Capítulo 40: El Primer Trueno

El ritmo se asentó.

Si es que a eso se le podía llamar ritmo.

Vivir en la jaula de oro Nivel Alfa era como vivir en una estación espacial.

Silencio absoluto, roto solo por el zumbido de los sistemas de ventilación y el click-clack casi constante de sus teclados.

El mundo exterior era una pintura abstracta a través de las ventanas blindadas: Chicago, viva y ruidosa, sesenta pisos más abajo, completamente inalcanzable.

Llevaban cuarenta y ocho horas así.

Dos días desde la confrontación con Dietrich Thorne.

Dos días desde el segundo beso.

Dos días desde el exilio autoimpuesto de Alexander dentro de su propia fortaleza.

La rutina era una armadura que ambos se habían puesto.

Él se levantaba antes del amanecer. Isabella oía el débil sonido de la máquina de café (la que él ahora operaba).

Ella se levantaba a las siete.

Ducha. El "uniforme" (la ropa cara y neutra que Aida había dejado). El moño tirante. La máscara.

Desayunaban en silencio en la isla de mármol negro.

Ella preparaba algo simple, seguro. Huevos, fruta.

Él comía, sus ojos revisando informes en su tableta. Ya no la observaba cocinar.

La confianza (o la resignación) se había instalado.

Luego, a la "oficina". El escritorio de vidrio. Lado a lado. La guerra.

Se sumergirían en el caos de la adquisición de Acero Atlas, en la purga de los leales a Thorne, en la búsqueda frenética de las debilidades de Dietrich.

Hablaban solo de trabajo.

Estrategia. Números. Apalancamiento.

El beso. La confesión. El toque. Podrían haber sido un sueño. O una alucinación.

Pero no lo eran.

Isabella lo sabía cada vez que sus brazos se rozaban accidentalmente al alcanzar un archivo.

Cada vez que sus miradas se cruzaban por encima de las pantallas, cargadas de una electricidad que ninguno de los dos se atrevía a nombrar.

Cada vez que él, con un gruñido bajo, le pedía otro café... y ella se lo preparaba, fuerte, negro, exactamente como le gustaba, sintiendo esa extraña mezcla de resentimiento y... ¿cuidado?

Él seguía durmiendo en el Ala Oeste. Ella, en el Este.

Las puertas sin cerradura eran un recordatorio constante de la intimidad forzada y la distancia impuesta.

No había vuelto a oír el jazz triste.

Alexander se había reconstruido. El hielo estaba más duro, más quebradizo. La vulnerabilidad que ella había presenciado estaba enterrada bajo capas de control férreo.

Pero Isabella sabía que estaba allí. Bajo la superficie. Esperando.

Era jueves por la mañana. Tercer día en la jaula.

Estaban en el escritorio. Isabella estaba rastreando una serie de transferencias sospechosas desde una filial de Thorne Enterprises en Panamá hacia una fundación "cultural" en Viena.

Podía oler la corrupción.

Podía oler a Dietrich.

Alexander estaba en una videoconferencia con el nuevo directorio interino de Acero Atlas en Zúrich. Su voz era un látigo de hielo, dando órdenes, exigiendo resultados. La mano descansaba sobre el escritorio, un recordatorio silencioso de la furia que ardía bajo el control.

De repente, la pantalla de Isabella parpadeó.

Una alerta roja. Parpadeando. Urgente.

DE: VANCE GLOBAL MONITORING ASUNTO: ALERTA ROJA - MERCADO DE VALORES FRANKFURT - ANOMALIA EN EL PRECIO DE LAS ACCIONES DE VANCE INDUSTRIES

El corazón le dio un vuelco.

-Alexander...

Él levantó la mano, indicando silencio, sin apartar la vista de su videoconferencia. Seguía dando órdenes en alemán.

Isabella abrió la alerta.

Sus ojos volaron por las cifras. No era una "anomalía". Era una caída libre.

Las acciones de Vance Industries en la bolsa de Frankfurt... se estaban desplomando. Un 15% en la última hora.

— ¡Alexander! —Su voz fue más fuerte esta vez. Urgente.

Él la miró, irritado por la interrupción. Vio la expresión de su rostro.

Se disculpó bruscamente con Zúrich y cortó la llamada.

—¿Qué?

—Frankfurt. Las acciones.

Él giró su propio monitor. Abrió su terminal de Bloomberg.

Isabella vio cómo la sangre desaparecía de su rostro. El 15% ahora era un 18%.

—Imposible —murmuró—. No hay noticias. No hay...

Bzzzt. El teléfono seguro de él. La línea encriptada.

Contestó. Su voz era hielo puro.

—¿Qué? [...] ¿Cuándo? [...] ¿Fuente? [...] Mierda.

Se quedó mirando la pantalla, donde la línea roja seguía cayendo. 19%.

— ¿Qué pasa? —preguntó Isabella, el pánico subiendo.

—"Fuente anónima" —dijo él, su voz un gruñido bajo—. Filtraron un rumor al Financial Times alemán.

—¿Qué rumor?

Él la miró. Sus ojos eran dos tormentas.

—Que la adquisición de Acero Atlas está bajo investigación.

Que hubo... irregularidades. Sobornos. Chantaje.

Isabella sintió que el suelo desaparecía. ¡Era verdad! ¡Lo de Müller! ¡Lo de Baumann!

—Gessler? ¿Baumann? ¿Hablaron?

-No.

Están demasiado asustados. Esto es... más grande. Más sucio.

Bzzzt. Su teléfono de nuevo.

-¿Si? [...] ¿Londres también? [...] ¿Y Nueva York?

La caída se estaba extendiendo. Era un ataque coordinado a nivel mundial.

—Es él —dijo Isabella—. Dietrich.

—Claro que es él. —Alexander se puso de pie.

Empezó a caminar.

El león enjaulado, buscando una salida—.

El viejo bastardo. Siempre atacando por el dinero.

—Tenemos que... emitir un comunicado. Negarlo todo.

—¿Negar qué? ¿Rumores anónimos? Eso solo les daría credibilidad. Nos veríamos débil, a la defensiva. —Se detuvo. Miró la línea roja en la pantalla. 21%—. No.

—¿Entonces qué?

Él la miró.

Y la sonrisa. La del depredador. Volvió.

—Contraatacamos.

— ¿Cómo? ¡Estamos perdiendo miles de millones por minuto!

—Él cree que estoy contra las cuerdas.

Cree que voy a entrar en pánico.