Cenizas en el hielo

El calor del Caribe nunca se olvida; se te mete en los huesos, te acompaña en el pulso y se convierte en una segunda piel. O al menos eso creía Oriana mientras el aire helado de los Balcanes le golpeaba el rostro, atravesando su abrigo de lana como si fuera de papel.

Dejar atrás el bullicio de España buscando un respiro la había arrastrado hasta allí, a un rincón remoto de Bulgaria donde el tiempo parecía haberse detenido por pura cabezonería. Yahinovo se extendía a sus espaldas, silencioso y brumoso, pero eran las montañas de Rila las que dominaban el horizonte, imponentes y oscuras, coronadas por una capa de nubes tan densa que parecía tragar la luz del día.

Oriana ajustó la bufanda alrededor de su cuello con manos temblorosas. No era solo el frío de octubre lo que la hacía estremecerse. Era la vibración extraña que latía bajo la tierra de la montaña, un zumbido sordo que resonaba de manera inquietante contra su propio torrente sanguíneo.

Desde que era niña, su familia le había advertido sobre el fuego que llevaban dentro. Un secreto ancestral, una chispa indómita que en el calor de su tierra natal apenas era un ardor leve en las palmas de las manos tras un sofoco. Pero aquí, en medio de ese invierno prematuro y salvaje, el fuego de su sangre parecía responder a una llamada ancestral. Zumbaba, exigía salir, como si la niebla helada de Panichiste estuviera intentando apagar algo que se negaba a morir.

—Tranquila —murmuró para sí misma, exhalando un vaho blanco que se disipó al instante en la atmósfera gélida.

Dio un paso más hacia el mirador, ignorando el mal presagio que le erizaba la nuca. Lo que no sabía es que, en las profundidades de esos bosques impenetrables, la montaña no estaba desierta. Y el eco de su llegada ya había despertado a algo —o a alguien— que llevaba demasiado tiempo esperando a que el fuego volviera a arder en los dominios de la sombra.