Capítulo 29: La Citación del Titiritero

El teléfono vibró en su mano, oculto bajo la mesa de caoba.

"...perro se queda."

Te veo para almorzar. 1 pm. "The Aviary..."- S.

La sangre desapareció del rostro de Isabella. Sintió un frío tan intenso que le recorrió la espalda, un frío que ni la calefacción de la sala ni el traje gris marengo podrían combatir.

El hombre que la había desafiado, Mark Thompson, seguía mirándola, su rostro pálido pero aún desafiante.

Toda la sala la estaba mirando. Veinte pares de ojos. Odiándola. Esperando que se quebrara.

Vieron su palidez. Vieron el microsegundo de terror.

—¿Pasa algo, Vicepresidenta ? —se burló Thompson, oliendo sangre—. ¿Malas noticias?

La adrenalina de la amenaza de Sebastián chocó con la adrenalina de la purga.

Y en lugar de anularse, se fusionaron.

Se convirtió en una furia blanca, helada, pura.

Levanto la vista del teléfono. Sus ojos, oscuros por la falta de sueño y la rabia, se clavaron en él.

Sí, señor Thompson. Tiene razón.

Se levantó de su silla…

Y caminó lentamente alrededor de la mesa, su presencia llenaba la sala.

—El señor Vance cree en la eficiencia.

Y la lealtad dividida... —dijo, barriendo con su mirada a cada persona en la sala—... es la peor de las ineficiencias.

Se detuvo detrás de Thompson.

—Usted trabajó con Julian Thorne durante diez años. Usted aprobó las cifras infladas del contrato que casi nos cuesta millones.

Y usted... —se inclinó, su voz bajando a un susurro que todos oyeron—... acaba de insultar a una Vicepresidenta Ejecutiva en una reunión oficial.

Se enderezó.

—Limpie su escritorio. Recursos Humanos tiene su cheque.

El silencio fue absoluto. El hombre se puso rojo, luego blanco. Abrió la boca. La cerro.

Isabella no le dio tiempo.

—Señora Davis. —Miró a una mujer en la esquina—. Sus informes de logística. Tienen una "fuga" constante que coincide, curiosamente, con los envíos a una empresa fachada propiedad del cuñado de Frau Gessler.

La mujer hizo un sonido ahogado.

—Limpie su escritorio.

—¡Usted no puede!

—¡Ya lo hice! —replicó Isabella, su voz como un látigo—. ¿Alguien más quiere cuestionar mi autoridad? ¿Alguien más quiere hablar de "robos a mano armada"?

Nadie respiró.

Recorrió la lista.

Uno por uno. Metódicamente.

Veinte nombres. Veinte leales a Thorne. Veinte cabezas que rodaban.

—Harris. Johnson. Kwan. Limpie sus escritorios.

El resto de ustedes... —miró a los cinco sobrevivientes, que temblaban—... tienen una semana para demostrarme por qué no deberían seguirlos.

Se dio vuelta.

—Se acabó la reunión.

Fue una masacre. Le tomó quince minutos.

Salió de la sala de conferencias sin mirar atrás, dejando un cementerio corporativo a sus espaldas.

El clic de sus tacones en el mármol del piso 50 era el único sonido. La gente se apartaba a su paso.

Ya no era la amante del jefe…

Era el Ángel de la Muerte.

Pero por dentro, estaba colapsando.

El teléfono en su bolsillo se sentía como un ladrillo de plomo ardiendo.

"1 PM. The Aviary"."

El terror volvió, ahora que la adrenalina de la purga se estaba yendo.

No fue a su oficina de cristal.

No fue al baño a vomitar, aunque quería.

Camino, con paso firme, a través del atrio. Directo a la esquina opuesta.

Directo a la oficina de él.

Meredith, en su escritorio, levantó la vista, horrorizada por la procesión de ejecutivos despedidos que salían llorando de la sala de conferencias.

Isabella no le dio tiempo de hablar.

No tocó la puerta de caoba.

La abrió de par en par.

Alexander estaba de pie junto a su ventanal, mirándola. Había estado observando.

Lo había visto todo a través de la pared de cristal de la sala de conferencias.

La oficina estaba en silencio.

Él no dijo nada. Solo la miro. Esperando.

Isabella caminó hasta su escritorio de vidrio. Y sin una palabra, sacó el teléfono negro, y lo puso sobre la superficie pulida.

Deslizó el dedo. Abrió el mensaje.

Y le dio la vuelta al teléfono para que él lo leyera.

Alexander bajó la mirada.

Isabella observó cada microexpresión. Vio sus ojos escanear el texto. Vio el músculo de su mandíbula tensarse al leer "...perro se queda". Vio sus nudillos (los de la mano sana) volverse blancos.

Pero no explotó.

La noche anterior, la mención de su padre lo había hecho añicos. Hoy, la provocación directa de su hermano lo convirtió... en hielo.

Un silencio tan frío, tan absoluto, llenó la oficina, que Isabella prefirió sus gritos.

—"The Aviary" —dijo él, su voz un murmullo mortalmente tranquilo.

-Si.

—Es un bar. De cócteles. Absurdamente caro.

Muy... Sebastián. —Levantó la vista. Sus ojos no eran de hielo. Eran de un fuego ártico, una luz azul que quemaba—.

Qué predecible.

—Es una trampa —dijo Isabella, su voz temblando.

—No es una trampa. Es una exhibición. —Alexander se alejó del escritorio, rodeándola.

El león, midiendo la jaula—. "The Aviary" es público, pero increíblemente exclusivo.

No habrá prensa, no habrá fotos robadas. Pero habrá... gente.

Su gente. Los banqueros suizos. Los viejos amigos de papá.

—Quiere humillarme. Quiere que me vean con él.

—Quiere humillarme —corrigió él—. Quiere demostrar que la "correa" sigue siendo suya.

Que mi "Vicepresidenta" sigue siendo su perro.

Se detuvo. La miro.

—¿Y qué le dijiste a la sala de conferencias?

—Les dije que se fueran.

-No..

-Si.

—Usaste la furia.

Usaste el mensaje de él... para alimentarte. —Apareció una sombra de sonrisa peligrosa—. Bien.

Isabella sintió un escalofrío.

Él la estaba leyendo. Estaba orgulloso de su crueldad.

—No vas a ir —dijo él.