¡ Ups! Embaracé a la Equivocada

CAPÍTULO 23: La noche de los flashes

A las doce y cuatro minutos de la madrugada, la mansión Fitzpatrick, que llevaba ciento veinte años siendo el edificio más silencioso de la colina, se convirtió en un cuartel de operaciones.

Winifred fue la primera en reaccionar. Se quitó la chaqueta del traje, se remangó la blusa hasta los codos, sacó del bolso un segundo teléfono, una libreta de tapas negras que Maeva no le había visto nunca y un lápiz con la goma mordisqueada, y empezó a repartir órdenes con una voz baja, seca y precisa, como un capitán de fragata en plena tormenta.

—Bertram, las líneas fijas. Descuelgue todas menos la del despacho de la señora. Que suenen sin respuesta.

—Descolgadas, señora.

—Señor Calloway, su opinión sobre el perímetro.

—Cuatro furgonetas y once fotógrafos en la verja principal. Dos más en el muro lateral. Uno trepado a un roble.

—¿Cómo lo sabe?

—He mirado por la ventana.

—Excelente. Señor Pickles, ¿puede conseguirnos una copia del titular?

—Ya la tengo impresa, señorita Winifred.

—¿Impresa?

—Mi sobrino tiene una impresora portátil en el maletero. La trajo para los balances.

—Qué hombre tan útil.

—Es de familia.

Harrison, de pie junto a la chimenea, observaba el despliegue con los brazos cruzados y una expresión de incredulidad. Era la primera vez en su vida que veía a su asistente moverse con tal energía. Winifred no corría, no gritaba, no gesticulaba, y sin embargo cada una de sus palabras parecía producir una pequeña onda de eficacia que se propagaba por toda la biblioteca.

—Señor —dijo, sin levantar la vista de la libreta—. Necesito su autorización para tres comunicados.

—Concedida.

—Todavía no los ha leído.

—No hace falta.

—Es un error. Siempre hay que leer lo que se autoriza.

—Entonces lea usted en voz alta.

—Con gusto. Comunicado número uno: la compañía no comenta asuntos de la vida privada de sus directivos.

—Perfecto.

—Comunicado número dos: se solicita a los medios respeto hacia una joven que no ha solicitado ninguna atención pública.

—Muy bien.

—Comunicado número tres: se rechazan de manera tajante las insinuaciones de oportunismo vertidas en las primeras versiones de la noticia.

—Esa me gusta.

—La he escrito con cierto cariño.

—Se nota.

—Gracias, señor.

Mientras tanto, Eleanor permanecía sentada en su sillón de respaldo alto, con las manos cruzadas sobre el regazo y el collar de perlas brillando bajo la luz verde de la lámpara. No había movido un músculo desde que apareció el titular. Observaba el ir y venir con los ojos entornados, con la serenidad de una anciana que ha presenciado huracanes, guerras y cambios de gobierno y que, a esas alturas de la vida, solo se sobresalta con una cosa: que el té se enfríe.

—Cariño —dijo, al cabo de un rato.

—Dime, abuela.

—La señorita Russo está muy pálida.

Harrison se volvió. Maeva, sentada en el borde del sofá, con las manos entre las rodillas y los ojos fijos en la pantalla de un teléfono que no era suyo, no se había movido en diez minutos. Tenía el rostro blanco como el papel, los labios apretados y un temblor muy leve en la barbilla. Sobre la pantalla, un titular en rojo repetía con insistencia: LA CENICIENTA DE LOS FITZPATRICK.

Se acercó. Se arrodilló junto a ella, con una rodilla sobre la alfombra, y le tomó las manos.

—Maeva.

—Estoy bien.

—Dime la verdad.

—No sé cómo estoy.

—Esa es una respuesta válida.

—Me llaman cazafortunas —murmuró—. Hay trescientos comentarios. Uno dice que soy una aprovechada. Otro, que me embaracé a propósito. Otro, que tengo una cara de santa que no me creo ni yo.

—Eso último es muy específico.

—Es verdad que tengo cara de santa.

—Es verdad.

—No tiene gracia.

—Un poco sí.

—Harrison.

—Perdón.

—Dame eso.

Le quitó el teléfono de las manos con suavidad y lo dejó sobre la mesa, bocabajo, junto a la taza de té. Después se quedó mirándola. Tenía los ojos muy cerca de los de ella, de ese color de whisky oscuro que parecía arder con una luz propia.

—No vas a leer más comentarios esta noche.

—Es mi vida.

—Lo sé. Y por eso lo digo.

—No puedo evitarlo.

—Puedes. Yo te ayudo.

—¿Cómo?

—Si lees un solo comentario más, me desmayo.

Maeva soltó una carcajada. Fue un sonido breve, húmedo, que se le escapó entre las lágrimas. Se tapó la boca con la mano libre, y él, sin soltarle la otra, sonrió.

—Eres un chantajista.

—Soy un optimista.

—Es lo mismo.

—Con todo respeto, no lo es.

El teléfono de Winifred vibró con insistencia. Ella lo contestó con una sola palabra, escuchó durante cuarenta segundos, dijo dos más y colgó con un gesto seco.

—Era la señorita Rosie —informó.

—¿Rosie? —se alarmó Maeva.

—Está bien. Quería avisar de que hay seis periodistas frente al edificio amarillo.

—¡Dios mío!

—Y que doña Chela los ha ahuyentado con un cucharón.

—¿Con un cucharón?

—De hierro. De los grandes.

—¿Y el señor Pickles?

—Está aquí, con nosotros.

—¿Y Mostaza?

—¿Quién es Mostaza?

—El gato.

—Ah. Según la señorita Rosie, ha bufado a un cámara de televisión y le ha arañado el trípode.

—Esa es mi gata.

—Es un gato.

—Es mi gato que no es mío.

—Lo apunto.

Maeva rio de nuevo, con un suspiro de alivio. Winifred, con la discreción de siempre, dejó la libreta sobre la mesa y se acercó con una taza de té en cada mano. Le puso una en la mano a Maeva y la otra, con una reverencia leve, a Harrison.

—Beban —dijo—. Es una orden.

—¿Cuál es el plan? —preguntó Harrison.

—El plan es el siguiente. Primero, que la señorita Russo no pase la noche en su domicilio.

—Es mi casa.

—Hay seis periodistas en la puerta.

—Y doña Chela con un cucharón.

—La señora es admirable, pero no puede estar de guardia las veinticuatro horas.