Capítulo 32: El escenario de la verdad

El ascensor del penthouse era una caja de terciopelo y acero.

Isabella podía sentir el calor de la mano de Alexander en su muñeca, un grillete de piel contra piel.

"Soy el hombre que te está quemando."

La frase seguía resonando en su cabeza .

Llegaron al garaje subterráneo.

El aire frío olía a concreto y poder. El Maybach negro esperaba.

Hawk abrió la puerta.

Alexander no la soltó.

La guió, como si estuvieran encadenados, hasta el auto. Él entró primero, deslizándose por el asiento de cuero. Y luego tiró.

El tirón fue suave, pero innegociable.

Isabella cayó en el asiento a su lado.

La intimidad del auto la golpeó de inmediato. Era su olor. Cuero, colonia cara y ese ozono metálico de su energía.

La puerta se cerró.

Quedaron sumidos en la oscuridad tintada.

Él soltó su muñeca.

Isabella se frotó la piel, donde los dedos de él habían dejado una marca de calor.

—No te toques.

La voz de él, en la oscuridad, fue un golpe.

Ella se congeló.

—¿Qué?

—El vestido. El pelo. Tu muñeca.

—Él la miró, sus ojos eran dos astillas de hielo en la penumbra—. Estás nerviosa.

—Estoy... aterrorizada —susurró ella.

—Bien. —Su voz era un gruñido bajo—.

El miedo te hace parecer viva.

Pero el pánico te hace parecer culpable.

Esta noche, no sos culpable de nada.

Se inclinó.

El movimiento fue tan rápido que Isabella retrocedió, golpeando su cabeza contra el apoyacabezas.

Él se detuvo a centímetros de su rostro.

—Esta noche —susurró él—, sos la mujer que eligió al ganador.

Sos la mujer que prefiere al león antes que al perro faldero.

—Y si... y si veo a alguien que conozco?

—Los vas a mirar a los ojos. Vas a sonreír.

Y te vas a aferrar a mi brazo como si fuera el único trono en el infierno.

—No estoy...

—Sos una actriz, Isabella. —Su voz se suavizó, volviéndose seda áspera.

Peligrosa—.

Me lo demostraste en "The Aviary".

Me lo demostraste con mi madre.

Ahora, dame la actuación de tu vida.

El auto se detuvo.

Isabella miró por la ventana.

No era un restaurante.

Era un edificio de ladrillo sin nombre en Lincoln Park.

Discreto. Mortal.

"Alinea".

Hawk abrió la puerta a Alexander.

Él bajó.

Y esta vez, no la esperaba.

Se giró.

Y le ofreció su mano.

No era un agarre.

No era una orden.

Era una invitación.

Un gesto clásico, caballeroso, que, viniendo de él, era la declaración de poder más obscena de todas.

Tomá mi mano. Sé mi Reina.

Isabella respiró hondo.

Y puso su mano en la de él.

Sus dedos se cerraron sobre los de ella.

Firmes. Calientes.

La sacó del auto.

Por un segundo, estuvieron de pie en la cera fría de Chicago.

Él, en su traje negro, una sombra de poder.

Ella, en el vestido rojo sangre, un incendio a su lado.

Y caminaron.

El maître d' no era un maître d' . Era un guardián.

Vio a Alexander.

La sonrisa fue instantánea, respetuosa, pero sus ojos (sus ojos lo vieron todo) se posaron en Isabella. En el vestido. En la mano que él sostenía.

—Señor Vance.

Qué honor. Su mesa está lista.

El restaurante era silencioso.

No había música.

El único sonido era el murmullo bajo de las conversaciones y el clic de la cocina invisible.

No era un restaurante.

Era un teatro.

Y ellos eran la obra principal.

Isabella sintió las miradas.

Eran menos que en el lobby de Vance, pero mil veces más pesadas.

Eran los ojos del dinero viejo, de los directores ejecutivos, de los críticos de poder.

Reconoció a un banquero de inversiones que había estado en la oficina la semana pasada.

Vio sus ojos abrirse como platos.

Alexander no miró a nadie.

Solo a ella.

La guío a la mesa. La mejor del lugar. Aislada, pero visible.

Y entonces, hizo el gesto final.

Le retiró la silla.

Isabella se sentó, sintiendo la seda del vestido deslizarse por sus piernas.

Él se sentó frente a ella. El escenario estaba listo.

— ¿Qué te parece? —dijo él, con su voz tranquila.

—Es... silencioso.

—Es un templo —corrigió él—.

Mi padre lo odia.

Dice que la comida es pretenciosa.

Sebastián lo adora, por la misma razón.

—¿Y usted? —preguntó ella, la misma pregunta de antes.

—Yo lo elegí —dijo él, como si eso lo explicara todo—.

Porque esta noche, la comida es una distracción.

Un mesero se deslizó. No había menú.

—El matrimonio de otoño, ¿señor Vance?

—Para mí.

Para la señorita Rossi... —sus ojos se encontraron con los de ella—... agua.

Y el matrimonio sin alcohol.

Esta noche la necesito... clara.

La orden fue una caricia y una advertencia.

Isabella saltó.

—¿Qué? —dijo él.

Pensé que...

—No hay auricular, Isabella.

¿De verdad creíste que te iba a dirigir?

El pánico la golpeó.

—No hay auriculares —continuó él—. Solo vos. Y yo.

—¿Por qué?

—Se inclinó sobre la mesa—.

Mi padre cree que te controlo.

Esta noche, quiero que demuestres que no necesito hacerlo.

La estaba soltando. En la jaula de los leones.

El primer plato llegó.

Era algo que no parecía comida.

Era una obra de arte sobre una piedra.

Un "globo" comestible que flotaba.

Isabella lo miró, sin saber qué hacer.

Alejandro río.

De verdad. Un sonido corto, áspero.

—Tienes que morderlo. Rápido.

Él tomó el suyo. Lo mordió. El globo explotó en su boca.

Isabel lo imitó. Una explosión de manzana verde y jerez la inundó.

Fue... delicioso.

Ella se río. Un pequeño jadeo de sorpresa.

Y él la estaba mirando.