Una colombiana en Mauthausen

Capítulo 7: Premio y castigo

Comienzos de 1945

El tiempo en Mauthausen ya no se medía en días, sino en la densidad de la ceniza. Sofía había dejado de contar los calendarios para registrar rostros; contaba las facciones de las mujeres que regresaban de la cantera con los hombros rotos y las manos sangrando. Pero, sobre todo, contaba los vacíos: los nombres que se desvanecían con el viento alpino y las sombras que no volvían al recuento nocturno.

Había aprendido la lógica perversa de aquel lugar: la muerte no era el final, sino una herramienta de gestión. Vivía sumergida en el hedor de la desesperanza y en una brutalidad tan cotidiana que se había vuelto parte del aire.

Desde su ingreso en la Sección de Arte, Sofía comprendió que el alivio de no estar en la cantera era un espejismo. Aquello no era arte; era una humillación estética. Eva Müller no buscaba talento; buscaba sumisión. La Sección de Arte era un teatro macabro donde las prisioneras eran forzadas a pintar escenas idílicas de una Alemania mítica —bosques frondosos y niños rubios— mientras, a pocos metros, el humo de los hornos empañaba los ventanales del taller.

Aquel día, el aire en el barracón era tan pesado que parecía que las paredes iban a colapsar. Eva paseaba entre los caballetes; el chasquido de sus botas era el único metrónomo de aquel silencio sepulcral.

—Veo potencial en algunas de ustedes —dijo Eva, acariciando con el guante de cuero el borde de un lienzo, como quien acaricia la hoja de un cuchillo—. Pero la belleza sin disciplina es un desperdicio para el Reich.

Se detuvo frente a una joven judía de cabello rojizo y dedos largos, una violinista de Praga que intentaba aprender a usar el carboncillo para salvar la vida.

—Has fallado, estúpida —sentenció Eva. Su voz no tenía rabia, solo un aburrimiento letal—. La simetría de este oficial es un insulto. Tienes manos de madera.

—Por favor... bitte... —el sollozo de la joven fue un susurro agónico—. Puedo corregirlo. Solo necesito luz... Mis ojos ya no ven bien con esta hambre...

Eva sonrió, y esa sonrisa fue más aterradora que un grito.

—Demasiado tarde, judía. En este campo, los errores no se borran con goma; se borran con plomo.

Chasqueó los dedos. Dos guardianas de las SS, robustas y de miradas vacías, arrastraron a la joven hacia la salida. Sus súplicas se extinguieron con el golpe seco de la puerta metálica. Sofía sintió que el pincel vibraba en su mano; sabía que esa joven ya era ceniza antes de salir del bloque.

Eva giró sobre sus talones. Sus ojos se clavaron en Sofía con una intensidad depredadora. Se acercó despacio, invadiendo su espacio hasta que Sofía pudo oler el tabaco y el perfume de rosas de la oficial.

—Tú, colombiana hermosa... —murmuró Eva, recorriendo con un dedo la mandíbula de Sofía—. Estás mejorando. Tienes esa pasión salvaje en el trazo. Me gusta tu fuego.

Sin previo aviso, Eva la tomó del cuello y la besó en los labios. Fue un beso frío, violento, un acto de posesión frente a todas las demás prisioneras, incluida Lucile, quien, al otro lado del taller, sintió que el mundo se le venía abajo.

—Y como recompensa, tengo un premio para ti —susurró Eva contra su boca, con una mueca de burla sádica.

Hizo un gesto y un guardia de las SS, un hombre alto de ojos vidriosos y mandíbula de piedra, entró en la sala.

—Llévala a la bodega de suministros —ordenó Eva, mirando a Sofía con un desprecio absoluto—. Vamos a ver si tu arte sobrevive a lo que este soldado tiene para enseñarte.

Sofía sintió que el estómago se le encogía hasta desaparecer. La mano enguantada del soldado la aferró del brazo con una fuerza que le amorató la piel al instante.

—¡No! —el grito de Lucile fue ahogado por el golpe de un guardia en su costado.

Sofía fue arrastrada fuera, sus pies tropezando en la nieve sucia del patio mientras era conducida hacia la oscuridad de las bodegas. El «premio» de Müller no era una ventaja; era la destrucción de su voluntad.

La bodega era un mausoleo de madera podrida y metal oxidado. El aire, denso y viciado, olía a moho, a grasa de motor y a un frío que parecía emanar del mismo suelo de tierra batida. Sofía intentó forcejear, un instinto primario de supervivencia que se encendió en sus venas, pero el soldado la empujó contra las estanterías de madera, inmovilizándola con una fuerza aplastante.

—No, por favor... —susurró Sofía. Su voz no era más que un resto de aire atrapado en sus pulmones, una súplica que se perdió en la indiferencia de las sombras.

Eva Müller, con una parsimonia aterradora, se despojó de su uniforme. Se acercó a Sofía y la besó con una furia posesiva que buscaba la aniquilación de su resistencia. Ante el rechazo de la colombiana, Eva le cruzó el rostro con una bofetada seca que le hizo probar el sabor metálico de su propia sangre.

—Aquí no hay «noes», extranjera. Aquí solo hay obediencia —siseó Eva mientras, con manos expertas en la crueldad, desgarraba el uniforme de rayas de Sofía.

Lo que siguió fue un ultraje dictado por el capricho. Eva usó el cuerpo de Sofía a su antojo, ignorando los sollozos ahogados y la mirada perdida de la joven. Cuando terminó, se apartó con una sonrisa de suficiencia, ajustándose el cinturón mientras miraba al guardia que aguardaba en la penumbra.

El soldado sonrió entre dientes, una mueca amarillenta que revelaba un aliento fétido a tabaco barato y alcohol de quemar.

—Sigo yo, puta —gruñó el hombre.

Sus dedos, ásperos y callosos, se cerraron en torno a la garganta de Sofía, sofocando cualquier grito antes de que pudiera nacer. Sofía sintió que el aire la abandonaba, que la luz de la bodega se convertía en una mancha borrosa. El dolor fue un incendio inmediato que le recorrió los huesos. Apretó los párpados; sus ojos se nublaron de lágrimas que se negaban a caer. En medio del horror, una última chispa de orgullo antioqueño se encendió en su pecho: no gritaría. No les daría la satisfacción de escuchar su agonía.