Se Busca Madre Para Mis Hijos

Capítulo 25: Operación Cupido

Los niños Tipton tenían muchas virtudes, pero la discreción no figuraba entre ellas.

Lo comprobó Jesica el lunes por la mañana, cuando entró en la cocina a las seis y media y se encontró con cuatro pares de ojos fijos en ella desde la mesa del desayuno, con la intensidad de un tribunal a punto de dictar sentencia. Leo, con el gorro de estegosaurio bien calado, apoyaba la barbilla en los puños. Mateo, con su cuaderno de preguntas abierto sobre las rodillas, tenía el lápiz suspendido en el aire. Lucía, con la espalda recta y las trenzas perfectas, fingía leer un libro de cuentos que sostenía al revés. Y Bruno, con la blusa asomándole del bolsillo del pijama, la contemplaba sin parpadear, con la serenidad de un gato que ha visto algo que los demás todavía no.

—Buenos días —dijo Jesica, con cautela.

—Buenos días —respondieron los cuatro, a coro, con una alegría sospechosa.

—¿Qué ocurre?

—Nada.

—Absolutamente nada.

—Es lunes.

—Los lunes no pasa nada —dijo Mateo.

—Por eso estamos tranquilos —añadió Leo.

—Qué suerte.

—Y felices.

—Mucho.

Jesica dejó el bolso sobre la silla. Miró a los cuatro niños, uno por uno, y sintió ese cosquilleo helado que anuncia, en una casa con niños, una catástrofe inminente.

—Muy bien —dijo—. ¿Quién va a decirme qué han hecho?

—Nadie ha hecho nada —dijo Lucía, con una dignidad impecable.

—¿Y por qué estás leyendo el libro al revés?

La niña bajó la vista. Miró el libro. Lo giró con una lentitud heroica.

—Es una técnica de lectura avanzada.

—Ya.

—Estimula el hemisferio derecho.

—Claro.

—Lo leí en una revista.

—Qué interesante.

Se hizo un silencio. Después, de la nada, Mateo se aclaró la garganta y preguntó, con una voz demasiado casual:

—Jesica. ¿Qué te pareció el sábado?

—¿El sábado?

—Cuando papá te llevó a pasear.

—Fue... bonito.

—¿Bonito cómo?

—Bonito de bonito.

—¿Y de qué hablaron?

—De camiones.

—¿Solo de camiones?

—También de gaviotas.

—¿Gaviotas?

—Una me robó un sándwich.

Los cuatro niños cruzaron una mirada fugaz, cargada de significado. Leo anotó algo en una servilleta. Mateo lo copió en el cuaderno. Y Lucía, con un suspiro de resignación, cerró el libro de golpe.

—Es inútil —dijo—. No va a soltar nada.

—No hay nada que soltar —se defendió Jesica.

—Entonces es peor —replicó Mateo, con aire de científico decepcionado—. Si no hay nada que soltar, hay que provocar algo.

—¿Provocar?

—Es una teoría.

—¿Qué teoría?

—Que si pones a dos personas que se gustan en una habitación cerrada con comida, tarde o temprano ocurre algo.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Ferrer.

—¿Ferrer?

—Se lo oí decir a la señorita Montoya.

—¿La señorita Montoya?

—Y a la abuela.

Jesica se tapó la cara con las dos manos.

—Dios mío. Hay una conspiración.

—Se llama Operación Cupido —dijo Leo, con orgullo.

—No se llama así —protestó Lucía.

—Se llama como yo digo.

—Se llama Operación Banco.

—¿Banco? —preguntó Mateo.

—Porque Jesica es un banco.

—No entiendo.

—Es una historia larga.

Jesica los miró, entre risueña y aterrada. Después, con toda la serenidad que pudo reunir, dijo:

—Escúchenme, los cuatro. Les agradezco su interés. De verdad. Pero entre el señor Tipton y yo no hay nada que organizar. Somos amigos. Compañeros de trabajo. Y quiero que me prometan que no harán nada.

—Prometemos —dijeron los cuatro, a coro.

—¿Lo prometen de verdad?

—Con el corazón.

—¿Sin cruzar los dedos?

Los cuatro mostraron las manos. Ninguno tenía los dedos cruzados.

—Bien —suspiró ella—. Gracias.

Lo que Jesica no vio fue que, bajo la mesa, Leo, Mateo y Lucía llevaban los pies cruzados. Y que Bruno, en silencio, tenía una pierna cruzada sobre la otra con la expresión de un diplomático experimentado.

La Operación Cupido entró en su primera fase el martes por la tarde.

Había sido diseñada con un rigor casi militar. En el cobertizo del jardín, durante la hora de la siesta, los cuatro conspiradores habían trazado un plano a lápiz en una hoja de papel pautado, con flechas, cruces y anotaciones en código. El objetivo era sencillo: crear las condiciones para que Percy y Jesica pasaran una hora a solas, en un ambiente propicio, sin interrupciones.

El plan constaba de cuatro pasos. Primero, convencer a Ferrer de que preparase una cena especial. Segundo, instalar una mesa para dos en el jardín, bajo el roble, con velas y flores. Tercero, enviar a cada uno de los adultos, por separado, una invitación anónima. Y cuarto, mantenerse a distancia prudencial y observar.

—Es un plan perfecto —dijo Leo.

—Es un desastre en potencia —dijo Lucía, que había accedido a participar solo "para controlar los daños".

—¿Por qué? —preguntó Mateo.

—Porque nunca salen bien.

—¿Qué nunca sale bien?

—Los planes con velas.

—¿Por qué?

—Porque se prenden cosas.

—Ah.

Bruno levantó la mano.

—Yo me encargo de las velas.

—No —dijeron los tres a la vez.

—Pero sé encender.

—Por eso mismo.

El paso uno, convencer a Ferrer, resultó sorprendentemente sencillo. Cuando los cuatro niños se presentaron en la cocina a las cuatro y media, en fila, con las manos a la espalda y una expresión de solemnidad teatral, el mayordomo, que pelaba patatas con la dignidad de un sacerdote, los miró por encima de las gafas y dijo, sin levantar la vista:

—Supongo que esta delegación quiere algo.

—Queremos una cena —dijo Leo.

—¿Para quién?

—Para dos personas.

—¿Qué personas?

—Es un secreto.

—Ya.

—Pero necesitamos que sea... romántica.

Ferrer dejó el cuchillo. Se quitó las gafas. Se las limpió con un pañuelo de seda. Se las volvió a poner. Y tras una pausa de varios segundos, con el rostro absolutamente inexpresivo, dijo: