Fría y calculadoramente enamorados

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El viento era frío, aunque el calendario insistía en llamarlo primavera.

Me senté en el borde de un pequeño muelle, mirando cómo el lago temblaba bajo la luz dorada del atardecer. Alrededor, los prados reverdecían tímidamente, salpicados de flores diminutas que parecían demasiado frágiles para este mundo. El aroma a tierra mojada y madera envejecida impregnaba el aire, y por un instante sentí que el tiempo se encogía, que todo volvía a ser tan simple como respirar.

Me abracé las rodillas, dejando que el peso del silencio se posara sobre mí. No había multitudes, ni pantallas, ni preguntas susurradas en pasillos que creían que no escuchaba. Solo el sonido de mi propia respiración y el eco lejano de un cencerro.

Había algo en la forma en que la nieve se derretía en las montañas, en la forma en que el agua caía en hilos delgados, que me recordaba que incluso lo más sólido puede ceder. Que incluso lo que creemos eterno puede deshacerse sin ruido.

Quizá, pensé, yo también me estaba deshaciendo. O quizá, al igual que la tierra bajo mis pies, estaba tratando de renacer. Lentamente. Dolorosamente. Sin promesas de éxito, solo con la obstinada esperanza de que la vida —de alguna manera— siempre encuentra la forma de abrirse paso entre las grietas.

Cerré los ojos. Dejé que el viento me acariciara el rostro. Y por primera vez en mucho tiempo, no corrí para esconderme de mí misma.

Simplemente, me permití estar allí. Existir. Sentir.

Y eso, pensé, era suficiente. Al menos por ahora.

Un leve crujido de madera detrás de mí quebró la calma. No era el viento. Abrí los ojos, tensando los dedos sobre mis rodillas.

Todo había sido demasiado relajante… hasta que me di cuenta de que me estaban siguiendo.

—Aunque nunca he dudado de tu ingenio, has tardado en encontrarme —una media sonrisa se dibujó en mi rostro—. Pensé que nunca lo harías —dije con cierta tristeza, y con mis ojos a punto de cristalizarse.

Cuánto lo había extrañado.

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