Las Cronicas de Key

La nórdica

Molyn no debería haber estado ahí. Eso era lo primero que diría cualquier nórdico que la conociera: Molyn no debería haber estado en ninguno de los lugares donde siempre aparecía. Era la clase de chica que los suyos describían como extraña con el tono que usan las comunidades que valoran el orden cuando alguien no lo valora del mismo modo: con una mezcla de afecto y exasperación que nunca termina de resolver si lo que siente es admiración o preocupación.

Cabello amarillo tan intenso que no era el amarillo del trigo sino el del sol directo, largo hasta la cintura. Ojos azules de ese azul que tienen los cielos cuando no hay nubes y uno mira directo hacia arriba. Piel blanca. Una altura que no era la de los humanos que había conocido. Y esa fascinación suya por ellos que ningún nórdico de su generación entendía del todo: los miraba como se miran las cosas que son imperfectas y por eso interesantes, que son complicadas y por eso valiosas.

Cuando supo que la Tierra estaba en guerra, quiso venir.

Le dijeron que no. Los nórdicos no cometerían ese error otra vez: ayudar a los humanos tenía un costo que ya habían pagado antes y no pagarían de nuevo.

Molyn lo escuchó. Asintió. Y vino de todas formas, sola, en una nave pequeña que nadie había registrado como salida porque Molyn llevaba años aprendiendo qué cosas registrar y qué cosas simplemente no mencionar.

Estaba observando la pelea desde el borde de un edificio cuando Ho cambió.

Cuando vio a Kingua por primera vez en un ser que no era del planeta Azul, se quedó quieta durante exactamente tres segundos. Luego bajó.

El combate

La forma Kingua de Ho se lanzó sobre Kim con esa clase de velocidad que no calcula porque no necesita calcular: solo encuentra. Los dos cuerpos rodaron por el suelo con la violencia de las cosas que no tienen protocolo, mordiéndose, clavándose, dejando sangre de dos colores distintos en el asfalto.

Ho arrancó un brazo.

Kim no gritó. Los escarabajos no gritan: emiten. Lo que salió de ella fue ese zumbido de cáscara que tenía pero más agudo, más desesperado, y con la mano que le quedaba libre cortó la pierna de Ho y usó el impulso para separarse, rodando hasta quedar de pie a tres metros.

Lo que hizo a continuación no era instinto sino estrategia: metió las manos en su propia herida y extrajo una sustancia verde y densa, y se la extendió por el cuerpo con la rapidez de quien aplica una armadura de emergencia. Cuando terminó, su figura era más oscura, más pesada, cubierta de esa baba que ya no era solo tejido sino algo con propiedades distintas.

—Perrito —dijo—. Ven y pruébame ahora.

Ho la agarró con los dientes.

La levantó por la misma pierna con la que antes lo había cortado, con una fuerza que en forma Kingua no tenía límite claro. El segundo brazo cedió también. Pero la baba verde entró por la boca de Ho mientras mordía, y lo que siguió fue el cuerpo rechazando algo que no era de este mundo: Ho cayó de rodillas, vomitando verde, con los músculos sin respuesta.

Kim sacó la última navaja que le quedaba. Apuntó al pecho. La lanzó.

El sonido que siguió no fue el que debería haber sido.

Fue diferente. Más suave. Del tipo que hace la tela cuando algo la perfora.

Akiko estaba entre Ho y la navaja. La navaja estaba en el abdomen de Akiko. Akiko seguía de pie, por el tiempo que tardan en caerse las cosas que han decidido no caerse todavía.

—No —dijo Ho. La voz no era la de Kingua ni la de Ho completamente: era algo entre los dos, roto por el centro—. Akiko. No.

—Todavía estoy viva —dijo ella, con una mano presionando la herida—. Recobra tus fuerzas. Vén­cela por todos nosotros.

Sus ojos se cerraron antes de terminar la frase.

Molyn llegó desde el lateral y la sostuvo antes de que tocara el suelo. Sacó de su ropa un frasco pequeño con algo que no era ningún color conocido, lo abrió, y lo acercó a los labios de Akiko. Luego miró a Ho.

—Estará viva —dijo—. Pero no por mucho. Date prisa.

Kim los observó desde donde estaba, con los dos muñones donde habían sido sus brazos y la baba verde cubriéndola y esa sonrisa fija de los insectos que no es una sonrisa.

—Qué mujer tan agradable —dijo sobre Akiko—. Me la comeré después. Debe saber a mamífero.

Ho se incorporó.

Respiró una vez. Los huesos de sus dedos sonaron al cerrarse los puños, uno por uno, con la lentitud de quien está tomando una decisión que no tiene vuelta atrás.

Corrió.

Kim activó lo que quedaba de sus navajas y las insertó en él cuando llegó, porque Ho llegó sabiendo que pasaría eso y llegó de todas formas. Las navajas entraron. Ho no paró. La tomó por el cuello con las dos manos y la pegó contra la pared con toda la fuerza que le quedaba en ese cuerpo que estaba sangrando de cuatro sitios distintos, y la miró de frente desde una distancia de centímetros.

—Ya perdiste —dijo.

La soltó.

Kim quedó pegada a la pared, y la tierra empezó desde abajo: primero las plantas de los pies, luego los tobillos, luego las rodillas, cubriendo todo con esa lentitud que tienen las cosas inevitables que no necesitan apresurarse. Ella intentó moverse. Las navajas que le quedaban buscaron el suelo para apalancarse y no encontraron resistencia porque la tierra no negocia. La arena entraba por cada grieta de su armadura de baba verde, y Kim dejó de luchar con la violencia y empezó a luchar con la mirada, que era lo único que todavía podía mover.