Capítulo 37: La Voz del Rey

Soy... el padre de Sebastián.

El mundo se detuvo.

No. El mundo no se detuvo.

El mundo de Isabella Rossi se hizo añicos, se evaporó y la dejó flotando en un vacío helado.

La sangre, que había estado hirviendo por el enfrentamiento con Amanda, se convirtió en hielo. El teléfono en su mano se sintió como un bloque de plomo.

Dietrich Thorne.

El padre. El titiritero. El hombre que había roto a Alexander. El hombre del que Sebastian huía y al que anhelaba complacer.

El Rey en el centro del tablero de ajedrez.

Y estaba llamándola a ella .

—¿Señorita Rossi? ¿Sigue ahí?

La voz.

No era el encanto aceitoso de Sebastián. No era el barítono de hielo y fuego de Alexander.

Era una voz vieja. Seca. Como piedras moliendo piedras. Un acento alemán preciso, pulido, que convertía el inglés en un arma quirúrgica.

Una voz que no había necesitado levantarse en, probablemente, cincuenta años. La voz del poder absoluto.

Isabella miró, a través de la pared de cristal de su acuario, al otro lado del atrio.

Él seguía allí.. Mirándola.

No podía oírla. No sabía quién era. Solo la estaba observando.

Su soldado, recibiendo una llamada del enemigo.

—Sigo aquí, señor Thorne.

—La voz que salió de ella fue un susurro, pero fue firme.

Hubo una pausa. Una risa seca, como hojas muertas.

— Ah. "Señor Thorne". Qué formal.

Qué... eficiente. Ya veo la influencia de mi hijo menor.

Ha estado muy... ocupada, Señorita Rossi.

Él lo sabía todo. La purga de Acero Atlas. El despido de Amanda.

—Ha sido un día ocupado, sí —dijo ella, su mano libre aferrándose al borde de su escritorio con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos.

—Sí . Ha estado jugando a la Vicepresidenta.

Es un traje que le queda grande. Pero supongo que es más cómodo que el vestido de novia que mi hijo Sebastian nunca llegó a ver.

El golpe. Frío. Preciso.

Le recordé en un segundo que ella era, para él, la novia abandonada.

El peón fallido.

— ¿Qué es lo que quiere? —preguntó Isabella. No tenía sentido jugar.

— Directa. Bien.

A Alexander siempre le gustó la eficiencia.

Le ahorra tiempo para sus... berrinches.

Isabella sintió una oleada de furia.

Su rabia. ¿Cómo se atrevía?

— Lo que quiero, Señorita Rossi, es... orden.

Mi familia... mis negocios... se han visto perturbados por este... circo sentimental.

—No sé de qué habla.

— ¡Claro que sí! —La voz no subió, pero el peso aumentó, presionándola contra la silla—.

Hablo de mi hijo Alexander.

Siempre fue sentimental. Igual que su madre.

Se encapricha con las cosas.

Con las compañías. Con... —hizo una pausa— ...los juguetes rotos de su hermano.

El insulto fue tan profundo, tan cruel, que Isabella dejó de respirar.

"Juguete roto".

— Sebastián es un tonto, pero es mi tonto.

Alexander... es un problema.

Es un toro en una tienda de porcelana.

Y usted, querida, es la porcelana.

—Sigo sin entender qué quiere de mí .

—Quiero que deje de jugar.

Quiero que se vaya.

—La voz era simple, como si pidiera que retiraran un plato sucio—.

Esta farsa ha terminado.

Alexander se divirtió.

Ganó su pequeña compañía.

Y ahora, volverá a Europa, y usted... usted volverá al basurero del que salió.

La arrogancia.

Era sofocante.

Isabella miró a Alexander.

Él seguía mirándola, su rostro tenía una máscara de tensión.

No tenía idea de la bomba que estaba explotando en el oído de ella.

—Y si me niego? —susurró ella.

— ¿Negarse? —Dietrich Thorne sonó genuinamente sorprendido.

Como si un perro le hubiera hablado—. ¿Negar a qué? Señorita Rossi, no le estoy dando una opción.

Le estoy dando una salida.

»Soy un hombre práctico.

Alexander es un sentimental que la vistió de rojo y la llevó a "Alinea" para presumir.

Yo soy un hombre de negocios.

Usted es una Rossi. Tuvieron su dinero, lo perdieron. Sé lo que la mueve.

»Así que, ¿cuánto?

El aire salió de los pulmones de Isabella.

—¿Qué?

—Diez millones de euros. Limpios. En una cuenta suiza a su nombre. Esta noche.

El precio.

Le había puesto un precio.

—Diez millones. Para desaparecer.

Deje a Alexander. Deje a Sebastián.

Deje mi compañía, mi familia, en paz.

Váyase a Florencia, como quería Eleanor.

Váyase al fin del mundo. No me importa. Solo... váyase.

Isabella se quedó en silencio.

Diez millones de euros.

Era la libertad.

Era el fin de la deuda. Era el fin de la guerra. Era todo lo que había querido.

Una vida nueva.

En el fondo de su mente, oyó la voz de Alexander "¿Soy sentimental?" "El bastardo. El hijo de la segunda esposa." "Nunca lo vería."

Este hombre.

Este hombre en el teléfono.

Era la fuente de todo ese dolor. Era el monstruo que había creado a los dos hombres que la estaban destrozando.

Y él creía que podía comprarla. Como un perro. Como a un "juguete roto".

La rabia, esta vez, no fue blanca y helada. Fue roja. Roja como el vestido. Roja como la sangre en los nudillos de Alexander.

Isabella se puso de pie.

Al otro lado del atrio, vio a Alexander tensarse. Vio su reacción. Vio que se ponía de pie él también, alarmado.

—Señor Thorne... —dijo Isabella, su voz ya no era un susurro. Era tranquila. Fuerte.

— ¿Diez millones es poco? Bien. Quince... Pero es mi última oferta.