¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo especial: La boda de las seis reglas

Reid Lewis llevaba once meses con un anillo en el bolsillo del abrigo, y todavía no había conseguido usarlo.

No era por falta de oportunidades. Había tenido cuarenta y tres, según el cuaderno donde las anotaba con una caligrafía diminuta, clasificadas por lugar, fecha, hora y motivo de fracaso. La primera, en una cena en La Perla Negra, se había frustrado cuando un camarero descorchó una botella de champán con tanta fuerza que el tapón salió volando y aterrizó en la sopa de una señora mayor. La segunda, en la azotea del edificio, durante una puesta de sol de ensueño, había terminado cuando Violeta, entonces de veinte meses, se escapó de los brazos de su niñera, corrió hacia el borde de la terraza y hubo que perseguirla durante veinte minutos entre risas, sustos y una maceta caída. La decimoquinta, en un concierto de música de cámara, fracasó porque Paloma se había quedado dormida en el segundo movimiento. La trigésima, en un tren, porque un revisor le pidió el billete justo cuando él metía la mano en el bolsillo.

—Es una conspiración —había dicho Reid, aquella noche, sentado en el borde de la bañera con la cabeza entre las manos.

—Es mala suerte —respondió Celia, desde la puerta.

—Es una maldición.

—Es el destino.

—El destino me odia.

—El destino te está probando.

—Pues me ha sometido a un examen muy largo.

—Es que eres duro de pelar.

—Es que no sé cómo se hace.

—Se hace sencillo —dijo Celia, y se sentó a su lado, con el sombrero en las rodillas—. Un sitio. Un momento. Una pregunta. No necesitas orquesta ni tren ni pirotecnia. Necesitas a la persona. Y un poco de valor.

—Valor tengo.

—Pues úsalo.

—Es que quiero que sea perfecto.

—No hay nada perfecto.

—Precisamente por eso.

—Reid. —Celia le puso una mano en el hombro—. Esa mujer te ha esperado ocho meses de embarazo, dos años de insomnio y un millón de croquetas. No necesita una proposición perfecta. Necesita una proposición tuya.

Reid levantó la cabeza. Miró a su hermana. Y de pronto, con una sonrisa lenta, torcida y llena de claridad, se puso de pie.

—Tienes razón.

—Siempre.

—Casi siempre.

—Casi siempre. ¿Dónde vas?

—Al supermercado.

La proposición ocurrió el jueves siguiente, a las siete y cuarto de la tarde, en el pasillo siete del supermercado de la esquina, entre las aceitunas y las alcaparras, delante del estante inferior de las conservas de pepinillos.

Reid había elegido el lugar con una meticulosidad científica. Era donde, tres años atrás, había descubierto por primera vez que su secretaria llevaba un hijo suyo. Era donde, entre dos tarros de cristal y un carrito de la compra, se habían mirado con una guerra fría de cajas de cereales. Era, en definitiva, el sitio exacto donde empezó todo, sin que ninguno de los dos lo supiera, y por eso mismo le pareció el único posible.

El plan era sencillo. Paloma pasaría a buscar a Violeta a la guardería. Camino de casa, Ortega, que conducía siempre, se detendría, con un pretexto improvisado, frente al supermercado. Entrarían a comprar pepinillos. En el pasillo siete, Reid, que habría llegado antes, la estaría esperando junto al estante, con un tarro en la mano. Dentro del tarro, escondido entre los pepinillos, estaría el anillo.

Era un plan magnífico. Era un plan sin fallos. Y precisamente por eso, estaba condenado al desastre.

—Todo listo —dijo el señor Ortega, por el pinganillo que le habían colocado en la oreja, con la gorra bien calada y una expresión de comando especial.

—¿Dónde están?

—A tres calles.

—¿Y la niña?

—Duerme en la sillita.

—Perfecto.

—Señor.

—Dime.

—¿Tiene el anillo?

—Está en el tarro.

—¿En qué tarro?

—En el de la tapa verde.

—¿El tercero de la derecha?

—El tercero.

—Perfecto.

Reid, plantado junto al estante con un traje oscuro, la bufanda de cachemira y la frente cubierta de sudor, respiró hondo. Alrededor, el supermercado seguía su vida habitual: una señora con un carrito lleno de yogures, un chico adolescente que comparaba cereales, un reponedor que apilaba cajas de pasta. A tres metros, apoyada contra un expositor de latas de atún, una cajera de pelo azul lo observaba con los ojos como platos y una sonrisa cómplice.

—Qué nervios —susurró.

—Chis —dijo Reid.

—Es la mejor noche de mi vida.

—Chis.

—No diré nada.

—Ya lo estás diciendo.

—Es que me emociono.

—Silencio, por favor.

—Mis labios están sellados.

Pasaron cinco minutos. Después diez. Reid miraba el reloj, el pasillo, el tarro, el reloj otra vez. Y de repente, con una brusquedad que le heló la sangre, notó que el estante estaba vacío.

Estaba vacío.

El tercer tarro de la derecha, el de la tapa verde, el que contenía en su interior un anillo de diamante de tres mil euros, había desaparecido.

—No —murmuró.

—¿Señor? —dijo Ortega, por el pinganillo.

—No está.

—¿Qué no está?

—El tarro.

—¿Cómo que no está?

—No está, Ortega.

—Pero si lo puso usted mismo.

—Lo sé.

—¿Cuándo?

—Hace diez minutos.

—¿Y dónde ha ido?

Reid giró sobre sí mismo. Recorrió con la mirada el pasillo, las baldas, los carros. Entonces lo vio. A veinte metros, doblando la esquina hacia la caja, empujando un carrito rojo, con un tarro de cristal apretado contra el pecho, un hombre mayor, de pelo castaño muy uniforme y andar de bailarín, tarareaba una melodía de tango con los ojos entornados.

—Gómez —susurró Reid.

—¿Qué?

—Es Gómez.

—¿Gómez?

—Se lo lleva.

—¿El qué?

—El anillo.

—¿Qué anillo?

—¡El mío!

Salió corriendo. Era una escena extraordinaria: un director ejecutivo de cuarenta y un años, con traje oscuro, bufanda gris y zapatos italianos, atravesando a la carrera el pasillo de las legumbres, esquivando carritos, derribando dos pirámides de latas, saltando sobre una fregona abandonada y gritando, con una voz que le salía desde las entrañas: