Tres ladrones y un bebé.

Capítulo 27: Plan.

Dorian.

Un hombre prudente desconfía de todos. Un hombre genial desconfía de todos menos de la sangre, y esa excepción es la grieta por donde se cae el edificio entero. Lo pensé en el sótano de la finca de Salgado, con una linterna temblando en la mano y el sonido de una escopeta cargándose a mis espaldas, y me pareció el pensamiento más estúpido y más cierto de mi vida.

—Sube las manos, Dorian —dijo Remigio desde lo alto de la escalera—. Tú también, Daven. Y que el ficus no haga tonterías.

—No hará nada —dijo Daven, con un hilo de voz.

—Eso espero. Me cae bien.

Lo vi bajar despacio, peldaño a peldaño, con la escopeta apoyada en la cadera y la sombra enorme proyectándose sobre la pared de piedra. Ya no llevaba delantal. Vestía un abrigo oscuro, botas de campo y una expresión que no era de malvado, sino de hombre agotado. Detrás de él venían dos figuras más, un joven con una serpiente tatuada en el cuello y otro de traje oscuro, a quienes reconocí con un vuelco de estómago.

—Tío —dije.

—No me llames así ahora.

—¿Dónde está el niño?

—A salvo.

—¿Con quién?

—Con alguien que lo cuidará mejor que vosotros.

—Nosotros lo cuidamos bien.

—Lo cuidáis con cariño y con desastres. Eso no basta contra Ignacio.

—¿Trabajas para él?

Remigio sonrió con una tristeza que me desarmó.

—Trabajo para nadie. Hago lo que hay que hacer.

—Eso es lo que dicen todos los traidores.

—Y todos los padres.

Daven, a mi lado, apretaba contra el pecho el doble fondo de documentos. Mauricio tenía las hojas pegadas al cuerpo, rígido como un bastón. Pensé en las ramas, en el tirón que había salvado una vida en el callejón de la lavandería, y miré de reojo al ficus. Pero la escopeta apuntaba a Daven, y Daven, con la boca temblando, me devolvió una mirada que decía: «ni se te ocurra».

—Escúchame —dijo Remigio, bajando el arma un par de centímetros—. Tengo que contarte la parte de la historia que callé. Y tengo poco tiempo, porque en veinte minutos esta casa estará rodeada.

—¿Por quién?

—Por los hombres de Ignacio. Y por la policía de la fiscal, que es peor, porque no sabe en qué bando está.

—No entiendo.

—Claro que no. Siéntate.

—No pienso sentarme.

—Siéntate, Dorian. Por favor.

No sé por qué obedecí. Quizá por la palabra «por favor», que mi padre usaba con idéntica entonación cuando quería que le hiciera caso. Me senté en un escalón. Daven se sentó a mi lado. Los dos hombres de Remigio se quedaron de pie, rígidos, con las manos a la espalda. Y mi tío, con la escopeta sobre las rodillas, se acomodó frente a nosotros, en un taburete de bodega.

—Primero, el niño está en el coche de doña Remedios, con Hilario y con Valeria —dijo—. Los llevé yo hasta allí hace una hora. Los saqué de la base antes de que llegaran los otros.

—¿Qué otros?

—Los que vienen.

—¿Y Marta? Por la radio dijo que te lo habías llevado.

—Marta me vio cogerlo y creyó lo peor. Tuve que hacerlo deprisa, sin explicar. Me odiará un rato. Merecido.

—No te creo.

—Lo sé.

—Me escribieron una nota. Decía que no confiara en ti.

—La escribí yo.

—¿Qué?

—La escribí yo, imitando la letra de Marta, porque conozco su caligrafía de las listas de la compra que pegaba en vuestra nevera. La dejé aquí hace tres días, cuando preparé esta finca.

—¿Por qué?

—Para obligarte a dudar de mí.

—No tiene sentido.

—Lo tiene. Si dudabas, si te asustabas, si llamabas a la base, descubriríamos quién más escuchaba. Y alguien escuchaba.

Silencio. Daven abrió la boca y la cerró. Yo sentí que el mundo daba una vuelta lenta sobre su eje y se paraba en una posición nueva.

—¿Quién? —pregunté.

—Alguien que hoy, a las doce de la noche, dio la alarma a los hombres de Ignacio desde la comisaría.

—Fontana está preso.

—Fontana. Y su cómplice.

—¿Qué cómplice?

—La que le prestó el teléfono de Daven. La que lo sacó del hangar. La que sabía dónde dormíamos y a qué hora. La que, desde el principio, jugó a dos bandas y a ninguna.

Dejé de respirar. Se me vino a la cabeza una cara, una sonrisa de pésame, una carpeta bajo el brazo, un termo ofrecido, un chaleco antibalas.

—La fiscal —dije.

—Almudena Cárdenas.

—No puede ser.

—Llevaba tres años en la nómina de Vidal. Cuando Vidal cayó, cambió de bando para salvar la piel. Es ella quien ha convencido a todos de montar este «ensayo». Una trampa limpia, con vosotros como cebo y Salgado como pretexto. En una hora llegará con sus agentes a detener a los ladrones infiltrados en una propiedad privada. Y el niño, que está bajo vuestra custodia ilegal, pasará a manos del Estado. Es decir, de ella.

—¿Y por qué querría al niño?

—Porque quien controla al nieto de Ignacio controla su fortuna. Y ella sabe, por Vidal, que hay una caja de sesenta millones que solo se abre con la huella de un Bermúdez de sangre.

Daven soltó un silbido. Yo me quedé mirando la pared, intentando ordenar los hechos con mi método de siempre. Planos. Cimientos. Columnas. Pero esta vez los cimientos eran personas, y las personas se mueven.

—Si es verdad —dije—, ¿por qué no nos lo dijiste antes?

—Porque no sabía en quién más confiar. Sospechaba de la fiscal desde el callejón de San Telmo, cuando apareció con las esposas preparadas antes de que Fontana dijera una palabra. Pero necesitaba pruebas. Y necesitaba que ella creyera que me tenía de su lado.

—Lo hiciste muy bien.

—Años de práctica.

—Nos dejaste solos.

—Os dejé creer que lo estabais.

Daven levantó una mano, tímido.

—Perdone, Remigio. ¿Y los dos señores de la serpiente?

Los hombres de la espalda se miraron. El joven del cuello tatuado se aclaró la garganta y habló con una voz sorprendentemente educada.

—Somos agentes encubiertos. De la fiscalía anticorrupción de otro distrito. Llevamos dos años infiltrados en la organización. Me llamo Jacinto.