Prologo

Prologo

Nueva York no dormía. Nunca parecía hacerlo. Las luces de Manhattan se reflejaban sobre el Hudson como diamantes sucios, mientras el rumor del río se llevaba las confesiones que la ciudad escupía a las tres de la madrugada. Era la hora en que los pecados salían a fumar un cigarrillo, la hora en que los fantasmas se atrevían a marcar números de teléfono.

En un ático con vistas a aquellas luces, Rinaldi De Luca se sirvió una segunda copa de whisky. Era un ritual que llevaba años repitiendo sin romperlo, quizá porque había noches en las que resultaba mucho más sencillo aferrarse a ciertas costumbres que admitir que algunas heridas nunca terminaban de cerrar.

Llevaba años convenciéndose de que algunas promesas no siempre bastaban para salvar una vida compartida. Sobre la mesa, una caja de terciopelo azul parecía esperar en silencio. Dentro, descansaba un anillo que jamás había encontrado el dedo para el que había sido creado.

Entonces, el teléfono sonó.

Rinaldi bajó la mirada hacia la pantalla. Era un número desconocido. Durante un instante dudó antes de contestar. La lluvia golpeó con más fuerza los cristales, como si la ciudad supiera lo que estaba a punto de ocurrir.

Finalmente, descolgó. No dijo nada; simplemente esperó al otro lado de la línea.

Y fue entonces cuando llegó aquella voz, arrastrando consigo el mismo aroma a lluvia y despedidas que Rinaldi llevaba años intentando olvidar.

—Hola, Rinald… —Hubo una pausa al otro lado de la línea—. Ha pasado mucho tiempo.

Rinaldi sintió que el aire abandonaba sus pulmones. Aquella voz no podía ser… simplemente no podía ser ella.

Colgó de golpe, como si el teléfono le quemara la mano. Después miró la caja azul y, finalmente, volvió la vista hacia la ciudad.

En algún lugar del mundo, una historia que Rinaldi había dado por muerta acababa de volver a respirar.