Las Cronicas de Key

Declaración

El palacio de Azul la recibió con el silencio de los lugares que saben cuándo algo ha salido mal. Rosedal entró caminando con la misma calma de siempre, pero era una calma diferente ahora: no la de quien no tiene prisa sino la de quien ha decidido que mostrar prisa sería admitir algo que no va a admitir.

Kilmon estaba en el centro del salón principal. La furia que llevaba acumulada se notaba en la manera en que ocupaba el espacio: más rígido, más grande de lo que su cuerpo real justificaba.

—¿Cómo te atreves a tardarte tanto? —dijo—. ¿Dónde está el cadáver del hijo de mi hermana? Responde.

—Cállate —dijo Rosedal, sin detenerse—. Todavía está vivo. No lo mataré todavía. Y además le declaré la guerra a ese planeta.

Kilmon la miró como si hubiera oído mal, y luego como si hubiera oído bien y eso fuera peor.

—¿Le declaraste la qué? —dijo—. Estás loca. No usarás a mis soldados en tu pelea personal. No lo permitiré.

—No te preocupes, rey de pacotilla. —Rosedal lo miró por primera vez desde que había entrado—. Buscaré a los reptilianos. Me deben un favor y sé exactamente cómo manejarlos. No tocaré a nuestra gente. —Una pausa—. Aunque ya que estamos: mira lo que dejaste en medio del salón.

Verenize estaba de rodillas en el centro del salón, sin haber sido invitada a otra posición, con la cara en el suelo y los hombros temblando levemente. Había estado así desde que llegaron, esperando.

Rosedal se acercó a ella. Se inclinó. Le sostuvo el rostro con una mano, levantándoselo con esa delicadeza suya que siempre prometía algo que no cumplía.

—¿Qué te pasa, tigresa? —dijo—. ¿Por qué lloras?

—No maté a ninguno de ellos, mi señora —dijo Verenize—. Estoy aquí esperando su castigo.

Rosedal la miró durante un momento largo. Algo en su expresión cambió hacia algo que en otra persona habría sido ternura.

—Siempre fuiste la más obediente de todas —dijo en voz baja—. La más leal. Déjame demostrarte cuánto te aprecio.

Sacó la daga de un pliegue del vestido y le cortó el cuello con la misma suavidad con que había hablado. Dejó que Verenize cayera despacio, la sostuvo un segundo antes de soltarla, y se levantó.

Caminó hacia Kilmon sin mirar atrás.

—Llamaré a las que me quedan —dijo—. Hablaremos después de organizar la guerra.

Kilmon la observó durante un momento. Cuando habló, su voz tenía algo que no solía tener: cautela.

—Todavía me das miedo —dijo—. Pero primero llama a una sirvienta para que limpie ese desastre.

Rosedal no respondió. Siguió caminando.

La ceremonia

En Francia, la lluvia recorría las calles con ese ritmo gris que tienen los días de ceremonia oficial. Un número considerable de soldados formaba el perímetro exterior, y adentro, en las primeras sillas, estaban los cuatro.

Era el último adiós a los padres de Ho y de Sabrina. Los ataúdes estaban al frente, con la sencillez de las cosas que no necesitan ornamento porque lo que representan ya es suficientemente grande.

Sabrina miró el espacio a su derecha durante un rato.

—Steven también debería estar aquí —dijo.

—Sus restos ya fueron llevados a un buen lugar —dijo Carol, a su lado—. Su existencia era un secreto de Estado, pero su familia podrá visitarlo. Lo acordé personalmente.

Sabrina asintió sin decir nada más.

El presidente llegó al final de la ceremonia y fue hasta ellos. Le dio la mano a cada uno con esa solemnidad que los presidentes aprenden a fabricar para estos momentos, que no es falsa sino ensayada, que no es lo mismo.

—Les agradezco —dijo—. Con su ayuda, la criatura se marchó del planeta. Y les ofrezco mis sinceras condolencias por sus familias.

—No hemos hecho mucho —dijo Ho, con la voz plana de quien no tiene energía para el protocolo—. Nos declaró la guerra. Debemos prepararnos, no perder tiempo en ceremonias.

Sabrina le puso una mano en el brazo.

—Mi padre también murió —dijo—. Y todavía tenemos tiempo. Pero necesitamos este momento, Ho. Los dos lo necesitamos.

Ho miró el ataúd de sus padres durante un rato sin responder. Luego asintió, una sola vez, con la brevedad de quien cede sin admitirlo.

—Mientras estemos juntos —dijo Key—, podremos lograrlo. Ya lo verán.

Alonso Blanco

La sala a la que Carol los llevó después no tenía ventanas y tenía cinco sillas. Nada más. El tipo de sala que existe para conversaciones que no pueden salir de ella.

Se sentaron. Carol esperó a que todos estuvieran quietos antes de hablar.

—Tengo que confesarles algo —dijo—. Algo que creo que nos ayudará con lo que viene.

Carolina abrió la boca.

Key la miró. Solo eso: la miró. Ella la cerró.

—Te escuchamos —dijo Key.

Carol juntó las manos sobre la mesa.

—Los gobiernos del mundo llevan décadas con información sobre vida extraterrestre. Es uno de los secretos mejor guardados que existen. —Una pausa—. En mi caso específico, Steven y yo teníamos a nuestro cargo a cinco especímenes. Solo uno puede comunicarse de manera racional. Se llama Alonso Blanco. Es de un planeta de la constelación de Orión. Lo tenemos retenido desde hace dos años.