Tres ladrones y un bebé.

Capítulo 15: Medallón.

Dorian.

Un hombre prudente tiene un plan B. Un hombre genial tiene un plan B, un plan C y una libreta con tachaduras. Yo tenía las tres cosas, y ninguna incluía un hangar de carga lleno de hombres con trajes oscuros.

Lo vi todo desde la galería superior, por un ventanal con vistas al hangar, con unos prismáticos de ópera que había comprado en una tienda de segunda mano porque parecían discretos. Vi a Daven con Botín al hombro, a Dereck con una bolsa de joyas, al caballero de gris que se quitaba las gafas con elegancia de actor y a seis hombres cerrando el círculo. Y comprendí, con la claridad con que un arquitecto detecta una grieta estructural, que en dos minutos mis dos amigos y mi sobrino de adopción iban a estar en un problema que ni la mejor ingeniería podía sostener.

—Camila —susurré por el auricular.

—Dime.

—Tenemos compañía.

—Lo sé. Los vi entrar hace una hora. Estoy en posición.

—¿Dónde?

—Detrás del contenedor azul.

—¿Armada?

—Siempre.

—¿Y cuál es tu plan?

—No hay plan. Hay un orden. Cuando yo diga, hacéis ruido.

—¿Qué tipo de ruido?

—El que mejor se os da.

Reconozco que aquella respuesta me ofendió un poco, pero no era momento de discutir. Bajé la escalera de servicio de dos en dos, con el maletín de cuero golpeándome la rodilla, mientras mi cerebro repasaba el catálogo de recursos disponibles: una escalera de mano, un montacargas, treinta y cuatro palés de cajas, un extintor, una bobina de cable industrial y, en el maletín, una botella de champán que había guardado para celebrar el robo diez y que tenía, hasta entonces, una función puramente sentimental.

Mientras tanto, en el hangar, el caballero de gris seguía hablando.

—No tiene por qué ser desagradable —decía—. Solo queremos al niño. Ustedes se pueden quedar con lo que han recogido, y con una generosa compensación por las molestias.

—¿De cuánto? —preguntó Daven.

—Daven —dijo Dereck.

—Es una pregunta legítima.

—Un millón.

—No es suficiente.

—Dos.

—Daven.

—Solo estoy negociando.

—Dos millones —repitió el caballero, divertido—. Y un billete a Tokio, pagado, en primera clase, que según me han dicho es su sueño.

Hubo un silencio. Desde mi escondite, detrás de una pila de cajas, vi cómo Daven abría la boca, la cerraba, volvía a abrirla. Y vi cómo Botín, en su hombro, le tiraba suavemente de la oreja.

—Dabe —dijo el niño.

—Ya lo sé —dijo Daven.

—Mío.

—Eso también lo sé.

—Lo siento —dijo Daven al caballero—. Pero el niño no tiene precio.

—Todo tiene precio.

—Este no.

—Qué ingenuo.

—Gracias.

—No era un cumplido.

—Es que me lo tomo como uno.

El caballero suspiró, hizo una seña con dos dedos, y los hombres del círculo dieron un paso adelante. En ese momento, a mi izquierda, tres metros más allá, una voz de mujer murmuró «ahora». Era Camila. Yo no necesitaba más.

Abrí la botella de champán.

Debo explicar que había agitado la botella durante cuarenta minutos, por puro nerviosismo, y que el corcho salió con una potencia que habría hecho llorar a un artillero. Describió una trayectoria preciosa por el aire del hangar, golpeó la lámpara de un montacargas, rebotó contra un contenedor, rozó la oreja del hombre calvo y fue a estrellarse contra el pulsador de la alarma de incendios. Una sirena ensordecedora llenó la nave. Los aspersores del techo se abrieron al unísono y un diluvio frío cayó sobre todos.

—¡Lluvia! —gritó Daven, entusiasmado.

—¡Es el sistema antiincendios! —gritó Dereck.

—¡Corre!

—¡A dónde!

—¡Donde sea!

Se desató el caos. Los hombres de traje, empapados, se lanzaron hacia nosotros con las manos extendidas, resbalando sobre el cemento mojado. El caballero de gris perdió el periódico y las gafas. Camila salió de detrás del contenedor con la pistola en alto y gritó «¡policía!» con una voz que no admitía réplicas, lo cual, por supuesto, no fue obedecido. Un hombre con una serpiente en el cuello intentó agarrar a Dereck por el brazo y recibió en la cara el impacto de un carrito de la compra cargado de latas de pintura, que Dorian, o sea yo, había empujado desde una rampa con el mismo cariño con que se lanza un barco al mar.

No sé cuánto duró aquello. Fueron seguramente dos minutos, pero parecieron una hora. Vi a Daven correr en círculos con Botín al hombro, esquivando a un perseguidor tras otro, cantando una nana con voz de tenor desesperado. Vi a Dereck saltar sobre un palé, patinar, caer de espaldas sobre una pila de cajas de cartón y quedar allí tendido, atrapado entre dos cajas de relojes, mientras tres hombres le lanzaban golpes que, por una suerte inexplicable, fallaban uno tras otro. Vi a Camila derribar a un hombre con una llave de judo y a otro con una patada limpia. Y vi, en un rincón, a Hilario, que no sé cómo había entrado, golpeando con su termo a un tipo enorme que gritaba «¡mi cabeza!».

—¡Por la derecha! —gritó Camila.

—¡Por la izquierda! —gritó Hilario.

—¡Por arriba! —gritó Daven.

—¡Por abajo! —gritó Dereck desde su montaña de cajas.

—¡Por todas partes! —grité yo.

Entonces ocurrió lo del medallón.

Lo vi con claridad, desde mi posición. Fue durante el forcejeo con el hombre de la serpiente. Daven, tratando de esquivar un puñetazo, giró sobre sí mismo con Botín al hombro, y el niño, que se agitaba como una anguila, se agarró con las dos manos a la tela de su propia ropa y tiró con una fuerza imposible. La camiseta, esa camiseta de bolos que Dereck le había prestado semanas antes y que Marta había sustituido por un pijama, pero que el niño llevaba esa mañana por razones sentimentales, se abrió por la costura del hombro.

Y de entre sus pliegues, atado a un cordón de cuero casi invisible, cayó un objeto pequeño que brilló bajo la luz de los aspersores.

Era un medallón. Redondo, del tamaño de una moneda grande, de plata oscurecida, con un relieve en el centro. Rebotó contra el suelo mojado, giró, y se detuvo a los pies del caballero de gris, que bajó la vista y se quedó inmóvil.