¡ Ups! Embaracé a la Equivocada

CAPÍTULO 15: Cómo hablar con una abuela sin decir absolutamente nada

El martes por la mañana, en el piso cincuenta del edificio Fitzpatrick Global, el director ejecutivo de una de las empresas más importantes del país estaba escondido detrás de su escritorio, con la cabeza gacha, leyendo un libro dentro de una carpeta.

La carpeta decía, en letras grandes y serias, INFORME TRIMESTRAL, TERCER CUATRIMESTRE, CONFIDENCIAL. El libro que había dentro tenía una portada de color pastel, un dibujo de una cigüeña con un hatillo en el pico y un título que, de haberse visto, habría provocado un infarto colectivo en el Departamento Jurídico: Qué esperar cuando se espera: guía completa para el primer trimestre.

Harrison lo había comprado la noche anterior en una librería de veinticuatro horas, tras dar tres vueltas a la manzana y comprobar que nadie lo seguía. Lo había pagado en efectivo. Se había puesto unas gafas de sol, un gorro de lana y una bufanda hasta la nariz, a pesar de que la temperatura rondaba los veintidós grados. La dependienta, una chica de pelo verde, lo había mirado con una ceja levantada.

—¿Es para un regalo?

—Es para un amigo.

—¿Un amigo que va a ser padre?

—Un amigo muy lejano.

—Claro.

—No lo conozco bien.

—Obvio.

Y ahora estaba allí, a las ocho y media de la mañana, con el libro abierto por el capítulo cuatro, que hablaba del tamaño del embrión, y con un lápiz entre los dientes con el que subrayaba frases clave. Había subrayado ya tres: A las seis semanas, el embrión mide aproximadamente el tamaño de una lenteja. Las náuseas matutinas pueden aparecer a cualquier hora del día. Se recomienda a la pareja mostrar paciencia, comprensión y un suministro constante de galletas saladas.

—Galletas saladas —murmuró, anotándolo en el margen con letra diminuta.

Alguien tosió.

Harrison se sobresaltó tanto que se le cayó el lápiz, rebotó contra la mesa y rodó hasta los pies de Winifred, que lo miraba desde la puerta con una taza de café en cada mano y la expresión de quien lleva un buen rato allí.

—Buenos días, señor.

—Winifred.

—Le traigo el café.

—Gracias.

—¿Interrumpo algo?

—No, no.

—¿Lectura de trabajo?

—Sí.

—¿Muy apasionante?

—Es un informe.

—¿De qué trata?

—De... cifras.

—¿Qué cifras?

—Trimestrales.

—¿Y cuál es la cifra más relevante?

—Eh... una lenteja.

Winifred se quedó inmóvil. Después, con una lentitud medida, dejó una taza sobre el escritorio, rodeó la mesa, se inclinó ligeramente y miró la carpeta abierta. Harrison intentó cerrarla de un manotazo, pero la carpeta se le enganchó con el borde de la mesa, y el libro salió volando. Giró en el aire, aterrizó boca arriba sobre la alfombra y quedó abierto por una página ilustrada con un dibujo muy detallado de un feto de ocho semanas.

—Un informe muy gráfico —dijo Winifred.

—Es... una metáfora.

—Por supuesto.

—Una analogía financiera.

—Naturalmente.

—Hablábamos de... crecimiento incipiente.

—Muy acertado.

—Winifred, por favor.

—Dígame, señor.

—No se lo cuentes a nadie.

—Señor, llevo veinte años a su servicio y jamás he contado nada a nadie.

—Salvo cuando conviene.

—Salvo cuando conviene, naturalmente.

Se agachó con dignidad, recogió el libro, lo cerró con delicadeza, lo observó un instante con una media sonrisa que Harrison no le había visto nunca y se lo entregó.

—Es una buena elección —dijo—. Mi hermana lo recomendaba mucho.

—¿De verdad?

—Aunque la edición antigua tenía menos ilustraciones.

—Menos mal.

—Y un capítulo entero sobre las bondades del té de frambuesa.

—Esa información la necesito.

—Se la apunto.

Winifred sacó su libreta, escribió dos líneas y arrancó la hoja. Se la tendió a Harrison con una reverencia leve. Él la leyó. Decía: Té de hoja de frambuesa: solo a partir del segundo trimestre, previa consulta con la doctora. Mientras tanto, jengibre y galletas saladas. Y, debajo, en letra más pequeña: Paciencia, señor. Mucha paciencia.

Harrison se quedó mirando el papel. Se le humedecieron los ojos, de manera ridícula, inexplicable, y tuvo que carraspear para disimular.

—Gracias.

—De nada, señor.

La puerta del despacho se abrió sin previo aviso. Winifred se enderezó como un resorte. Harrison, con una rapidez asombrosa, escondió el libro en el cajón del escritorio y puso encima el INFORME TRIMESTRAL, abierto por una página de gráficos de barras. Cuando la puerta terminó de abrirse, tenía los dedos entrelazados sobre la mesa y la mirada fija en el vacío, con la expresión de un ejecutivo pensativo.

En el umbral apareció un hombre de unos cincuenta y cinco años, de cabello gris perfectamente peinado, traje azul acero, corbata de seda color burdeos y una sonrisa tan pulida que parecía hecha de cera. Se llamaba Preston Gale. Era miembro del consejo de administración desde hacía dieciocho años, primo segundo del padre de Harrison y, según Eleanor, el hombre más ambicioso que había pisado jamás un despacho de la empresa.

—Harrison, muchacho.

—Preston.

—Qué agradable sorpresa encontrarte tan temprano.

—Es mi despacho.

—Por supuesto, por supuesto. Solo pasaba a saludar.

—¿Un martes a las ocho y media?

—Me gusta madrugar.

—Lo recuerdo.

—Winifred, querida, qué elegante estás hoy.

—Gracias, señor Gale.

—Ese traje gris te favorece.

—Es el mismo de ayer.

—Pues sigue favoreciéndote.

—Gracias, señor.

Preston entró con paso tranquilo, las manos en los bolsillos, y paseó la vista por el despacho con la curiosidad de un depredador en un terreno nuevo. Se detuvo junto a la ventana, miró la ciudad, tarareó algo entre dientes y finalmente se volvió.

—Bonita vista.

—La de siempre.

—Siempre me ha parecido un desperdicio.

—¿Qué cosa?

—Tener un despacho tan alto y no aprovechar la perspectiva.