Tres ladrones y un bebé.

Capítulo 25: Traición.

Dereck.

Hay palabras que uno aprende a pronunciar tarde y mal. «Perdón», por ejemplo. «Gracias». «Quédate». Y hay otra que nadie aprende nunca del todo, porque cuando por fin la entiendes ya te la han dicho a ti: «traición». Yo la entendí aquella noche, en el patio de Los Tres Ciruelos, con un trozo de tarta en la mano y una figura gris avanzando por el camino.

Lo primero que hice fue lo único que sabía hacer bien: quedarme quieto. Estaba sentado junto a Marta, bajo una guirnalda de papel, con las piernas estiradas y la cabeza apoyada en su hombro, disfrutando de una paz que no merecía. Gaspar roncaba a mis pies. La música del abuelo Garrido, un bolero lento y desafinado, flotaba entre los ciruelos. Y entonces vi a Camila ponerse de pie, despacio, con la mano en la cintura, mirando hacia el camino.

—Marta —susurré.

—Lo veo.

—Es él.

—Lo sé.

El hombre de gris caminaba sin prisa, con las manos a la vista, sin periódico, sin gafas oscuras. Llevaba la venda de la frente sustituida por una tirita discreta. Se detuvo junto a la verja, a diez metros de la mesa, y se quedó allí, con una calma que me heló la espalda. No sacó ningún arma. No hizo ninguna seña. Solo levantó la mano derecha, con la palma abierta, como quien saluda a un viejo conocido.

—Buenas noches —dijo—. No vengo a pelear.

—Anselmo Vidal —dijo Camila.

—Veo que ya me han presentado.

—Queda usted detenido.

—Naturalmente. Pero antes, déjeme hablar cinco minutos. Después podrá esposarme con toda la ceremonia que quiera.

—No negociamos con asesinos.

—Yo tampoco. Por eso estoy aquí.

Fue un momento extraño. Todos nos habíamos levantado. Hilario empuñaba su termo. Daven, un cucharón. Valeria había recogido a Botín de la cuna y lo apretaba contra el pecho, en el umbral de la casa. Dorian, con la mandíbula tensa, había dado un paso adelante. Y Remigio, que había reaparecido de las sombras con una escopeta de caza descargada que le daba un aspecto de abuelo de western, observaba al visitante con una rabia contenida de veintisiete años.

—Cinco minutos —dijo Dorian.

—Gracias, señor Aldana.

—Y sin acercarse más.

—Me quedo donde estoy.

Vidal se aclaró la garganta. Se ajustó el nudo de la corbata. Y habló con la serenidad de un contable que expone un balance.

—Hay un traidor entre ustedes.

Nadie dijo nada. Se oyó el crujido de una rama.

—Y no soy yo —continuó—. Yo soy lo que soy: un hombre que ha hecho cosas imperdonables y que lo reconoce. Pero el que me ha dado cada una de sus posiciones, cada uno de sus escondites, cada una de sus citas, está sentado en esta mesa.

—Mentira —dijo Daven.

—Revise su teléfono, señor Daven. El que perdió en el aeropuerto. ¿Sabe quién lo recogió?

—Alguien de su banda.

—No. Una mujer con gabardina.

Valeria se puso rígida.

—Yo no lo cogí.

—No hablo de usted, señora.

—¿De quién?

—De una persona de confianza. Alguien que se acercó a ustedes con los brazos abiertos y las manos vacías. Alguien que lleva semanas informando a mi organización, a cambio de algo que necesita desesperadamente.

—¿Qué necesita?

—Libertad.

El silencio se hizo denso. Yo miré a mi alrededor. Miré a Hilario, que bajó la vista. A Daven, que se mordió el labio. A Remigio, con los ojos entrecerrados. A Dorian, rígido. A Valeria, con el niño. A Marta, a mi lado. Y a Camila.

Camila no se movía. Estaba de pie, a tres metros, con la pistola enfundada y la mirada fija en Vidal. Pero había algo en su postura, un temblor casi imperceptible en el hombro, que me aflojó las rodillas.

—Dígalo de una vez —dijo.

—No tengo por qué. Ya lo sabe.

—Dígalo.

—Inspectora Ortega. Usted lleva siete años investigándome. ¿Y cuánto tiempo lleva sin ver a su hermano?

Camila dejó de respirar.

—Cállese.

—Eduardo Ortega. Veintinueve años. Condenado hace cuatro por tráfico de arte. Cumple quince años en la prisión de Valdecastillo.

—Cállese.

—¿No lo sabían? —dijo Vidal, paseando la mirada por el grupo—. La inspectora Ortega tiene un hermano pequeño en la cárcel. Un chico que se metió en un negocio equivocado, para pagar la deuda de una madre enferma. Un chico al que yo, por una pura cuestión de favor, puedo sacar mañana a las ocho de la mañana con un simple trámite.

—Mientes —dijo Camila, con la voz rota.

—Nunca miento en un balance.

—Mi hermano es inocente.

—Mi organización lo hizo culpable. Y puede hacerlo libre. A cambio de ciertos datos.

—Eso no es verdad.

—Lo es. Y usted, inspectora, aceptó. Hace tres meses. Cuando le propuse el trato, dijo que no. Pero a las dos semanas, cuando su hermano sufrió un apuñalamiento en el patio, cambió de opinión.

Vi cómo se le llenaban los ojos de lágrimas. Vi cómo se le doblaban las rodillas, apenas, y cómo se agarraba al respaldo de una silla. Vi cómo Valeria retrocedía un paso con el niño y cómo Hilario, a mi izquierda, se tapaba la boca con una mano.

—Camila —dije—. Dime que es mentira.

No contestó.

—Camila.

—Dereck.

—Dime que no es verdad.

—No es tan sencillo.

La frase cayó en medio del patio como un jarrón. Marta me agarró de la mano. Dorian cerró los ojos. Daven soltó el cucharón, que rebotó contra el suelo con un sonido hueco. Y yo sentí que algo en mi pecho se desmoronaba con una lentitud silenciosa, como una pared que lleva años agrietándose y de pronto cede.

—Te llamó —dije—. Anoche. A Marta. Fingiendo ser Daven.

—No fui yo.

—Pero sabías lo del teléfono.

—Lo sabía porque lo recogí yo.

—¿Tú?

—En el hangar. Lo vi en el suelo. Lo guardé. Pensé que era una prueba.

—Y se lo diste a Vidal.

—No. Me lo robaron.

—¿Quién?

—Fontana.

—¿Y cuándo?

—La noche que escapé de casa de Hilario. Me lo quitó en el pajar.