CAPÍTULO 58 EL PADRE QUE NUNCA SUPE QUE TENÍA

—Hija.

Aquella palabra me atravesó.

No como una revelación.

Como un recuerdo.

Un recuerdo que no sabía que poseía.

Durante unos segundos no pude hacer otra cosa que mirar al hombre que estaba frente a mí.

No lo reconocía.

Y, sin embargo, algo dentro de mí sí.

Era una sensación absurda.

Dolorosa.

Profunda.

Como si una parte de mi alma hubiese reconocido un rostro que mi memoria había olvidado.

El hombre dio un paso hacia mí.

Yo retrocedí.

Alexander se colocó inmediatamente delante de mí.

—No te acerques.

El hombre se detuvo.

No protestó.

No levantó las manos.

No intentó defenderse.

Solo miró a Alexander.

—No quiero hacerle daño.

Alexander no bajó el arma.

—¿Quién eres?

El hombre volvió los ojos hacia mí.

—Me llamo…

Se detuvo.

—Ya no sé qué nombre debo utilizar.

Eleanor lloraba en silencio.

William permanecía inmóvil.

Adrian parecía contener la respiración.

Edward observaba al hombre con una mezcla de desconfianza y desconcierto.

Yo sentía que mi corazón estaba a punto de romperse.

—¿Eres mi padre?

El hombre cerró los ojos.

—Sí.

Una palabra.

Solo una.

Y, sin embargo, toda mi vida pareció inclinarse bajo su peso.

—¿Cómo te llamas?

Abrió los ojos.

—Walter Vale.

Sentí un vacío en el estómago.

Walter.

El hombre que había aparecido meses atrás asegurando ser mi padre.

El hombre cuya identidad había sido cuestionada.

El hombre al que habíamos considerado otra pieza de la conspiración.

El hombre que parecía haber desaparecido.

—No —susurré.

Walter asintió.

—Sí.

—Tú ya me dijiste que eras mi padre.

—Lo sé.

—Y no te creí.

—Lo sé.

—¿Por qué no me dijiste la verdad entonces?

Walter bajó la mirada.

—Porque no sabía si podía confiar en mi propia memoria.

Aquella respuesta me dejó inmóvil.

—¿Qué significa eso?

Eleanor se acercó.

—Significa que también fue manipulado.

La miré.

—¿Por quién?

—Por nosotros.

Mi corazón se detuvo.

—¿Nosotros?

Eleanor miró a William.

Después a Adrian.

Finalmente a mí.

—Por todos los que intentamos mantenerte viva.

Sentí que las lágrimas comenzaban a caer.

—¿Y para eso tuvieron que destruir mi vida?

Eleanor bajó la cabeza.

—Sí.

—¿Y esperaban que algún día los perdonara?

—No.

Aquella respuesta me sorprendió.

—Entonces ¿qué esperaban?

Eleanor me miró.

—Que sobrevivieras.

Walter dio un paso.

Alexander volvió a tensarse.

—No.

Walter se detuvo.

—Tiene derecho a acercarse a ti —dijo Eleanor—.

Alexander respondió:

—Ella decidirá.

Lo miré.

Y algo dentro de mí se estremeció.

Porque esa era la diferencia.

Durante veinticinco años todos habían decidido por mí.

Alexander era el primero que insistía en que yo decidiera.

—Está bien —dije.

Alexander me miró.

—¿Segura?

Asentí.

Walter avanzó lentamente.

Se detuvo a pocos pasos de mí.

Yo lo observé.

No veía un monstruo.

No veía un conspirador.

Veía un hombre cansado.

Un hombre que parecía haber vivido demasiado tiempo con una culpa que no podía abandonar.

—¿Por qué nunca me buscaste? —pregunté.

Walter tragó saliva.

—Lo hice.

—¿Cuándo?

—Toda mi vida.

—Eso no tiene sentido.

—Porque me hicieron creer que estabas muerta.

Sentí un escalofrío.

—¿Quién?

—El Consejo.

—¿Por qué?

—Porque necesitaban que creyera que habías muerto durante el incendio.

—Pero yo estaba viva.

—Sí.

—Entonces ¿por qué no me encontraste?

Walter cerró los ojos.

—Porque Eleanor me hizo creer que buscarte era la manera más rápida de matarte.

Miré a mi madre.

—¿Es verdad?

Eleanor asintió.

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque había hombres vigilándote.

—¿Dónde?

—En todas partes.

—¿Incluso en Hawthorne Manor?

—Sí.

—¿Incluso en Londres?

—Sí.

—¿Incluso en Ravensmere?

—Especialmente allí.

Sentí un escalofrío.

Todo aquel tiempo había pensado que mi infancia había sido una sucesión de casualidades.

No lo era.

Había sido una vigilancia.

Una protección.

Una prisión.

Y quizá las tres cosas al mismo tiempo.

—Quiero saberlo todo.

Mi voz temblaba.

—No más secretos.

Eleanor asintió.

—Te lo contaré.

—Todo.

—Todo.

—Sin nombres ocultos.

—Sí.

—Sin documentos incompletos.

—Sí.

—Sin “todavía no”.

Eleanor cerró los ojos.

—Lo prometo.

Me senté.

Todos permanecieron alrededor.

Por primera vez, aquella historia parecía estar llegando a su verdadero origen.

Eleanor comenzó:

—Hace veintiséis años, el Consejo descubrió que el pacto tenía una cláusula que nadie había utilizado durante generaciones.

—La cláusula de disolución.

—Sí.

—¿Y quién podía utilizarla?

—La primera heredera nacida de la unión de las dos ramas.

—Yo.

—Tú.

—¿Por qué yo?

Eleanor me miró.

—Porque tu nacimiento unía dos líneas que habían permanecido separadas durante décadas.

—¿Cuáles?

—La rama principal de Ravenshire y la rama que había sido apartada del título.

—¿Quién estaba en esa segunda rama?

Eleanor guardó silencio.

William respondió:

—Walter.

Lo miré.

—¿Tú?

Walter asintió.

—Mi familia fue expulsada de la línea sucesoria generaciones atrás.

—¿Por qué?

—Porque uno de nuestros antepasados intentó romper el pacto.

—¿Y entonces?

—La familia fue apartada.

—Pero tú volviste.