Elena

Capítulo 49

Habían pasado un par de días desde el parto de Elena.

La casa, poco a poco, había recobrado una calma frágil. Las voces ya no corrían con urgencia por los pasillos y la servidumbre había retomado su ritmo, aunque aún con cautela.

Francisco aguardó con paciencia. Esperó a que la noche fuese propicia y a que la vigilancia cediera lo suficiente para no delatar su presencia. Cuando lo consideró prudente, volvió.

Y cuando lo consideró prudente… volvió.

Entró sin ser visto, amparado por la sombra, con la seguridad de quien conoce el lugar y sus resquicios.

La habitación de Elena estaba en penumbra.

Dormía serena, aunque aún marcada por el reciente esfuerzo.

Francisco se detuvo al verla.

No avanzó de inmediato.

Como si aquel instante, por sí solo, ya bastara.

Luego se acercó.

Despacio.

Sin permitir que el menor ruido quebrara la quietud.

Se inclinó sobre ella y la contempló de cerca, como si quisiera guardar aquel instante. Luego la besó.

Elena no despertó, aunque su respiración cambió apenas.

Pero en su respiración hubo un leve cambio, casi imperceptible, como si el cuerpo reconociera lo que la razón no alcanzaba.

Francisco permaneció junto a ella unos momentos.

Y la cercanía se volvió aún más íntima.

Después rozó su cuello con los labios, con una delicadeza que contrastaba con todo lo que había tenido que contener hasta entonces.

Luego, con un cuidado casi reverente, tomó un mechón de su cabello y lo llevó a su rostro. Cerró los ojos.

El aroma lo envolvió de inmediato: jazmines, frescos y vivos, inconfundibles.

Como quien se aferra a lo único verdadero en medio de la distancia.

Después se apartó.

Sin prisa.

Sin ruido.

Sin dejar más huella que aquello que no puede nombrarse.

Y la habitación volvió a quedar en silencio.

Al despuntar el alba, la luz comenzó a filtrarse con suavidad por la estancia. La ventana permanecía entreabierta y las cortinas se mecían con la brisa. El aire conservaba todavía una leve fragancia, apenas perceptible.

Al despertar, Elena sintió una extraña impresión, aunque no habría sabido decir por qué. Algo en el ambiente le resultaba familiar.

Al volver al rancho, allí lo esperaba Pedro, el capataz.

Traía consigo una alforja cargada de papeles y un semblante sombrío, más grave de lo habitual.

Francisco lo advirtió al instante.

—¿Qué sucede? —preguntó, sin rodeos.

Pedro dudó apenas, como si midiera el peso de sus propias palabras.

—He logrado averiguar algo más, señor.

Francisco no se movió.

—Habla.

Pedro respiró hondo.

—El ataque… no fue sólo obra de hombres al servicio de Esteban Navarro.

Una pausa breve.

—Hubo quien lo entregó.

El silencio se tensó.

—Fue Martín Anzorreguy —continuó—. Él dio aviso. Señaló su ruta… y lo ofreció como blanco.

Francisco no reaccionó de inmediato, pero algo cambió en su mirada.

—Su intención era clara —añadió Pedro—. Apartarlo del camino… para poder acercarse a la señora. Y, al mismo tiempo, favorecer a Navarro con lo que pudieran obtener de usted.

Francisco bajó la mirada un instante. Cuando volvió a alzarla, la ira había endurecido sus facciones.

En aquel tiempo de transición, Alta California había pasado recientemente de la autoridad española a la del nuevo gobierno mexicano. El cambio aún era reciente y muchas de las antiguas estructuras permanecían en pie. Sin embargo, la distancia de México y la dificultad de las comunicaciones hacían incierto el porvenir de la provincia. Las lealtades comenzaban a cambiar, mientras algunos hombres veían en aquella transición una oportunidad para ganar influencia y fortuna.

Esteban Navarro no era ajeno a ello.

Había reunido a su alrededor una facción decidida, movida por la ambición y sostenida por quienes sabían sacar provecho de aquellos tiempos inciertos.

Martín Anzorreguy, lejos de ser un simple pretendiente, jugaba su propio juego.

—Pero hay otra cosa, señor Francisco —añadió Pedro, con gravedad.

Francisco lo miró de inmediato.

—¿Hay más? Dímelo ahora.

Pedro asintió.

—Según mis averiguaciones… el próximo blanco será el señor José Antonio Sepúlveda.

Los ojos de Francisco se abrieron.

Un instante.

Nada más.

Luego, su expresión se endureció.

Y el puño cayó sobre la mesa con fuerza seca.

—Esto no puede continuar así.

El tono no fue alto.

Pero sí definitivo.

Un silencio breve siguió a sus palabras.

—Bien, Pedro —dijo finalmente—. Ha llegado el momento.

No había vacilación en su voz.

—Actuaremos.

Esa misma noche, trazaron el plan.

No sería un movimiento impulsivo, sino preciso y medido.

Francisco adoptaría la apariencia de un soldado.

Pedro facilitaría el acceso.

El objetivo: el despacho de Anzorreguy.

Allí, según los documentos reunidos, se estaba preparando un sello falso de la familia Sepúlveda.

Una herramienta suficiente para consumar el siguiente golpe.

No podían permitirlo.

Pero aquello no bastaba.

Francisco no pensaba limitarse a impedir aquel movimiento. Quería desarmar el juego completo, exponerlo y llegar hasta su raíz: Esteban Navarro. Él era la cabeza y, como tal, debía caer.

Francisco comprendió entonces que no bastaba con contener el golpe.

Era preciso arrancarlo de raíz.

San Juan Capistrano ya no era el lugar donde debía actuar.

Allí sólo podía resistir.

Pero para imponerse… debía adelantarse.

Decidió marcharse.

No como quien huye, sino como quien toma la delantera.

El verdadero objetivo no era Anzorreguy.

Era Esteban Navarro.

La cabeza.

No tardaron en dar con él.

Conocían su ruta.