Vance

Capítulo 33

Chloe

Lo primero que pensé al despertar fue que había vuelto a perder un zapato.

Lo segundo fue que no podía mover los brazos.

Intenté incorporarme, pero algo me sujetaba las muñecas contra una superficie estrecha. Tenía la boca seca, la ropa empapada y un dolor insistente detrás de la cabeza. Al respirar, noté el olor metálico del agua estancada.

Abrí los ojos.

Sobre mí había una lámpara rectangular que parpadeaba a intervalos irregulares. A la derecha, una pared cubierta de azulejos blancos. A la izquierda, una cortina de plástico amarillento que se movía ligeramente, aunque no sentía ninguna corriente de aire.

No era el jardín subterráneo.

Tampoco era la habitación de los cajones.

Estaba en una sala pequeña, con una camilla, un armario y una puerta sin pomo en el lado interior.

Tiré de las correas.

No cedieron.

—¿Hola?

Mi voz salió ronca.

Esperé alguna respuesta. Solo escuché el zumbido de un aparato detrás de la pared y, más lejos, un sonido intermitente parecido al de una bomba trabajando.

Recordé el agua subiéndome por el cuerpo. La mano de Scott aferrada a la mía. Los hilos de acero bajo la plataforma, tan finos que apenas se distinguían hasta que la luz los alcanzaba. Después, el tirón que me había arrancado de su lado.

Había intentado agarrarme a algo.

Una rejilla, quizá.

No lo recordaba con claridad.

Sí recordaba haber visto a Scott estirándose hacia mí, con la sangre extendiéndose alrededor de su brazo. Había gritado su nombre, pero el agua me entró en la boca antes de que pudiera repetirlo.

Después, oscuridad.

Me obligué a respirar despacio.

Scott podía estar vivo. Tenía que estarlo.

La última imagen que conservaba de él era su rostro desencajado por el miedo, no el de alguien que se hubiera rendido. Si había conseguido salir, seguramente estaría buscando ayuda.

Y si no había salido…

No. No iba a terminar esa frase.

Volví a tirar de las correas. El borde de una hebilla me rozó la piel, pero no conseguí liberarme. Giré la cabeza y examiné la habitación. Había una cámara pequeña en una esquina del techo, orientada hacia la camilla. Su lente estaba cubierta por una película de humedad.

Junto a la puerta, un panel mostraba tres indicadores.

Uno verde.

Uno amarillo.

Uno rojo.

Debajo del rojo había una etiqueta:

**CICLO ACTIVO.**

Se me revolvió el estómago.

—No, no, no…

La puerta emitió un chasquido.

Me quedé inmóvil.

Se abrió unos centímetros y apareció una mujer con uniforme gris. Llevaba el cabello recogido y una tarjeta de identificación sujeta al bolsillo. No parecía sorprendida de encontrarme despierta.

Entró con una bandeja metálica.

—¿Cuánto tiempo llevo aquí? —pregunté.

No respondió.

—¿Dónde estoy?

Dejó la bandeja sobre el armario y comprobó las correas de mis muñecas.

—Necesito que te quedes tranquila.

—Necesito que me sueltes.

La mujer levantó la mirada.

Tenía ojeras profundas y una pequeña cicatriz junto a la barbilla. Parecía cansada, no indiferente. Por un instante pensé que quizá podría convencerla de ayudarme.

—¿Cómo te llamas? —pregunté.

Su mano se detuvo sobre la hebilla.

—Eso no importa.

—Para mí sí.

Me observó durante unos segundos y luego volvió a revisar el cierre.

—No deberías haber entrado en la casa.

Una risa nerviosa se me escapó de la garganta.

—¿En serio? ¿Esa es tu explicación? ¿Me secuestran y ahora resulta que la culpa es mía por entrar en una propiedad?

La mujer apretó los labios.

—No sabes lo que hay aquí.

—Entonces explícamelo.

Miró hacia la cámara.

Ese gesto me dio más miedo que cualquier amenaza.

—No puedo.

—¿No puedes o no quieres?

No contestó.

Se acercó al panel y pulsó un botón. Escuché un mecanismo activarse dentro de la pared. Una luz amarilla se encendió sobre la puerta.

—¿Qué has hecho?

La mujer cogió la bandeja.

—Cuando vuelva, no hagas nada que pueda lastimarte.

—¡Espera!

Se detuvo en el umbral.

—¿Qué significa «programa de perfección»?

Su expresión cambió.

Fue un movimiento pequeño, casi imperceptible, pero lo vi: la mandíbula se tensó y sus ojos se dirigieron al pasillo.

—No pronuncies ese nombre aquí.

La puerta se cerró.

Escuché el mecanismo del cierre y después sus pasos alejándose.

Me quedé mirando el panel.

La luz amarilla seguía encendida.

Y, por primera vez desde que había despertado, comprendí que el peligro no consistía únicamente en mantenerme encerrada.

Alguien estaba preparando algo.

Y yo era parte de ello.

***

No sé cuánto tiempo pasó antes de que regresara.

La mujer llevaba ahora una carpeta bajo el brazo. No se acercó a la camilla. Se quedó junto a la puerta, observándome como si intentara decidir qué hacer conmigo.

—¿Cómo te llamas? —pregunté otra vez.

Esta vez respondió.

—Inés.

El nombre me resultó familiar, pero no conseguí ubicarlo inmediatamente.

Inés Valdivia.

La antigua colaboradora del proyecto. La mujer que había advertido sobre los riesgos de las pruebas y que, según su propio testimonio, había sido apartada después de intentar informar de lo ocurrido.

Sentí que el corazón me golpeaba con fuerza.

—Tú eres Inés Valdivia.

No negó el nombre.

—¿Qué haces aquí?

Bajó la mirada hacia la carpeta.

—Intentando que no ocurra algo peor.

—¿Peor que qué? ¿Que me tengan atada a una camilla?

—Peor que lo que te hicieron antes de traerte aquí.

Me quedé helada.

—¿Qué me hicieron?

Inés dejó la carpeta sobre el armario.

—Te encontraron en el conducto de retorno. Estabas inconsciente. Si hubieras permanecido allí unos minutos más, habrías muerto ahogada.