¡ Ups! Embaracé a la Equivocada

CAPÍTULO 17: El consejo de guerra y una tarde en el club más aburrido del mundo

Harrison no durmió esa noche.

Condujo hasta su casa con las dos manos aferradas al volante y la vista fija en la carretera, repitiendo en su cabeza el mensaje del número desconocido como quien repasa un trabalenguas. Buenas noches, primo. Hablemos del domingo. Y de ciertas fotografías. Subió a su habitación, se quitó el abrigo sin mirar dónde lo dejaba, se tumbó sobre la cama completamente vestido y se quedó contemplando el techo, donde la luz de la luna dibujaba un rectángulo pálido.

A las cuatro de la madrugada se levantó. Bajó a la cocina en calcetines. Abrió la nevera, la cerró, volvió a abrirla, sacó una manzana verde y la dejó sobre la encimera sin morderla. Se sentó en un taburete. Se quedó mirando la manzana. La manzana, que ya empezaba a parecerle una vieja conocida, le devolvió una mirada neutra.

—Tú no sabes nada —le dijo.

La manzana no respondió.

—Nadie sabe nada. Ese es el problema.

A las cinco apareció Bertram, con su bata de franela gris, el pelo blanco impecablemente peinado a pesar de la hora y una bandeja con una tetera humeante. No dijo una sola palabra. Sirvió una taza de manzanilla, la dejó junto a la manzana, y se retiró con una inclinación mínima hasta la puerta, donde se quedó de pie, con las manos a la espalda.

—No hace falta que te quedes —dijo Harrison.

—Me quedaré, señor.

—Son las cinco de la mañana.

—Lo sé.

—¿No duermes?

—A mi edad el sueño es un lujo reservado a los inocentes.

—Eso es un poco dramático.

—Es una cita de mi difunta madre.

Harrison dio un sorbo al té. Era suave, con un toque de miel y de limón, y por un instante le devolvió algo parecido a la calma.

—Bertram.

—Dígame, señor.

—Si alguien te amenazara con revelar un secreto que te importa mucho, ¿qué harías?

Bertram ladeó la cabeza con aire pensativo.

—Primero, señor, me aseguraría de que fuese realmente un secreto.

—¿Qué quieres decir?

—Que muchas veces lo que creemos oculto lo conoce ya medio mundo. Y lo único que falta es que nosotros lo admitamos en voz alta.

—Suena a algo que dirías para evitar responder.

—Es una de las funciones del oficio.

—Pero tienes razón.

—Gracias, señor.

—Aunque sigues siendo un traidor.

—Naturalmente.

A las ocho menos diez de la mañana, el despacho de Harrison en el piso cincuenta del edificio Fitzpatrick Global se había convertido en un cuartel general. La mesa de reuniones, de roble macizo, estaba cubierta de papeles, fotografías, tazas de café y un mapa de la ciudad con chinchetas de colores que Winifred había sacado de un armario con una naturalidad inquietante. En la pared, una pizarra blanca, que normalmente servía para dibujar gráficos de ventas, mostraba un esquema escrito con rotulador rojo: GALE, P. - OBJETIVO. En el centro, un círculo enorme con un signo de interrogación.

Alrededor de la mesa estaban sentados cuatro personas.

Winifred, en la cabecera, con la libreta de cuero abierta y el cronómetro de bolsillo sobre la mesa. Reginald Calloway, a su derecha, con un traje beige impecable, una corbata nueva y una expresión de orgullo contenido, porque hacía veinte minutos que lo habían dejado pasar por la puerta principal sin que ningún guardia de seguridad lo confundiera con un fontanero. El señor Pickles, a su izquierda, con una chaqueta de tweed, una corbata de lunares, el periódico bajo el brazo y un cartel de visitante pegado a la solapa con la palabra CONSULTOR. Y Harrison, frente a todos, con las ojeras oscuras como carbón y una taza de café en la mano que no había probado.

—Señores —dijo Winifred—, damos comienzo a la sesión.

—¿Hay actas? —preguntó el señor Pickles.

—Las tomo yo.

—Excelente. Siempre es bueno que haya actas.

—Primer punto del orden del día —continuó ella—. Presentación de pruebas. Señor Calloway.

Calloway se levantó, se ajustó la corbata, carraspeó, abrió un maletín de cuero nuevo, que había comprado esa misma mañana en lugar del anterior, aún con olor a café, y sacó una carpeta de color azul.

—Ayer por la mañana —empezó, con una voz grave y teatral—, en el transcurso de una operación de vigilancia que me veo obligado a calificar de brillante...

—Fue un taco con habanero —murmuró el señor Pickles.

—...logré identificar al fotógrafo que llevaba dos noches vigilando el domicilio de la señorita Russo. Se trata de un tal Dennis Halloran, de cuarenta y un años, autónomo, con antecedentes por allanamiento menor y una afición poco saludable a los bocadillos.

—¿Cómo sabe lo de los bocadillos? —preguntó Harrison.

—Observé que se comió tres en dos horas.

—Es un dato relevante.

—Lo es para el perfil psicológico.

—Continúe.

—En su furgoneta encontré una carpeta con el rótulo GALE ASSOCIATES. DOSSIER FITZPATRICK.

Se hizo un silencio. Winifred, sin levantar la vista de la libreta, anotó algo.

—¿Y qué contiene? —preguntó Harrison.

—Cuarenta y tres fotografías. Un resumen de sus movimientos de las últimas dos semanas. Una copia del certificado de matrimonio de Las Vegas. Una lista de los lugares que ha visitado con la señorita Russo, entre ellos una clínica de salud femenina.

El corazón de Harrison dio un vuelco. Dejó la taza sobre la mesa con una lentitud peligrosa.

—¿Una clínica?

—La doctora Patel.

—¿Tiene el informe médico?

—No. Pero sabe que acudió. Y sabe que usted la acompañó.

—Dios mío.

—Hay más.

—Dígalo.

—Una fotografía de la señorita Russo, tomada anoche, desde la calle, a través de la ventana. Se ve cuando se toca el vientre.

El silencio que siguió fue más denso que el anterior. Harrison se puso de pie. Caminó hasta la ventana, con las manos apretadas a la espalda, y se quedó mirando la ciudad. Desde el piso cincuenta, las personas eran puntos negros, los coches juguetes, los edificios pequeñas cajas de cerillas. Sintió una rabia lenta, fría, que le subía desde el estómago hasta la garganta.