¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 24: Operación Pepinillo

El lunes a las nueve y media de la noche, el apartamento de Paloma Hamilton albergaba a nueve personas, un gato de peluche, treinta y siete croquetas, una caja de bizcochos de limón y una pizarra portátil con un dibujo de un pepinillo gigante, trazado con rotulador verde.

Fue Celia quien lo dibujó. Lo hizo con la solemnidad de un cartógrafo que marca la posición de una isla del tesoro, y cuando terminó, dio un paso atrás, contempló su obra con la cabeza ladeada y declaró, con voz de oráculo:

—Este es nuestro arma.

—Es un pepinillo —dijo Marisol.

—Es un símbolo.

—Es una hortaliza en vinagre.

—Es una estrategia.

—No entiendo la estrategia.

—Enseguida la entenderás.

Paloma, sentada en el sofá con una manta sobre las rodillas y una taza de té de jengibre entre las manos, contemplaba la escena con una mezcla de agotamiento y asombro. Llevaba catorce horas de pie, había respondido preguntas ante un comité, había visto a un hombre confesar un yogur delante de una mujer implacable y aún no había comido nada que no fuera una galleta salada y media tostada. Pero estaba en su casa. Rodeada de gente. Y esa certeza, tan sencilla, le calentaba el pecho como una estufa.

—Bien —dijo Celia, golpeando la pizarra con una regla—. Íñigo. El informe.

—Sí, sí, el informe.

Íñigo se levantó con una carpeta temblorosa. Había llegado a las ocho, con la coleta deshecha, la mochila al hombro y un aire de fugitivo, y en la hora y media transcurrida desde entonces se había bebido cuatro vasos de agua, se había comido siete croquetas y había roto por accidente la bola de cristal de un adorno del recibidor, que doña Remedios, tras un examen detenido, había declarado irremplazable y le había perdonado con un solemne cabeceo.

—Esto es lo que sé —dijo—. Valeria ha contratado a un detective privado.

—¿Un detective? —exclamó Ingrid.

—Se llama Rufino Barrera. Tiene una agencia pequeña, en el barrio del puerto. Trabaja con ella desde hace dos meses.

—Dos meses.

—Desde que entró en el accionariado.

—Qué previsora.

—Qué lagarta —murmuró Marisol, con admiración.

—Y lleva siguiendo a la señorita Hamilton —continuó Íñigo, con un hilo de voz— desde hace tres semanas.

Paloma dejó la taza sobre la mesa con un golpecito seco.

—¿Tres semanas?

—Desde hace tres semanas.

—Pero eso es...

—Justo después de que empezaras a llegar tarde.

—Dios mío.

—Tiene fotografías.

—¿De qué?

Íñigo abrió la carpeta. Dentro había una pila de folios impresos con imágenes en blanco y negro, de poca calidad, tomadas con un teleobjetivo. Las repartió una a una sobre la mesa baja, con la lentitud de quien reparte cartas de un juego que preferiría no jugar.

En la primera, Paloma aparecía de pie frente a una farmacia, con la bufanda de rayas, el abrigo gris y una bolsa de papel en la mano. En la segunda, salía de la clínica de la doctora Ibáñez, con un sobre blanco apretado contra el pecho. En la tercera, se veía su silueta en una parada de autobús, de noche, con un paquete envuelto en periódico. En la cuarta, en el aparcamiento del supermercado, con tres tarros de cristal en una bolsa y un hombre alto de bufanda gris a su lado.

—Esa es la mía —susurró Paloma.

—Es la que más le gusta a Valeria —dijo Íñigo.

—¿Por qué?

—Porque se ve lo que llevas en la bolsa. Pepinillos. Galletas saladas. Vitamina B6. Jengibre.

—Eso es sospechoso —murmuró Ingrid.

—Es la lista de la compra de una embarazada.

—Es la lista de la compra de una persona con un catarro especial.

—Ese cuento ya no cuela.

—Ya lo sé.

Paloma se quedó mirando las fotografías con la vista nublada. Sintió un frío helado en la nuca. Tres semanas. Tres semanas de ojos invisibles pegados a su espalda, de una cámara apuntando a sus pasos, de una máquina silenciosa registrando cada gesto de una mujer que creía estar sola.

—Me han estado siguiendo —dijo, con la voz estrangulada.

—Sí.

—A todas partes.

—Casi.

—Al taller de cerámica.

—Todavía no.

—¿Todavía?

—El detective no sabe lo del taller. Solo sabe lo que ha visto hasta el jueves.

—¿Y el informe?

—Está casi terminado. Lo tiene Valeria desde esta tarde. Lo va a presentar el miércoles.

—¿Qué dice?

Íñigo tragó saliva. Sacó de la carpeta un último folio, con un encabezado en negrita, y lo leyó con una voz mecánica:

—Se observa un cambio de hábitos alimenticios, con adquisición reiterada de alimentos ácidos, jengibre y suplementos vitamínicos. Visitas periódicas a una clínica de ginecología y obstetricia. Aversión a determinados olores. Fatiga. Episodios de llanto. Se concluye, con un alto grado de probabilidad, que la señorita Hamilton se encuentra en estado de gestación.

Un silencio de plomo cayó sobre el salón.

Marisol se llevó las manos a la boca. Ingrid dejó caer el bolígrafo. Doña Remedios, que dormitaba en el sillón, abrió los ojos de golpe y exclamó:

—¡Lo sabía!

—Doña Remedios —dijo Paloma, con un hilo de voz.

—Lo sabía desde diciembre.

—No se lo había dicho.

—No hacía falta, hija. Las abuelas lo notamos.

—Pero usted no es mi abuela.

—Eso es un detalle técnico.

—Dios mío —susurró Paloma, hundiendo la cara entre las manos—. Lo saben. Lo saben todos.

—No lo saben todos —dijo Celia, con tono firme—. Lo sabe una persona. Y un detective. Y es una suposición. No una prueba.

—Dice alto grado de probabilidad.

—No es lo mismo que certeza.

—Es suficiente para destrozarme.

—Para destrozarte tendría que presentarla ante Reid.

Se hizo un silencio terrible. Paloma levantó la cabeza, con los ojos enormes y húmedos. Todas las miradas se posaron en ella.

—Si Valeria presenta eso el miércoles —susurró—, Reid se enterará delante de todos. Por boca de ella. Sin que yo haya podido decírselo.