CAPÍTULO 35 El secreto que Salvador llevaba cuarenta años guardando

—Y ahora que ya sabes quién es tu padre…

Salvador hizo una pausa.

Sus ojos se clavaron en los míos.

—…hay algo que debes saber sobre tu hermano.

La palabra cayó sobre mí como una piedra.

Hermano.

No.

No podía ser.

Miré a Mateo.

Él estaba tan sorprendido como yo.

—¿Mi hermano? —preguntó.

Salvador sonrió.

—Eso es lo que te hicieron creer.

Sentí que podía respirar nuevamente.

Solo un poco.

—¿Qué significa eso?

Salvador entró lentamente en la habitación.

Gabriel levantó el arma.

—No te acerques.

Salvador ni siquiera lo miró.

—Sigues protegiéndola.

—Siempre.

—Incluso ahora.

—Especialmente ahora.

Salvador sonrió con tristeza.

—Nunca entendiste que protegerla también significaba decirle la verdad.

Gabriel apretó la mandíbula.

—Tú no tienes derecho a hablar de verdad.

—Tal vez.

Salvador me miró.

—Pero sí tengo derecho a hablar de sangre.

Sentí un escalofrío.

Mateo dio un paso hacia él.

—¿Qué quieres decir con que ella es mi hermana?

Salvador lo observó.

—No he dicho que lo sea.

—Acabas de llamarla así.

—Dije que eso es lo que debes saber sobre tu “hermano”.

—Entonces explica.

Salvador respiró profundamente.

—Durante cuarenta años construyeron una mentira alrededor de ustedes dos.

—¿Cuál?

—Que eran hermanos.

Mateo se quedó inmóvil.

—¿No lo somos?

Salvador negó lentamente.

—No.

Sentí que las piernas me temblaban.

Mateo me miró.

Nuestros ojos se encontraron.

Y durante unos segundos ninguno de los dos supo qué decir.

Habíamos vivido meses preguntándonos si nuestro amor era un pecado contra nuestra propia sangre.

Habíamos temido que nuestros sentimientos fueran algo que jamás debíamos permitir.

Habíamos llorado.

Nos habíamos separado.

Nos habíamos buscado.

Y ahora…

la respuesta parecía finalmente estar frente a nosotros.

—¿Estás seguro? —pregunté.

Salvador me miró.

—Completamente.

—¿Cómo puedes saberlo?

—Porque yo estaba allí cuando naciste.

—Eso no demuestra nada.

—Sé quién es tu padre.

—¿Y quién es?

Salvador respondió:

—Yo.

Mi corazón se detuvo.

—¿Entonces Mateo…?

Salvador negó.

—Mateo no es mi hijo.

Miré a Gabriel.

Él cerró los ojos.

Aquella respuesta era importante.

Mucho más de lo que parecía.

—Entonces Gabriel es el padre de Mateo.

—Sí.

Mateo miró a Gabriel.

—¿Es verdad?

Gabriel asintió.

—Sí.

Mateo cerró los ojos.

Respiró profundamente.

Después me miró.

Y sonrió.

Una sonrisa pequeña.

Cansada.

Pero llena de alivio.

—Entonces nunca fuimos hermanos.

Sentí que las lágrimas me llenaban los ojos.

—No.

Nos tomamos de las manos.

Pero Salvador habló otra vez.

—No tan rápido.

Nos soltamos.

—¿Qué falta ahora? —pregunté.

Salvador me miró.

—La razón por la que hicieron creer que sí lo eran.

Sentí que algo dentro de mí volvía a tensarse.

—¿Por qué?

Salvador caminó alrededor de la mesa.

—Porque era la manera más fácil de separarlos.

—¿Quién decidió eso?

—Valeria.

—¿Mi madre?

Salvador asintió.

—Sí.

Sentí un dolor profundo.

—¿Ella sabía que Mateo no era mi hermano?

—Sí.

—¿Gabriel también?

—Sí.

Miré a Gabriel.

—¿Y tú nunca me lo dijiste?

Gabriel respondió:

—Porque era parte del acuerdo.

—¿Qué acuerdo?

—El que hice con Valeria.

—¿Para protegerme?

—Sí.

—Otra vez.

Gabriel bajó la mirada.

—Lo siento.

—No quiero disculpas.

—Lo sé.

—Quiero la verdad.

—Entonces tendrás que escuchar cosas que probablemente te harán odiarnos.

—Ya estoy preparada.

Gabriel respiró.

—Valeria sabía que alguien estaba buscando a los niños capaces de activar el archivo.

—¿Y yo era uno de ellos?

—Tú eras la principal.

—¿Por qué?

—Porque tu memoria era diferente.

—Ya lo sé.

—No.

Gabriel negó.

—Todavía no sabes lo más importante.

—¿Qué?

Gabriel señaló la caja.

—No eras la llave del archivo.

Miré el interior.

—¿Entonces qué era?

Gabriel respondió:

—Eras su creadora.

Sentí que la sangre se congelaba.

—¿Otra vez esa palabra?

—Sí.

—Ya me dijeron eso antes.

—Y tú pensaste que era una metáfora.

—¿No lo era?

Gabriel negó.

—No.

Salvador intervino:

—Pero tampoco significa lo que crees.

—Entonces explíquenmelo.

Salvador tomó la fotografía.

—Cuando eras niña, tenías una memoria extraordinaria.

—Eso ya lo sé.

—Podías recordar conversaciones completas.

—Sí.

—Caras.

—Sí.

—Fechas.

—Sí.

—Números.

—Sí.

—Y podías relacionar recuerdos que los adultos ni siquiera sabían que estaban conectados.

—¿Y?

Salvador señaló la fotografía.

—Valeria empezó a enseñarte a organizar esos recuerdos.

—¿Como un juego?

—Exactamente.

Sentí un escalofrío.

—¿Qué clase de juego?

—Te mostraba fotografías.

—¿Y yo qué hacía?

—Las ordenabas.

—¿Por fechas?

—Por personas.

—¿Por nombres?

—Por conexiones.

Miré a Lucía.

Ella asentía lentamente.

—Yo estaba allí.

—¿Qué recuerdas?

Lucía respondió:

—Amalia podía mirar una fotografía durante unos segundos y decirnos quién estaba relacionado con quién.

—¿Cómo?

—No lo sabíamos.

—¿Y Valeria?

—Ella sí.

—¿Qué hizo con esa capacidad?

Lucía bajó la mirada.

—La convirtió en un sistema.

Sentí náuseas.