Elena

Capítulo 51

Pasó un mes.

El tiempo no trajo calma.

Sólo noticias.

Y ninguna fue buena.

Lo supo por carta.

De puño y letra de José Antonio.

Francisco la abrió con calma, aunque el pulso comenzaba a traicionarlo.

Leyó.

Elena no está bien, Francisco.

María Luisa me ha contado que, desde hace un tiempo, se la nota distinta… más callada, como si algo malo le hubiese sucedido. Algo grave, al parecer. Sin embargo, se niega a hablar de ello.

Francisco sostuvo la mirada sobre el papel.

Sin moverse.

Sin parpadear.

No sabría decir con certeza si esto guarda relación con Anzorreguy… pero, según me dicen, ha estado rondando la casa en repetidas ocasiones. Incluso ha llegado a amenazarla.

El silencio que siguió fue pesado.

Se quedó allí.

De pie.

Con la carta entre los dedos.

Volvió a leerla.

Las mismas palabras seguían allí.

Más tarde, ya solo en el despacho, sirvió una copa.

Licor.

El líquido ámbar vibró apenas en el cristal.

Bebió despacio, procurando mantener la serenidad.

Antes de dejar la copa a un lado, permaneció unos instantes con la mirada fija en el cristal.

Pensó en Elena.

Pero no como solía hacerlo.

No en su risa.

No en la luz de su mirada.

Sino en su silencio.

En esa quietud ajena a su naturaleza.

En esa tristeza que otros alcanzaban a ver… sin comprenderla.

Algo le apretó el pecho.

Una sospecha oscura comenzó a tomar forma en su ánimo.

Elena no era así.

Había en ella una firmeza que no cedía con facilidad.

Y, sin embargo…

algo la había quebrado.

Las manos se le tensaron.

La respiración se volvió más corta.

Y entonces, sin advertirlo, las lágrimas comenzaron a caer.

Sin ruido.

Sin desborde.

Pero con peso.

No hizo ademán de ocultarlas. Había llegado demasiado tarde.

Alzó la mirada.

En sus ojos ya no quedaba vacilación.

Sólo una dureza serena.

Precisa.

—Esto no va a seguir así… —dijo, apenas.

Y en aquella frase no hubo alivio.

Sólo una decisión de la que ya no pensaba apartarse.

Días después, llegó otra noticia.

Isabel Anzorreguy había muerto.

Francisco cerró los ojos.

No hizo preguntas.

No las necesitaba.

Había cosas que, una vez dichas, no admitían vuelta.

Y otras…

que era mejor no escuchar en voz alta.

Esa noche no bebió.

No le hacía falta.

El dolor ya había cumplido su parte.

Ahora quedaba otra cosa.

Algo más frío.

Algo que ya no admitía demora.

San Juan Capistrano lo esperaba.

Y esta vez… no iba a llegar tarde.

La lista estaba completa.

Nombres.

Rostros.

Responsables.

Francisco la sostuvo entre los dedos unos segundos más, repasando uno a uno los nombres.

No todos merecían la misma suerte.

Algunos caerían.

Otros… responderían ante la justicia.

Y unos pocos… servirían para desmantelar lo que aún quedaba en pie.

Aquella noche, en las afueras, se reunió con los hombres que había contactado.

No eran soldados.

Ni caballeros.

Pero entendían el lenguaje de la plata… y del silencio.

Francisco les entregó la lista.

Y junto a ella, la fortuna que había pertenecido a Esteban Navarro.

—No quiero errores —dijo, con calma—. A los que están marcados en negro… no deben volver a levantarse.

Los demás… quiero que caigan, pero con vida.

Uno de los hombres lo miró con cautela.

—¿Y el resto?

Francisco sostuvo su mirada.

Hubo un silencio breve.

—El resto… lo resolveré yo.

No hubo más preguntas.

No hacían falta.

Durante los días siguientes, las noticias comenzaron a correr.

Asaltos.

Capturas.

Desapariciones.

Nombres que dejaban de pronunciarse en voz alta.

La facción empezó a quebrarse.

Desde adentro.

Sin ruido.

Como una estructura que deja de sostenerse sin advertir el instante exacto en que cede.

Pero Francisco no se detuvo allí.

Con la segunda lista en mano —la de aquellos que habían sido despojados— comenzó a saldar cuentas.

No con palabras.

Con hechos.

Uno por uno.