Elegidos

52. SEAMOS NUESTROS

Volver al sitio que me arrebató y otorgó tanto es como un mal chiste, una ironía que peca de inverosímil y, aun así, es real. Sentir el peso del castigo, incluso si el destierro me libró de la reclusión, es apabullante.

—Bienvenidos, mis señores y señora Le Covanov —nos recibe Cataleno, el tío de los gemelos, desde el otro extremo del límite.

Los pasos que los tres damos hasta él nos alejan de la frontera prohibida. El orgullo que todavía persiste en mi alma me impide volver a mirar atrás.

Subimos al carruaje.

—Nos dirigimos a la propiedad más cercana al puerto —explica—. Los soldados resguardan la zona ante cualquier contingencia que pueda atravesar estas tierras.

—Creí que los hombres de mi padre y el resto de las naciones habían cesado sus ataques.

—Lo hicieron, pero no Otaria —responde Cataleno—. Ellos se retiraron temporalmente tras los acontecimientos de las minas; siguen en las fronteras.

Tomo una bocanada de aire. Esto no ha terminado. Apenas es el inicio.

La modesta residencia no es muy distinta a las anteriores donde me alojé en este sitio. Parece que los alrededores fueron avisados de nuestro regreso. Los ojos expectantes de quienes quieren ver a los hijos del rey nos pican como cuchillos en cuanto descendemos.

Sé que debemos enfrentarnos al mundo real, pero no ahora. Ninguno de los tres quiere hacerlo. La quietud de sobrevivir es abrumadora. Pagamos todas las mentiras, secretos y culpas en estas tierras desoladas que reflejan nuestro interior.

Bastan cinco días para que ese mismo mundo que queremos evadir venga a enfrentarnos.

Un mensajero otariano cruza nuestras tierras con una sola petición: reunirse con la dueña de este territorio. El sitio acordado es la frontera norte, donde mis tierras tocan las primeras montañas de Otaria. Una tienda de campaña en terreno neutral; ni su gente ni la nuestra deberá pasar de ahí.

—Su nombre es Bartimüs Voren. Es el jefe de la República Comunal de Otaria —dice Cataleno. Asiento mientras los nervios crepitan en mi estómago por la reunión que se avecina.

—No estoy acostumbrada a esto —admito antes de que el jefe otariano y su gente interactúen con nosotros. Dimit está a mi izquierda, Dimitry a mi derecha, y Cataleno un paso detrás, como si pudiera intervenir con una palabra si me equivoco—. La política nunca formó parte de mi educación.

—Lo será ahora —responde Dimitry, sin dureza, pero sin suavizarlo tampoco.

—Ni siquiera hablo su idioma —protesto.

—Para eso estamos nosotros, Emmeli —agrega Dimit—. El silencio también negocia, así que solo escucha y decide, ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

La tienda de campaña se abre y el jefe Voren es tal como supuse. Su rostro tiene la misma dureza que sus tierras, curtido, frío, sin nada que ceder con facilidad. Observa a los gemelos con una mezcla de cautela y algo que no logro nombrar del todo. Respeto, quizás. O el reconocimiento incómodo de haber estado en el bando equivocado de una guerra que ya terminó.

Solo ingresa él, sin séquito, y dice algo en su idioma que no comprendo. Giro hacia mis acompañantes para que traduzcan.

—Solo ella —repite en mi lengua natal el otariano. Su dicción no es la mejor. Los gemelos se niegan. Cataleno les pone una mano en el hombro a cada uno, algo que basta para que acepten, sin protestar, cuando asiento a la petición—. No pronuncio bien el alevania como puede darse cuenta, por lo que hablaré lento. Espero que eso no le moleste.

—No.

—Excelente. Supe de su destierro, la única razón por la que estamos reunidos aquí. Su padre caería muerto de saber que tenemos esta conversación.

El arrastre de sus palabras no es impedimento para comprender lo que dice. Es cierto; durante los veinte años que duró la guerra con Ryunale nunca se efectuó un contacto tan cercano como este.

—Sé que sabe lo de las minas —dice Voren sin ninguna congoja—. Como usted supone lo que nosotros sabemos . Lo que desconozco es cuánto de lo que sabe usted coincide con lo que yo sé.

Una sonrisa breve, casi admirativa, cruza su rostro en espera de que lo admita.

—¿Por qué no empieza usted y yo afirmo o niego?

No somos aliados. Eso queda claro desde el primer minuto. No olvido los ataques a mi familia, a los Le Covanov, a Ryunale o a mí misma. Ni él olvida quién le arrebató estas tierras ni sus muertos.

—Antes de que Alevania existiera con ese nombre, esto era Otaria —dice, señalando el horizonte más allá de la tienda—. Alevania conquistó a mi pueblo, pero no pudo con todos. Los que resistimos nos refugiamos en lo que quedaba. Un montón de tierra fría e inútil para quien busca riqueza fácil. No lucharon por lo que no valía la pena.

—Conozco la historia, señor Voren. Ryunale nació al independizarse de Alevania más de un siglo después.

—Pero no sabe que mis consans maldijeron las minas —su voz se endurece—. No para destruir a Alevania entera, sino a todo aquel que se atreviera a tomar de ellas lo que no le pertenecía, como los Le Covanov.

Consans. Ancestros. Puedo deducir el significado.

Escucho, tal como Dimit me sugirió.

—Con el tiempo, se olvidó el motivo. Quedó solo la maldición, y el miedo. Y entonces, generaciones después, los mestizos de Alevania, los ryunos, se independizaron del imperio.

Algo se mueve en mi pecho. Muy parecido al vértigo. El recuerdo de mi última conversación con la reina Agnes me invade. Ella tenía fe en que mi linaje salvaría a sus hijos. En ese momento le aseguré que los Scarasi proveníamos de sangre mestiza, justo como el otariano afirma ahora.

—En algún punto, nuestra sangre se mezcló con la de los Scarasi. Por eso ustedes pueden crear y romper esta maldición.

—Por eso quisieron acabar con nosotros —afirmo.

—Para evitar que volviera a suceder, no lo niego. Una familia con esa sangre siempre será un riesgo o una promesa, dependiendo de quién la mire.