Capítulo 58 - Debería Haber Muerto Entonces

—Mi bebé.

Rosemond sintió que se le erizaba la piel.

Durante un instante permaneció inmóvil, contemplando al hombre que acababa de pronunciar aquellas palabras.

¿Mi bebé?

Una risa amarga amenazó con escapar de su garganta.

Qué expresión tan repugnante.

Qué extraordinaria facilidad tenía aquel hombre para pronunciar palabras que jamás había respaldado con sus acciones.

El barón Darrow la miraba con una expresión casi paternal, como si estuviera hablando con una hija querida que acababa de regresar después de una larga ausencia.

Rosemond sintió náuseas.

Maldito bastardo.

A veces se preguntaba si Dios había olvidado colocar una conciencia dentro de aquel hombre cuando lo creó.

Porque, si la tenía, Rosemond jamás había visto una sola prueba de su existencia.

—¿Estás loco?

Su voz fue baja, pero tan fría que Glara, situada unos pasos detrás, levantó ligeramente la cabeza.

El Barón no pareció ofenderse.

—Por supuesto que no, hija mía.

Rosemond apretó los dientes.

Otra vez.

Hija mía.

Mi bebé.

Nuestra Rose.

Cada expresión parecía elegida para irritarla.

El Barón Darrow poseía una habilidad casi sobrenatural para encontrar las palabras que más deseaba no escuchar.

Rosemond lo contempló con abierto desprecio.

Había imaginado muchas veces cómo sería regresar a aquel castillo.

En algunas de esas fantasías no había documentos.

Ni conversaciones.

Ni solicitudes de autorización.

Solo una puerta abierta, un arma y la posibilidad de acabar con todos los que vivían allí.

Sin embargo, la realidad era mucho menos indulgente.

Matar a la familia Darrow tendría consecuencias.

Investigaciones.

Rumores.

Preguntas que ni siquiera la protección de Lucio podría silenciar fácilmente.

Y Rosemond había trabajado demasiado para alcanzar su posición como para perderlo todo por una satisfacción momentánea.

No valen tanto.

Se repitió.

Ni siquiera merecen que arruine mis planes por ellos.

El Barón volvió a sonreír.

—Mi bebé, eres mi preciosa hija.

Rosemond lo miró fijamente.

—...
—¿Cómo puedes pensar siquiera en romper nuestros lazos familiares?

Darrow suspiró con una gravedad exagerada.

—Una decisión semejante podría atraer el juicio celestial.
—¿Juicio celestial?

Rosemond repitió las palabras lentamente.

La Baronesa pareció aliviada al escuchar que, por fin, su hijastra estaba dispuesta a responder.

El alivio duró poco.

—¡Juicio celestial!

La voz de Rosemond resonó en el vestíbulo.

Glara dio un pequeño respingo.

—¡Así es! ¡Hablemos del juicio celestial!

Rosemond avanzó un paso.

Sus ojos brillaban con una furia que llevaba demasiado tiempo contenida.

—Si tanto te preocupa el juicio de Dios, ¿Por qué no empezamos por tu querido hijo?

La sonrisa del Barón desapareció.

La Baronesa se puso rígida.

Rosemond observó sus reacciones y sintió una satisfacción amarga.

—¿Cómo está ese bastardo de Bruchenka últimamente?
—Rosemond...
—¿Se encuentra bien?

Preguntó con una cortesía venenosa.

—¿Come bien? ¿Duerme tranquilamente? ¿Continúa preparándose para heredar tu título?

Bruchenka era el hijo mayor del Barón y de la Baronesa Darrow.

El heredero legítimo.

El orgullo de la familia.

El joven que algún día ocuparía el lugar de su padre.

Rosemond recordaba perfectamente cómo lo trataban.

También recordaba cómo la trataban a ella.

El contraste había sido imposible de ignorar incluso cuando todavía era una niña.

—No entiendo qué tiene que ver tu hermano con esto.

Respondió el Barón.

Rosemond soltó una risa seca.

—¿No lo entiendes?

La Baronesa bajó ligeramente la mirada.

Rosemond la señaló.

—Quizá tu esposa pueda explicártelo.
—Basta.

Murmuró la mujer.

Rosemond sonrió sin alegría.

—Ah. Así que sí lo recuerda.

El Barón frunció el ceño.

—¿Qué estás insinuando?

La última reserva de paciencia de Rosemond desapareció.

—¡Ese bastardo violó a su media hermana!

El silencio fue inmediato.

Glara sintió que la sangre abandonaba su rostro.

El mayordomo, que permanecía cerca de la entrada, bajó la cabeza.

La Baronesa abrió la boca, pero no consiguió pronunciar palabra.

El Barón dio un paso hacia Rosemond.

—¡Rosemond!
—¡No me llames por mi nombre!

El grito fue tan violento que ambos retrocedieron.

Rosemond respiraba con dificultad.

Había pensado que podría mantener la calma.

Había ensayado una visita breve, fría y perfectamente controlada.

Pero aquellas sonrisas.

Aquellas palabras.

La insistencia en llamarla hija.

Todo había removido algo que prefería mantener enterrado.

—No tienes derecho.

Dijo entre dientes.

—Ninguno de ustedes tiene derecho.

La Baronesa intentó recuperar la compostura.

—No es apropiado hablar de semejantes asuntos delante de los sirvientes.

Rosemond volvió lentamente la cabeza hacia ella.

—¿Eso es lo que te preocupa?

La mujer no respondió.

—¿Que los sirvientes escuchen?

Rosemond soltó una carcajada breve.

—Por supuesto.

Su sonrisa desapareció.

—Siempre te preocupó más la vergüenza que lo que me ocurrió.

La Baronesa apretó los labios.

—No sabes de qué estás hablando.

Rosemond sintió que algo ardía dentro de su pecho.

—Lo sé perfectamente.

Su voz bajó.

—Yo estaba allí.

Nadie respondió.

Glara permanecía inmóvil.

Había escuchado fragmentos de la historia de su señora, pero nunca la había oído hablar con semejante rabia.

Rosemond se volvió hacia el Barón.

—Nada me gustaría más que hacerte pedazos.