¡ Ups! Embaracé a la Equivocada

CAPÍTULO 13: El anillo que no se quita

El comedor de la mansión Fitzpatrick quedó en un silencio tan absoluto que se podía escuchar el parpadeo de las velas.

Harrison tenía el tenedor en el plato, la espalda pegada al respaldo de la silla y la mirada fija en la tartaleta de frambuesa, como si de pronto fuera la cosa más interesante del universo. Frente a él, Tiffany sostenía una cucharilla a medio camino de la boca, con los ojos muy abiertos y una expresión de enorme placer, la de quien acaba de comprar entradas de primera fila para una función imprevista. A su lado, la señora Margaret respiraba con dificultad, abanicándose con una servilleta de lino.

—Abuela —dijo Harrison, con la voz más tranquila que pudo fingir—. No sé de quién hablas.

—Cariño.

—De verdad.

—Cariño, te lo repito. Yo no necesito que me lo digas.

—Entonces, ¿para qué lo preguntas?

—Porque me gusta escucharte mentir. Lo haces fatal.

Tiffany soltó un resoplido contenido y se tapó la boca con la servilleta. Bertram, junto a la pared, se concentró con una intensidad casi religiosa en el dibujo de la alfombra.

—Margaret —dijo Eleanor, sin apartar la vista de su nieto—, Tiffany, ¿os importaría esperar en el salón azul? Bertram os servirá un licor de cerezas.

—Por supuesto —murmuró la señora Margaret, que había recuperado de golpe el color y las ganas de huir.

—Yo prefiero quedarme —dijo Tiffany.

—Tiffany —susurró su madre.

—Es que esto se está poniendo interesante.

—Tiffany Marguerite Vandermeer.

—Vale, vale. Me voy.

Se levantó, alisó el vestido rojo con las dos manos y rodeó la mesa con sus tacones de aguja. Al pasar junto a Harrison se inclinó un poco, lo suficiente para que solo él pudiera oírla, y le susurró al oído:

—Sea quien sea, ve por ella.

—Tiffany...

—Y no le des un cuenco. A las mujeres no les gustan los cuencos.

—¿Qué cuencos?

—Los míos. Es una larga historia.

Se marchó tras su madre, con un taconeo alegre que se fue apagando por el pasillo. Bertram, con una reverencia mínima, cerró la puerta del comedor y desapareció tras ella, no sin antes lanzar a Harrison una mirada que decía, con toda claridad: lo siento, señor, esto no estaba en mi contrato.

Se quedaron solos. La abuela y el nieto, uno frente al otro, a los dos extremos de un mantel blanco, bajo la luz dorada de los candelabros.

—Bien —dijo Eleanor, doblando la servilleta con precisión—. Empecemos de nuevo. ¿Quién es Maeva Russo?

Harrison cerró los ojos. Contó hasta cinco. Después abrió uno solo, con cautela, y miró a su abuela como quien mira un revólver cargado.

—¿Qué sabes?

—Lo suficiente.

—¿Cuánto es suficiente?

—Que tiene veinticuatro años. Que trabaja de mesera en el hotel Bellagio Royale. Que vive en un cuarto piso sin ascensor. Que su madre vive en Ohio. Que tiene una amiga llamada Rosie y una afición poco saludable a derramar café sobre detectives privados.

—Eso último no es de dominio público.

—El señor Calloway me lo contó con mucho detalle. Lloró un poco.

—¿Lloró?

—Estaba conmovido.

—Dios mío.

—Y sé también otra cosa.

—¿Cuál?

—Que hace tres semanas y media, en una capilla de Las Vegas llamada la Capilla del Rey, un hombre llamado Harrison Fitzpatrick contrajo matrimonio con una mujer llamada Maeva Russo, oficiado por un tal Elvis Presley, que según el registro civil se llama en realidad Herbert Plunkett.

Harrison abrió la boca. La cerró. Volvió a abrirla.

—¿Cómo...?

—Los certificados de matrimonio son documentos públicos, cariño.

—Pero el divorcio...

—También es público. Y rápido. Veinticuatro horas. Un récord, según tengo entendido.

—Abuela, yo puedo explicarlo.

—Estoy segura de que puedes. Hazlo.

—Fue un error.

—Eso lo he deducido.

—Estaba borracho.

—Eso también.

—Dylan hacía su despedida de soltero y...

—Y te casaste con una mesera en una capilla con un Elvis. Sí, sí. La parte divertida ya me la sé.

—No era mi intención.

—Nadie se casa con un Elvis a propósito, cariño. Es una cuestión de destino.

Se hizo una pausa. Eleanor tomó su copa de agua con dos dedos, bebió un sorbo con una calma gélida y la dejó sobre el mantel sin ruido. Harrison, mientras tanto, miraba fijamente un punto indeterminado de la pared, donde un retrato al óleo de su bisabuelo, un caballero con patillas y mirada severa, parecía observarlo con desaprobación.

—¿Me vas a gritar? —preguntó.

—Jamás he gritado en mi vida.

—Es verdad.

—Los Fitzpatrick no gritamos. Nos limitamos a retirar acciones.

—Ahora sí que me asusto.

—Deberías.

—Abuela...

—Pero no voy a retirar nada. Todavía.

—¿Todavía?

—Primero quiero entender.

Harrison se pasó la mano por el pelo, despeinándolo, y soltó un largo suspiro. Pensó en Maeva, en su sonrisa torcida, en el tiempo que había pasado sentado en el suelo de una oficina de cincuenta pisos con una papelera vomitada. Pensó en un grano de arroz en una pantalla gris. Y pensó que había llegado el momento de decir la verdad. Una parte de la verdad.

—Nos casamos por error —dijo—. Nos divorciamos al día siguiente. Pensé que todo había terminado.

—Pero no terminó.

—No.

—Porque te vi en pijama a las tres de la madrugada con una bolsa de tacos.

—Bertram es un traidor.

—Bertram es un profesional.

—Eso dice él.

—Cariño, no cambies de tema.

—Está bien. Ella vino a verme a la oficina.

—¿Para qué?

—Para... —Harrison dudó. Era el momento exacto en que el bebé debía aparecer en la conversación. Pero la mirada de su abuela, fija, penetrante, le hizo tragarse la palabra—. Para hablar de unos papeles.

—¿Qué papeles?

—Del divorcio.

—¿Qué había que hablar? Ya estaba firmado.

—Es que había un detalle pendiente.

—¿Cuál?

—Un anillo.