CAPÍTULO 15. LA SANGRE DESPIERTA

La puerta golpeó la pared de piedra con tal fuerza que las pesadas hojas de roble gimieron sobre sus goznes de hierro forjado. Jackson permanecía en el umbral y le bastó una sola mirada para comprender lo que estaba sucediendo.

La habitación donde había dejado a su invitada unas horas antes parecía el escenario de una batalla reciente. Había libros esparcidos por el suelo, la lámpara destrozada todavía despedía humo y el aire olía a aceite caliente y sangre; un desconocido yacía inmóvil junto al armario volcado, mientras el otro avanzaba lentamente hacia Iris con una larga daga en la mano. La joven se sostenía con dificultad contra la pared cercana a la ventana, y la venda blanca que el sanador le había cambiado esa misma noche estaba completamente cubierta de manchas escarlata, mientras su rostro se veía tan pálido que parecía casi transparente bajo la tenue luz anterior al amanecer.

Jackson no sabía qué había sucedido antes de su llegada, pero tampoco tenía intención de averiguarlo en ese momento.

—Apártate de ella.

Habló sin levantar la voz y con una serenidad tan gélida que incluso el mercenario se detuvo para evaluar a su nuevo adversario, aunque la vacilación solo duró un instante.

—Así que el dueño de la casa por fin despertó —se burló el hombre mientras se volvía lentamente hacia la puerta—. Llegas un poco tarde.

Jackson no respondió y entró con aparente tranquilidad antes de cerrar la puerta a su espalda, cortando a los intrusos la única vía de escape. Se movía con una calma casi indolente, como si lo que sucedía no tuviera nada de extraordinario, pero Iris se sorprendió al descubrir que era precisamente aquella serenidad lo que más miedo inspiraba. Ya había visto a personas dominadas por la rabia, el pánico o el temor, pero un hombre que entraba en combate con la expresión de quien se disponía a terminar un asunto pendiente provocaba una clase de terror completamente distinta.

El mercenario lo percibió tan bien como ella y modificó ligeramente la postura, trasladando el peso del cuerpo hacia la pierna trasera.

—No te metas en esto. Solo queremos a la muchacha.

—Se equivocaron de casa.

—No queremos un conflicto con los Rion.

—Ya lo tienen.

Las últimas palabras sonaron casi indiferentes y, al segundo siguiente, Jackson desapareció. Iris ni siquiera alcanzó a ver cómo recorría la distancia que los separaba, pues solo distinguió un movimiento vertiginoso y un destello de acero antes de escuchar el choque de las hojas. El mercenario poseía la experiencia suficiente para detener el golpe por instinto, pero la fuerza del ataque lo obligó a retroceder varios pasos.

El segundo hombre, aquel al que una fuerza desconocida había arrojado al otro lado de la habitación unos instantes antes, comenzaba a recuperar el conocimiento. Apoyándose en la pared, se puso de pie con dificultad, sacudió la cabeza como si intentara librarse del zumbido que le llenaba los oídos y, cuando vio el enfrentamiento, desenvainó su propia espada.

Ahora eran dos, pero Jackson apenas le dedicó una mirada de soslayo.

—Por lo visto, han decidido morir juntos.

El hombre de la cicatriz atacó primero porque comprendía que una lucha prolongada despertaría inevitablemente a toda la fortaleza ancestral de los Rion. Se lanzó con rapidez y brutalidad, tratando de abrirse paso hasta la puerta o, al menos, de ganar unos instantes, mientras su compañero golpeaba desde el lado opuesto con la esperanza de obligar al señor de la casa a defenderse de dos adversarios al mismo tiempo.

El cálculo era correcto, aunque solo en parte. Jackson quedó atrapado entre ambas hojas y, en vez de retroceder, avanzó de forma inesperada como si él mismo buscara combatir en un espacio más estrecho. Su espada describió un arco breve que desvió el primer golpe; después, la empuñadura chocó con un ruido seco contra el puente de la nariz de uno de los mercenarios, mientras con la mano libre empujaba al segundo en el pecho. El hombre perdió el equilibrio, golpeó de espaldas el pesado escritorio y lo derribó junto con los pergaminos y el tintero, consiguiendo esquivar el siguiente ataque por muy poco.

Iris comprendió que debía aprovechar aquel momento, pues, mientras ambos adversarios concentraran toda su atención en Jackson, tendría una única oportunidad de abandonar la habitación y dar la alarma. Dio un paso hacia la puerta, pero un dolor agudo en el costado la obligó a detenerse; la vista se le oscureció, comenzó a faltarle el aire y, cuando llevó la mano a la venda, sintió bajo los dedos el calor de la sangre.

La herida se había abierto y el cuerpo se le inclinó hacia un lado, una vacilación brevísima que bastó para que el hombre de la cicatriz reparara en ella, abandonara de inmediato el enfrentamiento con Jackson y se lanzara en su dirección. No había olvidado el motivo por el que había entrado en la fortaleza y no pensaba regresar ante Mir con las manos vacías.

Jackson alcanzó a ver el movimiento.

—¡Corre!

La distancia que los separaba era demasiado grande y el mercenario ya estaba a punto de aferrarla por el hombro cuando Iris, sin fuerzas ni tiempo para pensar, tomó lo primero que encontró a su alcance: una pesada silla de madera situada junto a una mesa pequeña. Reuniendo en el movimiento toda la energía que le quedaba, la arrojó con estrépito al otro lado de la habitación.