Las Cronicas de Key

El escarabajo

Cuatro naves Urmah tocaron la Tierra sin el protocolo de aterrizaje que usan las naves que piden permiso. Simplemente bajaron, con esa autoridad de quien lleva milenios sin necesitar que nadie les diga dónde pueden posarse. Cuarenta y ocho guerreros grandes felinos salieron en grupos compactos: distintos colores de pelaje, distintos tamaños, todos con la misma postura de quien ha llegado a hacer una sola cosa.

Room y Ruun bajaron las últimas, que era donde correspondía que bajaran.

El capitán Grook —pelaje oscuro, una cicatriz que le cruzaba la cara desde la frente hasta el cuello como si alguien hubiera intentado dividirlo en dos y no hubiera terminado el trabajo— se puso al frente.

—Nos dividimos —dijo Room—. En grupos de dos. Cacen a cada lagartija que encuentren. Nosotras vamos por Rosedal.

—Entendido —dijo Grook—. En grupos de dos. Nadie pelea solo.

Los guerreros Urmah se dispersaron con el silencio eficiente de los depredadores que no necesitan anunciarse.

El palacio — el pleyadiano

Rosedal estaba frente al espejo grande del dormitorio real cuando Kim entró. Se pasaba los dedos por el rostro con esa atención de quien se estudia a sí misma, recorriendo los labios, los pómulos, la línea del cuello. El vestido rosado todavía puesto, la peluca blanca todavía en su lugar. Había algo casi tranquilo en ella en ese momento, que era la versión de Rosedal que daba más miedo porque era la que no necesitaba nada de nadie.

—Mi señora —dijo Kim—. Localizamos a dos de los amigos de Key. Y capturamos a un pleyadiano.

—¿Qué esperas? Tráelo.

Lo trajeron dos reptilianos: un hombre delgado con la piel casi transparente, del tipo de transparencia que deja ver algo moviéndose debajo, y unos ojos que emitían luz propia, tenue y constante, como las cosas que llevan mucho tiempo en la oscuridad y han aprendido a generarla.

Al ver a Rosedal, se arrodilló. No de miedo: de una manera más antigua que el miedo.

—Señora de la guerra —dijo—. Sé que buscas venganza por lo que los antiguos hicieron con tu gente. Pero perdona este mundo. Aquí viven muchos de otros lados. Es un santuario. No lo destruyas.

Rosedal lo miró durante un momento con algo que no era compasión pero tampoco era indiferencia.

—Ve con tu sabiduría y tu misticismo a otra parte —dijo—. Sé que los antiguos arquitectos del universo estuvieron en este planeta. Lo veo. Pero eso no es la razón por la que vine. —Una pausa—. Y no mataré a un pleyadiano. No quiero que tu gente venga. Son de verdad una raza muy creída. —Se volvió hacia los soldados—. Llévenlo fuera. Déjenlo inconsciente. —Luego, a Kim—: Tú ve detrás del chico. Shia se encarga de la mujer.

Las dos guerreras salieron. Rosedal volvió al espejo.

Ho y Kim

La mañana en la entrada del refugio tenía esa quietud de después de la batalla, cuando los muertos ya están donde están y los que quedan todavía están contando quiénes son. Ho caminaba mejor que ayer, que era lo máximo que podía decirse, y Akiko caminaba a su lado con esa naturalidad de quien ha decidido que el espacio a su lado es donde quiere estar.

—Ya estoy casi bien —dijo Ho, tomándole la mano un momento—. Gracias. De verdad.

—Tú me salvaste la vida —dijo Akiko—. Eso no se olvida. Para mí eres—

La sombra llegó antes que el sonido.

Grande. Negra. Del tipo de sombra que no corresponde a ningún pájaro ni a ningún objeto en ese cielo.

Ho empujó a Akiko hacia un lado en el mismo instante en que algo la tomaba del brazo, y la soltó en el instante siguiente porque Ho llegó antes de que el agarre pudiera afianzarse. La atrapó. La puso de pie. Se volvió.

Kim estaba frente a ellos.

Se había quitado la capa negra, y lo que quedaba debajo no era la figura que habían visto en el palacio al lado de Rosedal. La joroba no era joroba: eran dos alas membranosas de un negro que absorbía la luz en lugar de reflejarla, plegadas y luego desplegadas con el crujido seco de algo quitinoso. El resto del cuerpo era esquelético en la literalidad más exacta de esa palabra, con seis brazos en lugar de dos, y en cada mano una navaja que no había sido fabricada sino que era parte de ella, crecida ahí, afilada por su propio cuerpo durante toda su vida.

Sonrió. Era la sonrisa de los insectos, que no es una sonrisa sino la forma permanente de su boca.

—¡Prepárense! —gritó, con esa voz aguda y estridente que tiene la quitina cuando vibra—. ¡Los dos van a morir!

—Akiko —dijo Ho sin apartar los ojos de Kim—. Entra al refugio. Ya.

—Todavía estás herido —dijo Akiko.

—Lo sé. Entra de todas formas.

—Ho—

—Por favor.

Akiko retrocedió hacia la entrada, llorando sin hacer el ruido del llanto, que es la manera más silenciosa y más verdadera de llorar.

Ho se quitó la camisa. Miró a Kim directamente. Cuando habló, lo hizo con la voz de quien ha aprendido de Lau Yung que el respeto al adversario no es debilidad sino la forma más honesta de la guerra.

—No te conozco —dijo—. Por eso te pido perdón antes de pelear. Daré todo lo que tengo.