once. Y una sala libre para la una.

—Tiene la sala tres. Ya está reservada.

—Perfecto.

Dio un paso hacia su despacho. Se detuvo. Giró la cabeza hacia ella sin llegar a mirarla del todo.

—Ayer en la reunión —empezó, con una voz un poco más baja de lo habitual—. Me pareció que usted...

Se interrumpió.

Paloma sintió que el suelo se inclinaba.

—¿Qué le pareció, señor?

—Nada. Olvídelo.

Y entró en el despacho, cerró la puerta, y se quedó allí dentro, de espaldas al cristal, con la mano apoyada en el borde de su escritorio.

Paloma se dejó caer de nuevo en la silla. Se llevó las dos manos a la cara. Contó hasta diez, y después contó hasta veinte, y como no le bastaba, empezó a contar hacia atrás.

La mañana transcurrió con una lentitud espesa.

Paloma revisó el informe de Rotterdam, lo corrigió, lo imprimió, lo dejó sobre la mesa de Reid a las once menos cinco, y salió del despacho sin que él levantara la vista. Respondió quince llamadas. Canceló una comida. Reorganizó una agenda que no necesitaba reorganizarse. En cada momento libre, que eran pocos, se descubría mirando el reloj con un gesto casi supersticioso, como si el tiempo, si lo observaba con suficiente atención, fuera a avanzar más rápido.

La cita con la doctora era al día siguiente. Jueves, cinco menos cuarto. Faltaban veintisiete horas.

—Tienes que contarme algo —dijo Marisol a la hora del almuerzo, apareciendo de la nada con dos bocadillos de tortilla y un zumo de naranja—. Y no valen excusas. Hoy no.

—No tengo nada que contarte.

—Tienes todo el rostro de una persona con algo que contar.

—Marisol.

—Paloma.

Se sentaron en las escaleras de emergencia, que era el único sitio del edificio donde se podía hablar sin que alguien con cara de espía apareciera por una esquina. Hacía frío, pero era un frío limpio, y Paloma agradeció el aire en las mejillas. Marisol le tendió el bocadillo. Ella lo cogió. Lo miró. Se le revolvió el estómago, y lo dejó sobre sus rodillas sin morderlo.

—Si no me lo cuentas a mí, ¿a quién se lo vas a contar?

—Si te lo cuento, se enterará toda la empresa en una hora.

—Eso es una calumnia.

—Es una estadística.

—Está bien. —Marisol se encogió de hombros, ofendida de una manera muy digna—. Pero que sepas que soy una tumba. Una tumba absoluta. Yo he guardado secretos que ni te imaginas.

—¿Como cuáles?

—Como que Gómez usa peluquín.

Paloma levantó la cabeza.

—Gómez no usa peluquín. Gómez es calvo.

—Es calvo de día. De noche se pone un peluquín gris y sale a bailar tango.

—¿Cómo sabes eso?

—Porque lo vi. Hace dos años. En una milonga del barrio antiguo. Tenía una camisa de seda roja y una rosa en la boca.

Paloma soltó una carcajada tan fuerte que se le cayó el bocadillo. Se tapó la boca con las dos manos, y Marisol, satisfecha con el efecto de su revelación, sonrió con un aire de victoria.

—¿Lo ves? —dijo—. Soy una tumba. Si hubiera querido, lo habría contado hace dos años. Y mira qué bien lo guardo.

—Tienes razón.

—Siempre la tengo.

Se hizo un silencio cómodo. Abajo, en la calle, pasó una ambulancia con la sirena apagada. Paloma miró sus propias manos, entrelazadas sobre las rodillas, y sintió una necesidad de hablar tan intensa que casi le dolió.

—No estoy preparada para decirlo —admitió al fin, en voz baja—. Todavía no. Pero te lo diré. Cuando pueda. Te lo prometo.