¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 20: Desayuno de emergencia

La suite de Celia Lewis, en el piso once del hotel Imperial, tenía dos habitaciones, un salón con chimenea de mármol, una terraza cerrada con vistas a la ciudad nevada y un carrito de desayuno de dos pisos que esa mañana de domingo, a las diez y cuarto, estaba siendo atacado por cinco personas con una voracidad que habría hecho llorar a un cocinero.

Marisol, sentada en el suelo con las piernas cruzadas y un plato en equilibrio sobre las rodillas, se metía en la boca una tostada con mermelada, un trozo de bizcocho y media loncha de jamón, todo a la vez, mientras explicaba con la boca llena:

—Yo es que cuando hay crisis me da hambre.

—Cuando no hay crisis también —dijo Ingrid, sin levantar la vista de su cuaderno.

—Eso es verdad.

—Es un rasgo de carácter.

—Es una virtud.

Ingrid, sentada a la mesa del salón con un bolígrafo en cada mano y tres cuadernos abiertos en abanico, trabajaba en un esquema de flechas que había empezado a dibujar a las nueve de la mañana y que ya ocupaba cuatro folios pegados con celo. En el centro, rodeado de círculos concéntricos, ponía en mayúsculas la palabra COMITÉ. Alrededor se desplegaban categorías: Testigo. Informe médico. Quiniela. Bufanda. Purificador de aire. Marisol había propuesto añadir Volcán, y Ingrid, tras un breve debate, lo había incluido por si acaso.

Junto a la chimenea, en un sillón de cuero, doña Remedios dormitaba con una taza de té en el regazo y un gato de peluche que alguien, sin que se supiera quién, le había colocado en las rodillas. Había llegado en taxi a las nueve y media, con una bolsa de bizcochos, un termo de caldo y un pequeño rosario que, según dijo, le había dado suerte en la guerra civil de la comunidad de vecinos.

En la terraza, apoyada en la baranda con el abrigo mostaza sobre los hombros, Celia hablaba por teléfono con alguien muy importante, a juzgar por su tono. Y en el centro del salón, de pie junto a una pizarra portátil que había pedido prestada a recepción, Íñigo Salas, el ayudante de Valeria Montclair, trazaba con un rotulador azul unas líneas temblorosas, con las gafas torcidas y la coleta a medio deshacer.

Paloma lo contemplaba desde el sofá, con una manta sobre las rodillas, un vaso de zumo de naranja en la mano y una galleta salada a medio morder. Se sentía pequeña y enorme a la vez. Pequeña, porque todo aquello giraba alrededor de ella. Enorme, porque era la primera vez que tanta gente se movilizaba por ella sin pedirle nada a cambio.

—Bien —dijo Íñigo, aclarándose la garganta—. Voy a empezar por lo que sé.

—Adelante —dijo Ingrid, con el bolígrafo en alto.

—Anoche estuve revisando los archivos del despacho de Valeria. Ella me dio acceso hace meses, para gestionar su correspondencia. No es exactamente legal que lo mire, pero tampoco es exactamente ilegal.

—Es una zona gris —dijo Marisol.

—Es una zona gris —admitió Íñigo, con un tono de enorme culpa—. Y encontré dos cosas importantes.

—Dinos la primera.

—La primera es sobre el informe médico. —Íñigo dibujó un círculo en la pizarra—. Valeria no tiene el historial de Paloma. No ha accedido a ninguna clínica. No tiene ningún informe médico real.

Paloma soltó el aire que había estado conteniendo.

—Entonces, ¿qué tiene?

—Una hoja del seguro.

—¿Qué seguro?

—El seguro médico colectivo de la empresa. —Íñigo sacó una carpeta de su mochila, la abrió y extrajo un papel con el membrete de una compañía aseguradora—. Todos los empleados tenemos una póliza que cubre consultas, análisis y pruebas. Las facturas de las clínicas concertadas llegan a la empresa a final de mes, con una descripción muy breve. Sin diagnósticos, sin resultados. Solo el nombre de la especialidad y la fecha.

—Y mis dos citas aparecen allí —murmuró Paloma.

—Aparecen como Ginecología, consulta general, veintidós de enero. Y Ginecología, ecografía, once de febrero y dieciocho de febrero.

—Ecografía —repitió Ingrid, con un hilo de voz.

—Eso es lo más delicado.

—No lo hacen todas las ginecólogas en una primera consulta.

—No. Pero tampoco es una prueba concluyente de nada.

Un silencio helado cayó sobre el salón. Marisol dejó el plato en el suelo. Doña Remedios abrió un ojo, bostezó, y volvió a cerrarlo. Celia, desde la terraza, había interrumpido su llamada y miraba hacia dentro con la cabeza ladeada.

—Pero Valeria cree que es suficiente —dijo Íñigo—. Para sembrar la duda. Quiere presentarlo mañana como un hecho circunstancial. Que una empleada, con la que se rumorea una relación con el director ejecutivo, ha acudido a un especialista en un período en el que...

—En el que se ha empezado a comportar de manera rara —terminó Paloma.

—Exacto.

—Y que una cosa más otra, sumadas, pueden sugerir algo.

—Eso.

—Pero no puede probar nada.

—Aún no.

—Y yo no tengo por qué explicar mi salud.

—Por ley no. Pero ante un comité, la imagen es importante.

—Perfecto —dijo Paloma, y se tapó la cara con las manos—. Soy un caso para la prensa del corazón.

—Eres una mujer a la que quieren destruir sin pruebas —corrigió Celia, entrando desde la terraza con paso decidido—. Que es muy distinto.

—No me siento muy distinta.

—Tienes que sentirte distinta. Tienes que sentirte indignada.

—Lo que siento es hambre.

—Eso se arregla. —Celia cogió un plato, lo llenó con una montaña de tostadas, huevos revueltos y fruta, y se lo puso en las manos—. Come. Y escucha. Íñigo, continúa.

—La segunda cosa —dijo Íñigo, trazando otro círculo—. Es sobre el testigo.

—El que vio el beso —susurró Ingrid.

—Sí. Valeria ha estado en contacto con una persona que estuvo en la fiesta de fin de año. Alguien que, según sus notas, observó a Reid y a Paloma bailando, besándose y subiendo juntos a la planta cuarenta y dos.

—¿Quién es?

—No pone el nombre. Solo unas iniciales.

—¿Cuáles?