Bestias de la Edad Oscura: Pandemónium

Batalla a Tres Bandas

I – Edward

— ¿Y si fracasásemos, mi lord? — había querido saber ser Agnar Ramsey, días atrás, mientras partían de la ciudad a lomos de sus caballos.

— No lo haremos. — aseguró, sonriéndose.

A Edward le había parecido que el caballero se había guardado sus inquietudes demasiado bien hasta aquel momento.

— En el peor de los casos, la Bestia acabará con todos ellos. Y siendo optimistas, tal vez estos celtas consigan su cometido, pero… ¿A qué costo? ¿Vale la pena un Demogorgón a expensas de sacrificar un ejército?

La respuesta era sencilla para todo aquel hombre loco o afilado de mente. Había una razón por la que las grandes naciones no se dedicaban a ir en busca y captura de toda Bestia que avistasen, y así unir a sus filas a cuantiosas tropas de Demogorgones. En su lugar, se preocupaban más por conocer su paradero, y luego rehuir de ellas. La clave era el riesgo tan alto de la apuesta.

« Pero este pueblo, después de tantas calamidades, tienen poco o nada que perder. La mayoría ya se cree muerto, al igual que yo.»

Y como si esto no fuese ya suficiente incentivo para jugarse la vida, insólito era encontrar a alguno entre ellos que fervientemente no creyese que al morir su alma reencarnaría en el cuerpo de otra criatura, y que aquellos de más notable proeza ascenderían a un mundo de ultratumba en el que solo encontraran regocijo. La inmortalidad del alma, solo a través de esta creencia era posible que los celtas cultivasen tan elevada forma de valentía.

Eran soldados aguerridos que albergaban poco o ningún temor a la muerte, a diferencia de cualquier ejército cristiano, que, sin embargo, compartían con estos más de los que a ninguno le gustaría admitir. Una necesidad básica los unía, y esta era su fe; creencias que los impulsaban a pasar por encima de otros hasta imponerse, ciegos cual fanáticos.

Los extremos se tocaban, allí quien los viera. El cristianismo tenía a sus inquisidores y aquellos que se mortificaban para expiar sus «pecados»; los celtas, a sus prosélitos. Tan fieles a sus dioses como un cristiano devoto a su Señor.

Ser Agnar compartió una mirada regocijante con los hombres que conformaban la guardia personal del lord Confabulador, cuando Godric, el elegido por azar, pasaba caminando frente a su montura. El chico estaba siendo alentado por palmadas en la espalda y gestos de asentimiento de sus semejantes, mientras atravesaba de principio a fin toda la hueste de ser Raymond Hailstone.

Eran casi diez mil hombres entre los que figuraban arqueros, lanceros, espadachines y jinetes, algunos de ellos esclavos escasamente entrenados.

Godric dejaba ver que estaba más dispuesto a morir por la causa que cualquiera. Nacido y criado entre el culto a las Bestias y a los Tuatha de Dannan como los progenitores del mundo, el muchacho que cruzaba apenas sus veinte y pocos años marchaba hacia la muerte bajo su propia convicción. Edward había escuchado su nombre solo una vez, y estaba seguro de que no lo volvería a oír jamás. Al final, nadie recordaría su sacrificio.

— Más sensato sería lanzar a un jabalí o una piedra en catapulta. — comentó Arseniur, segundo al mando de su escolta personal y un descendiente más de los supervivientes a la catástrofe de Azincourt, al igual que ser Vyler.

— Mirad nada más lo que han hecho este último mes estos celtas. Y lo que han conseguido. — ser Agnar se giró en su silla. — ¿Os parece que sensatez es lo que gobierna entre este pueblo?

Qué poco que les importa morir, si con el sacrificio de su pueblo conseguían finalmente su venganza.

«¿Fe ciega o insensatez? Sea como fuese, me habría venido bien que os comportarais un poco como borregos, en lugar de tener que sobornaros. »

En cuanto al sello de contención… Edward entornó los ojos con desengaño más que por desconcierto. De entrada, no podía creer tal capricho del destino.

Sus pasos los habían llevado al sitio de descanso y encierro de la Bestia; sitio que los celtas habían resguardado durante meses, desde que fuera descubierto por Raster y sus oteadores. Y por improbable que fuera, se encontraba a la intemperie, a merced de las inclemencias del tiempo y la imprudencia de cualquier criatura que merodease cerca. Pese a la distancia, Edward alcanzaba a percibir cómo el sello de contención dibujaba líneas espirales en torno a un montículo.

Nada menos que un montículo de tierra que cierta semejanza guardaba a los túmulos funerarios que los celtas practicaban para sus reyezuelos muertos o algún héroe distinguido. Gorsedd era el nombre que recibían en céltico, según había estudiado, aunque el significado admitía numerosas acepciones que iban desde «túmulo» hasta «trono», pero siempre con intrínsecos vínculos con lo sobrenatural.

Escrutó de nuevo el lugar.

— Maldición. ¿Será posible? — especuló al final, con desagrado.

— ¿Qué, mi lord?

Decidió no responder.

« Es un sepulcro — pensó, consternado. —. Ya era un sepulcro antes de que el sello apareciera sobre él. »

A cientos de metros de allí, todo hombre de la hueste se encontraba tan lejos, y en especial Edward y su escolta, como para que les fuese posible leer o intentar adivinar el arreglo de runas que se extendía hacia afuera en espiral como brazos de luz blanca y azul palpitante. Todo hombre incluido Raster, que además de Dádiva era un iletrado.