¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 9: Una cena con purificador incluido

El jueves a las seis y media de la tarde, Paloma Hamilton se encontraba en el vestíbulo del edificio de cristal con un vestido negro sencillo, un abrigo gris, el pelo recogido en un moño bajo y un bolso gigantesco del que sobresalía, por la parte de arriba, una luz azul que parpadeaba.

—Parece que llevas un reactor nuclear —dijo Marisol, rodeándola con la mirada de un inspector de aduanas.

—Es un purificador de aire portátil.

—Parece un reactor nuclear portátil.

—Pesa tres kilos.

—Se nota. Vas inclinada hacia la derecha.

—Es mi postura natural.

—Paloma, vas a una cena con inversores internacionales. Con un aparato electrodoméstico en el bolso. Zumbando.

—Es una orden.

—Todo el mundo cree que tu jefe se ha vuelto loco, y tú estás haciendo lo posible por demostrarlo.

—No es una locura. Es una cuestión de higiene laboral.

—Esa frase es tuya o suya.

—Suya.

—Lo sabía.

Marisol, con un suspiro dramático, le arregló el cuello del abrigo, le colocó un mechón rebelde detrás de la oreja y le entregó un paquetito envuelto en papel de seda.

—Galletas saladas —explicó—. Cuatro. Escóndelas en el bolso. Por si hay una emergencia.

—Gracias.

—Y esto. —Le dio una barrita de jengibre confitado, envuelta en celofán—. De parte de Ingrid. Dice que es infalible.

—¿Ingrid lo sabe?

—Ingrid no sabe nada. Ingrid solo sospecha con mucho cariño.

—Marisol.

—Soy una tumba. Una tumba con billete de ida y vuelta al juzgado, si hace falta. Ve y sé feliz.

Paloma se rió, se cargó el bolso sobre el hombro, y salió a la calle justo en el instante en que un coche negro, largo y silencioso, se detenía frente a la puerta. Se abrió una ventanilla trasera. Apareció la cara seria de Reid Lewis, con un traje azul marino, una corbata gris perla y la mandíbula afeitada con un cuidado casi agresivo.

—Suba.

—Buenas tardes, señor.

—Suba, señorita Hamilton. Llegamos con retraso.

—Son las seis y treinta y uno.

—Eso es retraso.

Paloma subió al coche, sentándose lo más lejos posible, en el extremo opuesto del asiento, con el bolso sobre las rodillas y la luz azul asomando entre los pliegues del cuero. Reid la miró. Miró el bolso. Miró de nuevo a Paloma. No dijo nada. Sacó su teléfono, empezó a revisar unos correos, y el coche arrancó con un ronroneo elegante.

Durante cuatro minutos, el silencio dentro del vehículo fue absoluto, solo roto por el zumbido del purificador, que se oía con una claridad inquietante.

—Me alegra que lo haya traído —dijo él, sin levantar la vista de la pantalla.

—Es lo que usted me ordenó.

—No es una orden. Es una recomendación.

—Ayer era una orden.

—Hoy es una recomendación.

—Entonces puedo dejarlo en el coche.

—No.

Paloma abrió la boca, y volvió a cerrarla. Miró por la ventanilla. Las luces de la ciudad pasaban despacio, doradas, difuminadas, como una película en cámara lenta, y notó que, por primera vez en muchos días, no sentía náuseas. El aire del coche olía a cuero limpio y a un rastro levísimo de cedro, tan leve que no le molestaba. Reid había cumplido su palabra. Apenas se había puesto colonia.

Y eso, por alguna razón que no quiso examinar, le dio un poco de pena.

El restaurante que había elegido Reid se llamaba Il Giardino, y estaba escondido en una calle empedrada del casco antiguo, con una fachada cubierta de hiedra y faroles de hierro forjado. Dentro hacía calor, olía a pan recién hecho y a albahaca, y a Paloma, que llevaba toda la semana en guerra contra su propio olfato, se le llenaron los ojos de lágrimas de puro alivio.

—Aquí no hay mariscos —informó Reid, con la voz de quien presenta un informe.

—Lo noto.

—He llamado antes. He pedido que la cocina evite el pescado en las mesas cercanas.

—¿Ha hecho eso?

—Es mi cena. Es mi restaurante provisional. Establezco las condiciones.

—Muy considerado.

—Es una cuestión operativa.

—Por supuesto.

Un camarero de chaleco negro los guio a través del comedor, entre mesas de mantel blanco y velas bajas, hasta un reservado al fondo donde los esperaban dos personas. Un hombre alto y rubio, de unos sesenta años, con una barba cuidada y las mejillas rosadas de quien ha pasado la vida al aire libre. Y una mujer menuda, con el pelo plateado cortado a lo garçon y unos ojos azules muy vivos, que se levantó al ver llegar a Reid con los brazos abiertos.

—¡Reid! Querido muchacho. Qué alegría verte.

—Anders. Greta. Gracias por venir.

—Gracias a ti por invitarnos. Aunque sospecho que el verdadero motivo es que quieres una firma antes de fin de mes.

—Eso también.

El hombre soltó una carcajada tan fuerte que las copas temblaron sobre la mesa. Anders Halvorsen tenía una risa de gigante bonachón, y un acento ligeramente nórdico que le daba a cada frase un aire de saga vikinga. Dio un abrazo breve a Reid, que lo recibió con la rigidez de un poste de luz, y se volvió hacia Paloma con la mano extendida.

—Y esta debe de ser la famosa señorita Hamilton.

—¿Famosa?

—Reid habla de usted continuamente.

Paloma se quedó paralizada. Reid, a su lado, se puso muy recto.

—Habla de mí con respeto profesional —dijo ella, aferrándose a una explicación razonable.

—Dice que es la mejor secretaria que ha tenido jamás.

—Anders —advirtió Reid.

—Dice que nunca llega tarde.

—Anders.

—Dice que prepara el café con una cucharadita de azúcar sin que nadie se lo recuerde.

—Anders, siéntate.

Greta, a su lado, se llevó una mano a la boca para ocultar una sonrisa, y Paloma, con las mejillas rojas, estrechó la mano del anciano sin saber muy bien qué decir.

Se sentaron. El camarero repartió las cartas. En medio de la mesa, entre las velas, había un centro de flores frescas, y Paloma, al ver el espacio libre, sintió una oleada de terror.