¡ Ups! Embaracé a la Equivocada

CAPÍTULO 16: Un detective con delantal de jardinero

El miércoles por la mañana, a las seis y cuarenta y cinco, Reginald Calloway estaba arrodillado en la acera frente al edificio amarillo, plantando geranios de plástico en un parterre de cemento.

Llevaba un mono de trabajo verde, un delantal de lona lleno de bolsillos, un sombrero de paja del tamaño de una rueda de camión, unos guantes de goma color mostaza y una regadera de latón que había comprado el día anterior en una ferretería, junto con una pala pequeña, un rastrillo, dos kilos de abono artificial y un cartel de madera que decía, con letra torcida: EMBELLECIMIENTO URBANO. SERVICIO MUNICIPAL.

Era el mejor disfraz de su carrera. O eso creía.

—Perfecto —murmuraba, clavando un geranio en un agujero que acababa de cavar con la pala—. Nadie sospecha de un jardinero.

El geranio, por supuesto, no echó raíces, porque era de plástico. Se inclinó hacia la izquierda y cayó de lado. Calloway lo enderezó. Volvió a caer. Lo sujetó con dos piedras. El geranio se mantuvo erguido durante tres segundos y después volvió a desplomarse con una elegancia teatral.

—Cabezota —murmuró.

Desde su posición, con el rabillo del ojo, tenía una vista privilegiada de la entrada del edificio, de la ventana del cuarto piso y de la esquina de la calle, donde doña Chela empezaba a encender el comal para el desayuno. El humo blanco subía despacio hacia los balcones. El aroma a tortillas recién hechas le hizo rugir el estómago, que llevaba desde la noche anterior sin recibir otra cosa que un café frío y un paquete de galletas rancias.

Un maullido ronco sonó a su lado.

Calloway giró la cabeza. Sentado a medio metro, con la cola enroscada en torno a las patas y los ojos entrecerrados, un gato naranja lo observaba con una calma insolente.

—Hola —susurró el detective.

El gato no respondió.

—No me mires así. Soy un funcionario municipal.

El gato parpadeó, lentamente, como quien opina que aquello es una mentira de proporciones enormes.

—Vete.

El gato no se movió.

—Shu, shu.

El gato bostezó. Se levantó, estiró las patas delanteras, cruzó los dos metros que lo separaban del geranio de plástico, lo olfateó con desdén y después, sin previo aviso, se subió de un salto al regazo del detective, se acomodó sobre el delantal de lona y empezó a ronronear.

—No, no, no —susurró Calloway, con las manos en alto, sin atreverse a tocarlo—. Esto no estaba en el plan.

El gato ronroneó más fuerte.

—Llevo veintitrés años en este oficio y jamás un animal me ha...

Un golpecito en la ventana del segundo piso. Calloway levantó la vista. Detrás del cristal, en bata granate y con un periódico bajo el brazo, el señor Pickles lo miraba con una ceja levantada. Después, con una deliberada lentitud, abrió la ventana, sacó la cabeza y gritó:

—¡Buenos días, caballero!

—Buenos días —respondió Calloway, con la voz de un hombre que acaba de ser descubierto.

—¿Qué se trae entre manos?

—Estoy plantando geranios.

—¿Con el permiso del ayuntamiento?

—Naturalmente.

—¿Y ese gato?

—Es una coincidencia.

—Se llama Mostaza.

—Es un nombre... apropiado.

—¿Quiere un café?

—No, gracias.

—Tengo tostadas.

—Tampoco.

—Con mermelada.

Calloway se mordió el labio. El estómago le rugió con tanta fuerza que el gato abrió un ojo.

—Bueno —murmuró—. Si insiste.

Veinte minutos después, el detective de la señora Eleanor Fitzpatrick estaba sentado en la cocina del señor Aloysius Pickles, con el sombrero de paja sobre la mesa, el delantal de lona colgado de una silla y una taza de café humeante entre las manos. Frente a él, una bandeja de tostadas con mermelada de naranja. Junto a la puerta, el gato Mostaza vigilaba la escena con aire de inspector.

—Es usted un pésimo jardinero —dijo el señor Pickles, untando una tostada.

—Lo sé.

—Los geranios de plástico no se plantan.

—Me lo han explicado.

—Y el mono le queda grande.

—Es de talla única.

—Debería ir a un sastre.

—Tomo nota.

Calloway dio un mordisco a la tostada. Era la mejor tostada que había probado en su vida. Cerró los ojos, mascó despacio, y cuando los abrió, el señor Pickles lo miraba con una media sonrisa.

—Dígame, señor Calloway.

—¿Cómo sabe mi nombre?

—Rosie me lo dijo.

—Esa muchacha lo sabe todo.

—Es lo que dicen. ¿Está aquí para vigilar a mi vecina?

—Para protegerla.

—¿De qué?

—De un fotógrafo.

El señor Pickles dejó el cuchillo sobre el plato. Se quitó las gafas, las limpió con la bata y volvió a ponérselas.

—Explíquese.

—Anoche vi a un hombre aparcado al otro lado de la calle, en una furgoneta gris, con una cámara con teleobjetivo. Estuvo allí hasta la medianoche. Sacó fotografías del edificio, de la ventana de la señorita Russo y del hombre que salió a las diez y media con una bolsa de supermercado.

—El señor Fitzpatrick.

—El mismo.

—¿Quién lo manda?

—No lo sé. Pero no es nadie de la señora Eleanor.

—¿Cómo lo sabe?

—Porque la señora Eleanor me paga a mí para esas cosas. Y yo no he mandado a nadie.

—Es un argumento sólido.

—Gracias.

—¿Y qué piensa hacer?

—Seguirlo.

—¿Usted?

—Es mi especialidad.

—Con todo respeto, señor Calloway, usted ha sido descubierto por un gato.

—Los gatos son animales muy perceptivos.

—Y por un vecino en bata.

—Los vecinos en bata son una amenaza subestimada.

El señor Pickles soltó una carcajada seca y se sirvió más café.

—Voy a ayudarle —dijo.

—¿Usted?

—Soy jubilado. Tengo tiempo. Además, conozco el barrio mejor que nadie.

—No quiero ponerle en peligro.

—Llevo setenta y un años esquivando peligros. El último fue una ardilla en el parque.

—Es una experiencia valiosa.

—Más de lo que parece.

Calloway se quedó mirándolo. Pensó que había trabajado con policías, con abogados, con empresarios, con espías de medio pelo y con informantes de dudosa reputación. Pero jamás con un contable jubilado en bata granate, con una peluca de lana guardada en el armario.