CAPÍTULO 19. LA DESCONOCIDA BAJO PROTECCIÓN

La mañana había expulsado por completo la inquietante oscuridad de la noche, pero en el ala este de la fortaleza ancestral de los Rion persistía un silencio que nadie se atrevía a quebrar con voces fuertes o pasos apresurados. Los sirvientes que solían llenar de actividad las largas galerías desde antes del amanecer se movían ahora casi sin hacer ruido, como si la propia fortaleza, después de sufrir una invasión tan audaz, continuara atenta a cada sonido por temor a que ocultara un nuevo peligro.

En la habitación cuyas ventanas daban al jardín interior se mezclaban los aromas de las hierbas medicinales, la leche tibia y el humo de las resinas curativas que ardían lentamente en un brasero de bronce. Unas franjas estrechas de luz solar se deslizaban sobre la colcha blanca e iluminaban el rostro inmóvil de la joven, que llevaba varias horas sin recuperar el conocimiento, aunque la fiebre por fin comenzaba a ceder.

Rose retiró con cuidado el paño húmedo de la frente de Iris, lo empapó de nuevo en la infusión y volvió a colocarlo sin apenas rozar su piel. A lo largo de su extensa vida había curado heridas terribles, devuelto a la vida a personas que los sanadores daban por perdidas, asistido partos durante tormentas de invierno y cuidado a niños que habían sobrevivido a enfermedades mortales; sin embargo, en ese momento se sentía extrañamente impotente.

El cuerpo de la muchacha recuperaba fuerzas y sus heridas se cerraban con mucha mayor rapidez de la que habría sido normal, mientras la respiración se volvía más regular, pero Iris parecía negarse a regresar, como si algo la retuviera en un mundo de sueños inquietos.

Rose movió lentamente una mano sobre su pecho y permitió que su propia magia rozara con cuidado las corrientes vitales ocultas en el interior del cuerpo humano, pero frunció el ceño casi de inmediato. El poder de Iris reaccionaba de un modo inusual, muy diferente al de otras personas: no se resistía ni trataba de rechazar la presencia ajena, sino que parecía reconocer aquel contacto y salía a su encuentro, haciendo que unas chispas doradas y cálidas se deslizaran suavemente por el aire.

—¿Quién eres en realidad?... —susurró Rose en voz casi inaudible.

Como era de esperar, no recibió ninguna respuesta, aunque las finas pestañas de Iris temblaron apenas. Rose cerró los ojos y volvió a reconocer la misma sensación que la perseguía desde la noche anterior: en cuanto se acercaba a aquella desconocida, el corazón se le encogía de una forma extraña y, en algún lugar profundo al que no podían llegar ni la razón ni la memoria, nacía un sentimiento que no había experimentado desde hacía muchos años. Era tan familiar como inexplicable, como si la sangre que corría por las venas de la muchacha relatara sin palabras una historia que todos deberían haber olvidado.

Rose no comprendía por qué le resultaba tan difícil alejarse de la cama ni por qué, cada vez que intentaba salir aunque solo fuera durante unos minutos, sentía una inquietud casi física; por eso se marchaba únicamente después de asegurarse de que junto a Iris permanecería alguien a quien pudiera confiarle su vida.

La pesada puerta se abrió con suavidad y Rose se volvió al oír la voz de su hijo.

—Rose.

Jackson se encontraba en el umbral y parecía agotado, aunque ni sus palabras ni sus gestos lo admitían. Después de una noche sin dormir, del interrogatorio a los prisioneros y de las horas que había pasado con el capitán de la guardia interior, debería haber regresado a sus propias habitaciones para descansar, pero, en vez de hacerlo, había vuelto allí.

—¿Cómo está? —preguntó en voz baja.

Rose negó lentamente con la cabeza.

—Mejor... y peor al mismo tiempo.

Ante la mirada interrogante de Jackson, continuó:

—Su cuerpo se recupera más rápido de lo que me atrevía a esperar, pero su conciencia parece negarse a volver. A veces creo que nos escucha y otras siento que se encuentra tan lejos que ni siquiera mi magia podría alcanzarla.

Jackson se acercó a la cama y contempló durante unos instantes el rostro sereno de la muchacha, buscando algún indicio de la fuerza furiosa que durante la noche había arrojado a un hombre adulto y armado al otro lado de la habitación. Sin embargo, frente a él solo yacía una joven frágil que parecía casi una niña en aquella cama inmensa, y resultaba difícil creer que hubiera sido capaz de detener a un asesino; aún más difícil era aceptar que, por ella, el hermano del difunto Emperador se hubiera arriesgado a quebrantar las antiguas leyes que protegían a las Grandes Casas unas de otras.

—¿Terminaste el interrogatorio? —preguntó Rose.

—Sí.

—¿Hablaron?

—Hablaron.

Rose observó atentamente a su hijo, pues a lo largo de los años había aprendido a comprender sus silencios tan bien como sus palabras.

—¿Es tan grave?

Jackson soltó el aire con lentitud.

—Peor de lo que imaginaba.

No le contó los detalles, al menos por el momento. Incluso allí, junto a una joven a quien unos desconocidos estaban dispuestos a matar a cualquier precio, no quería pronunciar en voz alta el nombre del hombre que había impartido aquella orden, como si al hacerlo la propia habitación fuera a volverse más fría. Rose no insistió porque sabía que, cuando Jackson callaba de ese modo, necesitaba ordenar primero sus pensamientos.