¡ Socorro! Mí Jefe es el Papá

Capítulo 16: La mujer del abrigo blanco

Los problemas de verdad empezaron el miércoles a las diez y cuarenta de la mañana, y lo hicieron con un taconeo.

Paloma Hamilton lo oyó desde su escritorio, mientras repasaba por tercera vez la agenda de la semana y se comía, a escondidas, la cuarta galleta salada de la mañana. No era un taconeo como los demás. Era seco, firme y rítmico, el sonido de unos zapatos caros avanzando por la moqueta del piso cuarenta y dos con la seguridad de quien sabe que el suelo le pertenece. Paloma levantó la vista y vio a una mujer alta que salía del ascensor con un abrigo blanco de lana inmaculada, un bolso de cuero negro colgado del antebrazo y el cabello rubio, liso como una cortina de seda, cayéndole sobre los hombros.

Era muy hermosa. De una belleza fría, perfecta, sin una sola arruga fuera de sitio. Tendría unos treinta y cinco años, la piel de porcelana y unos ojos verdes, almendrados, que recorrieron el pasillo con una lentitud inquietante, como los de una gata que acaba de entrar en una casa nueva y está calculando por dónde se puede subir a las cortinas.

Detrás de ella caminaba un hombre joven con una carpeta, un traje barato y una expresión de resignación absoluta.

—Buenos días —dijo la mujer, deteniéndose frente al escritorio de Paloma—. Vengo a ver a Reid.

—Buenos días. ¿Tiene cita?

—No.

—Entonces temo que...

—No necesito cita.

—Es la política del señor Lewis.

—Yo no estoy sujeta a las políticas del señor Lewis. —La mujer sonrió con unos labios finos y perfectamente pintados de rojo oscuro—. Dile que ha llegado Valeria.

—¿Valeria?

—Valeria Montclair.

El nombre pareció caer sobre el piso como una losa de mármol. A su espalda, en la zona de la máquina de café, el rumor habitual de conversaciones se apagó de golpe. Gómez, que cruzaba el pasillo con una taza, se quedó inmóvil con un pie en el aire. Lucía, la de marketing, se ocultó detrás de una fotocopiadora. Hasta el purificador de aire, que Reid había mandado devolver a su sitio aquella misma mañana, pareció bajar el volumen.

—Voy a avisarle —dijo Paloma, con una calma que no sentía.

Pulsó el interfono.

—Señor Lewis. Ha llegado la señora Montclair.

Hubo un silencio al otro lado. Fue muy largo. Paloma contó hasta siete.

—Dígale que pase —respondió por fin la voz de Reid, tan seca y tan plana que ella supo al instante que algo andaba muy mal.

—Puede pasar, señora Montclair.

—Gracias, querida.

La palabra querida tenía el filo de un cuchillo envuelto en terciopelo. Valeria echó a andar hacia el despacho, sin prisa, con su abrigo blanco flotando tras ella como una bandera de rendición que nadie se atreviera a aceptar. Se detuvo un segundo en la puerta. Giró la cabeza hacia Paloma.

—Tú eres la secretaria.

—Sí, señora.

—Paloma, ¿verdad?

—Paloma Hamilton.

—Qué nombre tan dulce. —Valeria la miró de arriba abajo, deteniéndose un instante en el moño, otro en la blusa y otro, aún más largo, en el cuello, como si buscara algo concreto—. Me han hablado mucho de ti.

—¿Quién?

—Todo el mundo.

Entró y cerró la puerta.

Paloma se quedó con las manos sobre el teclado y la sensación de haber sido examinada por un detector de metales.

—Quién es —susurró, en cuanto el pasillo recuperó su murmullo.

Marisol, que había aparecido a su lado con una velocidad sobrenatural, se agachó hasta quedar a la altura de su oreja.

—Valeria Montclair —dijo, en un susurro entrecortado—. Hija del presidente de Montclair Capital. Es la mayor accionista de esta empresa después del propio Reid. Entró hace seis meses, con un paquete del veinticuatro por ciento, y desde entonces ha estado haciendo preguntas.

—¿Qué preguntas?

—Sobre todo. Sobre Rotterdam, sobre Halvorsen, sobre los gastos de representación. Y sobre Reid.

—¿Qué sobre Reid?

—Estuvieron comprometidos.

Paloma sintió que el estómago se le encogía.

—¿Comprometidos?

—Hace tres años. Durante dieciocho meses. Se iban a casar en un castillo de Escocia. Él canceló la boda tres semanas antes. Nadie sabe por qué.

—No lo sabía.

—Pocos lo saben. Lo mantuvieron en secreto. Pero ella nunca se lo perdonó.

—Y ahora es accionista.

—Qué conveniente.

—Es una lagarta —murmuró Marisol, con un entusiasmo casi poético—. Una lagarta con abrigo de cachemira. No te fíes de ella ni un milímetro.

Paloma tragó saliva. De pronto notó que la galleta que tenía en la mano se había convertido en polvo.

Dentro del despacho, la conversación duró cuarenta minutos. Desde fuera no se oía nada, salvo, de vez en cuando, el murmullo grave de la voz de Reid y la risa cristalina, controlada y fría de Valeria. A las once y media se abrió la puerta. Reid salió primero, con la mandíbula tensa y las manos en los bolsillos. Valeria lo seguía a medio paso, con una sonrisa plácida, como quien ha ganado una partida de ajedrez sin mover una sola pieza.

—Entonces quedamos así —dijo ella, dirigiéndose a un punto indeterminado entre los dos—. Comité de ética el lunes. A las diez.

—No es necesario —replicó Reid.

—Lo es. Lo he solicitado formalmente.

—No hay motivo.

—Hay un motivo muy claro.

—¿Cuál?

—Los rumores. —Valeria sonrió con una suavidad aterciopelada—. Hay setenta empleados comentando que mantienes una relación con tu secretaria. Eso, según el reglamento interno, es un posible conflicto de interés. Y los accionistas tienen derecho a una investigación.

Paloma se quedó paralizada. Reid giró la cabeza hacia ella con una rapidez casi violenta.

—No es cierto —dijo.

—Eso es lo que debe determinar el comité.

—Valeria.

—Reid.

—No hay ninguna relación.

—Entonces no tienes nada que temer. —Valeria deslizó una mirada lenta, calculada, hacia Paloma—. ¿No es así, señorita Hamilton?

—Por supuesto —respondió Paloma, con una voz que sonó a lata vacía.