¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 15: La sorpresa de Celia

El martes a las once y cuarto de la mañana, las puertas del ascensor del piso cuarenta y dos se abrieron con un tintineo alegre y de ellas salió una mujer con tres maletas, un abrigo de piel sintética color mostaza, un sombrero de ala ancha y una sonrisa de tal magnitud que Ingrid, la recepcionista, dejó caer el bolígrafo con el que estaba rellenando un formulario.

—Buenos días —dijo la mujer, con un acento que mezclaba el inglés de Londres y el español de una infancia lejana—. Busco a mi hermano. Es alto, tiene cara de estar enfadado y probablemente esté escondido en un despacho.

—¿Su hermano? —preguntó Ingrid, con un hilo de voz.

—Reid Lewis. Soy Celia.

—Ah.

—Sorpresa.

Ingrid se levantó con tanta prisa que volcó la silla. Rodeó el mostrador, tendió las dos manos y las estrechó con las de la recién llegada con una efusividad que no le había mostrado jamás a ningún visitante, ni siquiera al ministro de Comercio, que había pasado por allí en octubre.

—Qué alegría, señora. Qué honor. Tenemos tantas ganas de conocerla.

—¿Tantas ganas?

—Hablan mucho de usted.

—¿Quiénes?

—Todos.

—¿Y qué dicen?

—Que es la única persona que se atreve a llamarlo por teléfono sin pedir cita.

—Ah, eso es verdad. —Celia soltó una carcajada que resonó por todo el pasillo—. Es que si pido cita, se inventa una reunión. Prefiero el factor sorpresa.

—Voy a avisarle.

—No, no, por Dios. Es una sorpresa.

—Entonces voy a avisar a su secretaria.

—Eso sí. La famosa Paloma. Me muero de ganas de conocerla.

Ingrid, con una expresión de triunfo contenido, cogió el teléfono interno y marcó una extensión.

—Paloma —dijo, en un susurro teatral—. Tienes visita. Es urgente. Es la hermana del jefe. Y viene con equipaje.

Paloma colgó y se quedó un segundo con la mano sobre el teléfono, mirando la pantalla del ordenador con la expresión de quien acaba de recibir la noticia de que se acerca un huracán. Se levantó. Se alisó la falda. Comprobó el moño. Se asomó a la ventana de cristal que daba al pasillo y vio llegar a una mujer menuda, de unos cuarenta años, con una cara redonda, simpática y vivaz, y unos ojos grises idénticos a los de Reid.

Eran exactamente los mismos ojos. Pero en la cara de Celia parecían estar hechos para reírse.

—Tú debes de ser Paloma —dijo la mujer, extendiendo los brazos como si fuera a abrazarla de inmediato—. Eres exactamente como te imaginaba.

—¿De verdad?

—Más joven. Y con más ojeras.

—Gracias.

—No es un reproche. Es una observación. Las ojeras dicen mucho de una persona.

—¿Qué dicen las mías?

—Que trabajas demasiado. O que duermes poco. O que estás enamorada.

—No estoy enamorada.

—Entonces trabajas demasiado.

—Es probable.

—Te abrazo. —Y sin esperar respuesta, Celia estrechó a Paloma contra su abrigo mostaza, con un abrazo largo y apretado, mientras tres maletas rodaban lentamente hacia el archivador—. Qué ganas tenía de conocerte.

—Igualmente. Aunque debo decir que me ha sorprendido su visita.

—A mí también me sorprende.

—¿Perdón?

—No tenía pensado venir. Lo decidí ayer por la noche. Compré el billete a las dos de la madrugada.

—¿A las dos de la madrugada?

—Me llamó mi hermano.

—¿Reid la llamó?

—Dos veces. La primera para preguntarme cómo se quita una mancha de mermelada de un puño de camisa. La segunda para preguntarme si es normal que a una persona le dé asco el olor del café y apetencia por los pepinillos.

Paloma sintió cómo se le helaba la sangre.

—¿Y qué le dijo usted?

—Que era una pregunta rarísima. Y que fuera a un médico.

—Qué buen consejo.

—Y luego me quedé pensando. Y a las dos de la madrugada decidí que tenía que venir a verlo con mis propios ojos. —Celia se separó un poco, con las manos todavía sobre los hombros de Paloma, y la miró con una atención amable pero extremadamente aguda—. Porque mi hermano nunca me llama. Nunca. Hace tres años que le mando un mensaje cada domingo y me contesta cada quince días con una sola palabra.

—Qué pena.

—Es un hombre difícil.

—Lo sé.

—Pero esta semana me ha llamado cuatro veces. Y todas las llamadas tenían que ver con una persona en particular.

—¿Con quién?

—Contigo.

Paloma abrió la boca. La cerró. Notó que una gota de sudor frío le bajaba por la nuca.

—Señora Lewis...

—Celia.

—Celia. Creo que se equivoca.

—No creo.

—Soy solo su secretaria.

—Mi hermano ha llamado a su hermana de Londres a las dos de la madrugada para preguntar por una mancha de mermelada en una camisa, y la mancha era de pepinillos. Lo sé porque yo le dije que no se quitaba con el agua y él me dijo que no era de pepinillos, que era mermelada de lima, y que no era suya, que era de una amiga.

—Es una confusión.

—Es una pista.

—Es una casualidad.

—Es el principio de una buena historia —dijo Celia, y le guiñó un ojo—. Vamos. Llévame con él. Quiero ver su cara.

La cara de Reid Lewis, cuando su hermana abrió de golpe la puerta del despacho sin llamar, fue un espectáculo que Paloma recordaría durante años.

Estaba sentado tras su escritorio de nogal, con los codos apoyados y los dedos entrelazados bajo la barbilla, en plena conversación telefónica con un directivo de Rotterdam. Alzó la vista. Vio el sombrero de ala ancha. Vio el abrigo mostaza. Vio los ojos grises, idénticos a los suyos, que lo miraban con una picardía implacable.

Colgó el teléfono sin despedirse.

—Celia.

—Reid.

—¿Qué haces aquí?

—He venido a verte.

—Estás en Londres.

—Estaba en Londres. Ahora estoy aquí.

—No avisaste.

—Es una sorpresa.

—Las sorpresas están prohibidas.

—Pues me arrestas luego. —Celia cruzó el despacho en cuatro zancadas, rodeó el escritorio y se lanzó sobre su hermano con un abrazo tan potente que la silla giratoria retrocedió medio metro—. ¡Qué guapo estás! ¡Qué flaco! ¿Comes bien? Te noto un poco pálido. ¿Duermes?