¡ Ups! Embaracé a la Equivocada

CAPÍTULO 20: Lo que sabía la señora Eleanor

La sopa era de calabaza, y tenía un aspecto tan perfecto que Maeva sintió casi lástima de tener que estropearla.

Venía servida en unos cuencos de porcelana blanca con el borde dorado, cada uno coronado por una espiral de crema y una hojita de perejil colocada con una precisión de relojero. Humeaba despacio. Despedía un aroma a nuez moscada y a mantequilla que, en cualquier otro momento de su vida, la habría hecho cerrar los ojos de placer. Pero en ese instante, con el corazón latiéndole en las sienes y una taza de té de jengibre humeando junto a su plato, lo único que Maeva podía hacer era mirar la sopa como quien mira un abismo con una cucharilla.

—Provecho —dijo Eleanor, con voz serena.

—Provecho —respondió Harrison, con un hilo de voz.

—Provecho, señora —murmuró Maeva.

Tomó la cuchara. No la que estaba más cerca del plato, sino la grande, la de sopa, la que le habían enseñado a reconocer por la forma redonda del cuenco. Respiró hondo. Recordó las instrucciones de Winifred: la cuchara se hunde hacia fuera, no hacia dentro, y se lleva a la boca desde el borde, nunca desde la punta. Hundió la cuchara con un movimiento suave, la llenó hasta la mitad, la llevó a los labios y tomó el primer sorbo sin hacer ni un solo ruido.

Estaba deliciosa.

Cerró los ojos un segundo, sin poder evitarlo. Un calor tibio le bajó por la garganta y le alivió, por primera vez en horas, el nudo del estómago. Cuando los abrió, Eleanor la estaba observando con las manos cruzadas sobre el mantel y una ceja levantada en un gesto que podía significar cualquier cosa.

—Está muy buena —dijo Maeva.

—Es receta de mi madre.

—Se nota.

—¿Cómo se nota?

—Porque sabe a algo que alguien hizo con mucho cuidado.

Hubo un silencio breve. Eleanor ladeó apenas la cabeza.

—Qué observación tan interesante.

—Perdone. Digo tonterías cuando estoy nerviosa.

—No son tonterías, querida. Son la mejor crítica gastronómica que he oído en años.

Harrison, a su lado, soltó un suspiro de alivio tan profundo que la llama del candelabro más cercano tembló. Bertram, junto al aparador, apuntó mentalmente un tanto a favor de la invitada.

Pasaron unos minutos de silencio apacible, interrumpidos solo por el tintineo de las cucharas y el crepitar lejano de las velas. Maeva, con la espalda recta y los hombros hacia atrás, avanzaba por su sopa con la prudencia de un soldado cruzando un campo minado. Harrison, frente a ella, hacía lo mismo, aunque con un temblor visible en la muñeca derecha que delataba su nerviosismo. En un momento dado, al intentar rebañar el fondo del cuenco, se le escurrió la cuchara de los dedos, rebotó contra el borde del plato y cayó al suelo con un estruendo metálico que hizo vibrar los cristales de las copas.

Todos se quedaron inmóviles.

—Perdón —murmuró Harrison.

—No pasa nada, cariño —dijo Eleanor, sin levantar la vista.

—Se me ha resbalado.

—Es evidente.

—Es la mantequilla.

—Naturalmente.

—Es una sopa muy... untuosa.

Maeva, que había estado conteniendo la risa con una tenacidad heroica, sintió que el cuerpo entero le temblaba de la cabeza a los pies. Se llevó la servilleta a la boca. Los hombros le saltaban. Los ojos se le llenaron de lágrimas. Y recordó, con una claridad providencial, el consejo de Winifred para estos casos. Simuló un acceso de tos, breve, discreto, elegante, que le sirvió para esconder la carcajada detrás de la tela blanca.

—¿Se encuentra bien, querida? —preguntó Eleanor.

—Perfectamente. Un poco de nuez moscada.

—Es una especia traicionera.

—Muy traicionera.

—Bertram, una cuchara para el señor Fitzpatrick.

—Enseguida, señora.

Bertram, con la solemnidad de un maestro de ceremonias, le entregó a Harrison una cuchara nueva, envuelta en una servilleta. Harrison la tomó con una expresión de gratitud casi religiosa. Y al cruzar la mirada con Maeva, por encima del mantel, vio que ella lo observaba con los ojos húmedos, el rostro enrojecido y una sonrisa mal disimulada tras la servilleta.

Fue el primer momento de la noche en que los dos olvidaron, aunque solo fuera por un segundo, la taza de jengibre.

El segundo plato llegó a las nueve menos veinte: filetes de lenguado en salsa de mantequilla con alcaparras, acompañados de unas patatitas doradas y un manojo de espárragos verdes. Eleanor, sin ninguna ceremonia, tomó el cuchillo y el tenedor de pescado y empezó a comer con la naturalidad de quien ha hecho el mismo gesto durante ocho décadas. Maeva, que había practicado durante dos semanas con una zanahoria cruda y un cuchillo de verdad, la observó de reojo, copiando sus movimientos con la precisión de un espejo.

—Cuénteme de su familia, querida —dijo Eleanor, cortando un trozo de pescado.

—Mi madre vive en Ohio. Es profesora de matemáticas jubilada.

—Una profesión admirable.

—Mi padre murió hace seis años.

—Lo siento.

—Gracias.

—¿A qué se dedicaba?

—Era camionero.

—¿De larga distancia?

—De noche. Conducía por las noches y volvía a casa a las seis de la mañana.

—Qué sacrificio.

—Él decía que lo mejor del mundo era llegar a casa con el sol saliendo.

—Un hombre poético.

—Era un camionero con ideas profundas.

Eleanor dejó el tenedor sobre el plato. Se limpió las comisuras de los labios con la servilleta, y miró a Maeva con una atención extraña, distinta, desprovista de la frialdad con que la había recibido.

—¿Y qué hacía cuando llegaba?

—Me despertaba.

—¿Para qué?

—Para llevarme a desayunar.

—¿A las seis de la mañana?

—A las seis y cuarto. A una cafetería de la carretera que se llamaba Betty's. Pedíamos tortitas con jarabe de arce y él tomaba un café negro con tres azucarillos.

—¿Cada día?

—Cada día que no estaba de viaje.

—¿Y de qué hablaban?

—De todo. De la escuela, de las nubes, de por qué los camiones hacen ese ruido al frenar. A veces de nada. Solo nos sentábamos a mirar cómo amanecía.